Il \u00e9tait assis sur une chaise en bois devant sa tasse de caf\u00e9, mais il n\u2019\u00e9tait pas tout l\u00e0. Nous \u00e9tions assis tous les deux sur des chaises identiques \u00e0 la m\u00eame table dans ce bar o\u00f9 nous avions l\u2019habitude de nous rencontrer mais cela avait quelque chose d\u2019irr\u00e9el. D\u00e9j\u00e0, ses contours devenaient flous. Ce ne sont pas mes souvenirs qui devenaient flous, mes souvenirs \u00e9taient intacts. Ce sont bien ses contours qui perdaient en nettet\u00e9. Le miroir derri\u00e8re le comptoir, le distributeur de sucre en morceaux, le lampadaire dans la rue, le visage d\u2019une inconnue, tout \u00e7a \u00e9tait bien net mais lui, il devenait flou. Et sa voix. Sa voix disparaissait. Il parlait et, d\u00e9j\u00e0, je ne l\u2019entendais plus.<\/p>\n\n\n\n
Il parlait mais j\u2019entendais le tintement de la cuill\u00e8re qu\u2019il faisait tourner dans sa tasse pour dissoudre le morceau de sucre. Il parlait mais je percevais le raclement des pieds de sa chaise en bois sur le carrelage sous ses jambes impatientes et le rire strident de la serveuse juste derri\u00e8re moi. Il me questionnait m\u00eame, mais il n\u2019\u00e9coutait pas ma r\u00e9ponse pour peu que je prononce un mot, une phrase. Nous nous parlions mais les mots n\u2019avaient pas le temps de r\u00e9v\u00e9ler leur sens. Ils s\u2019envolaient et tombaient sur le sol. Nous nous parlions, mais nous ne nous \u00e9coutions pas. Nous nous lisions. <\/p>\n\n\n\n
Il \u00e9crivait d\u2019un raclement de gorge son inqui\u00e9tude. Le claquement de la porte qui s\u2019ouvre et le bouillonnement de la rue lui r\u00e9pondaient mais il lisait le bruit de mes pens\u00e9es. Il lisait que le cendrier que je faisais glisser sur la surface de la table en bois \u00e9tait un aveu d\u2019impuissance. Je ne pouvais pas le rassurer. Je sais que ce n\u2019est pas ce qu\u2019il me demandait mais c\u2019est pourtant ce que je lui ai r\u00e9pondu. La musique qui sortait des enceintes au-dessus du comptoir tentait de dissoudre les mots des bruits que nous \u00e9changions. La grosse voix d\u2019un homme \u00e9m\u00e9ch\u00e9, les talons aiguilles d\u2019une jeune femme qui piquaient le sol, une sonnerie anodine de t\u00e9l\u00e9phone portable. <\/p>\n\n\n\n
Il pleuvait dehors. La rue \u00e9tait luisante d\u2019une pluie muette. \u00c0 l\u2019int\u00e9rieur du bar, le sol plein de sciure de bois \u00e9tait jonch\u00e9 de paroles inaudibles que sa bouche d\u00e9versait en cascade. D\u00e9j\u00e0, je ne le voyais plus. Les bruits r\u00e9citaient leur monologue et j\u2019y lisais l\u2019absence.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019\u00e9tais assis sur une chaise en bois devant une tasse de caf\u00e9. Seul. Je comprenais ce qu\u2019il me disait mais je ne pouvais pas l\u2019aider.<\/p>\n\n\n\n
codicille : je me suis un peu perdu…<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il \u00e9tait assis sur une chaise en bois devant sa tasse de caf\u00e9, mais il n\u2019\u00e9tait pas tout l\u00e0. Nous \u00e9tions assis tous les deux sur des chaises identiques \u00e0 la m\u00eame table dans ce bar o\u00f9 nous avions l\u2019habitude de nous rencontrer mais cela avait quelque chose d\u2019irr\u00e9el. D\u00e9j\u00e0, ses contours devenaient flous. Ce ne sont pas mes souvenirs Continuer la lecture#anthologie #26 | se parler \u00e0 se lire<\/span>