J\u2019entends une dr\u00f4le de voix ce matin, une dr\u00f4le de voix qui me parle. La m\u00eame que celle de mon adolescence qui avait soif de savoir ce que serait l\u2019avenir, qui me demandait o\u00f9 j\u2019irais, ce que je ferais, si je deviendrais c\u00e9l\u00e8bre, s\u2019il n\u2019\u00e9tait pas d\u00e9j\u00e0 trop tard. Trop tard, oui je pensais d\u00e9j\u00e0 au trop tard. J\u2019en ris maintenant ou j\u2019en pleure, cela me rend triste. Je suis au m\u00eame point malgr\u00e9 des ann\u00e9es et des ann\u00e9es v\u00e9cues. Cinquante, soixante, soixante-dix. Et mon corps, comme il me pr\u00e9occupait \u00e0 l\u2019\u00e9poque, comme il me pr\u00e9occupe \u00e0 nouveau. La voix, est-elle devenue plus bienveillante, plus sereine qu\u2019avant\u00a0? Pas du tout, la m\u00eame angoisse de l\u2019inaccomplissement qui tenaille, qui inspecte, scrute le n\u00e9ant informe qui est toujours l\u00e0. N\u00e9ant informe, bouillonnement de la soupe primitive avant que se dessinent l\u2019organisation et la structure. Pas de paix, pas de repos. Les m\u00eames plaisirs sacr\u00e9s qui m\u2019envahissaient alors, la m\u00eame jouissance devant le spectacle de la nature ou la d\u00e9couverte d\u2019un auteur, la m\u00eame curiosit\u00e9 pour comprendre, apprendre, faire des liens. La jouissance intellectuelle intacte qui se transmet de la racine des cheveux \u00e0 la pointe des orteils. Mais le m\u00eame regret de ce n\u2019est pas assez, c\u2019est juste une marche d\u2019approche, un palier vers autre chose de plus grand. Et l\u2019amour\u00a0? Comme cela me tourmentait alors, me faisait souffrir de ne pas savoir, de ne pas trouver, d\u2019errer jusqu\u2019au d\u00e9sespoir. Combien de temps pass\u00e9 non pas en pure perte je dois le reconna\u00eetre, mais en douleurs parfois atroces que le temps a gu\u00e9ries. J\u2019avais peur de l\u2019abandon, maintenant c\u2019est la perte qui me terrifie. Ce n\u2019est ni un progr\u00e8s ni un accomplissement. La voix parle de regrets. Avais-je des regrets \u00e0 seize ans\u00a0? Pas de souvenirs, juste celui que tout \u00e9tait \u00e0 venir, qu\u2019avant cela ne comptait pas. Et maintenant, que me dit la voix\u00a0? Transmets ce que tu sais, ce que tu as appris\u00a0! P\u00e2le consolation, impossible gageure. Dat\u00e9, g\u00e2t\u00e9, obsol\u00e8te. J\u2019ai v\u00e9cu un autre temps, une autre \u00e9poque, d\u2019autres espoirs, d\u2019autres outils, d\u2019autres moyens. D\u2019autres combats et aucun de gagn\u00e9, ou si peu. Hier j\u2019ai lu France Th\u00e9oret, un court roman. Zo\u00e9 Rose, le personnage enseigne Refus global, un manifeste qu\u00e9b\u00e9cois de 1948, parce qu\u2019elle le trouve pertinent, actuel, digne d\u2019attention aujourd\u2019hui encore. C\u2019est peut-\u00eatre elle qui m\u2019a mis toutes ces id\u00e9es en t\u00eate. Elle a 81 ans.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
J\u2019entends une dr\u00f4le de voix ce matin, une dr\u00f4le de voix qui me parle. La m\u00eame que celle de mon adolescence qui avait soif de savoir ce que serait l\u2019avenir, qui me demandait o\u00f9 j\u2019irais, ce que je ferais, si je deviendrais c\u00e9l\u00e8bre, s\u2019il n\u2019\u00e9tait pas d\u00e9j\u00e0 trop tard. Trop tard, oui je pensais d\u00e9j\u00e0 au trop tard. J\u2019en ris Continuer la lecture#anthologie #26 | Refus global<\/span>