\u00c7a craque. Tu dors\u00a0? C\u2019est le bois qui travaille, a dit papa. Bois du vieil l\u2019escalier qui m\u00e8ne aux chambres, bois des vieilles charpentes, bois des portes jamais vraiment ferm\u00e9es, celles des granges. \u00c7a craque de partout, je te dis. Chut. Il n\u2019y a pas que le bois. Un bruit de pas, quelqu\u2019un qui monte les marches sur la pointe des pieds et m\u00eame qu\u2019on entend sa respiration. Toi tu dors, ou tu fais semblant, tu ne te rends pas compte. Ecoute. Il y a en plus, \u00e0 l\u2019ext\u00e9rieur, comme un ronflement, un chuintement. Un r\u00f4deur a d\u00fb s\u2019installer l\u00e0-haut, dans la paille. Il parait qu\u2019il s\u2019agit du vol des effraies, cet \u00e9trange ronflement et la grande cour r\u00e9verb\u00e8re la pr\u00e9sence des oiseaux de nuit. M\u00eame le silence r\u00e9sonne. Il y a encore autre chose, derri\u00e8re, on le sent mais on ne peut pas bouger. Les parents ont dit qu\u2019ils ne rentreraient pas tard. Ils ont menti, la nuit est noire depuis le tour de cl\u00e9 qu\u2019ils ont donn\u00e9 en partant. On est enferm\u00e9s \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur mais n\u2019importe qui peut entrer, c\u2019est s\u00fbr. Tu dors\u00a0? Au-dessus de nos t\u00eates, quelqu\u2019un marche. On entend bien ses petits pas et le bruit du papier froiss\u00e9. Parce que dans le grenier o\u00f9 l\u2019on n\u2019a pas le droit d\u2019aller, dort un oc\u00e9an de revues, de lettres, de comptes dans les registres d\u00e9chir\u00e9s. Rien n\u2019a boug\u00e9 depuis la fin de la grande guerre. Je le sais, j\u2019y suis all\u00e9e en passant par l\u2019\u00e9chelle interdite du fenil. Je suis redescendue pleine de poussi\u00e8re. Tu n’entends pas\u00a0? Le r\u00f4deur est s\u00fbrement mont\u00e9 par l\u2019\u00e9chelle aux barreaux cass\u00e9s. Des souris qui d\u00e9vorent le papier\u00a0? Des rats peut-\u00eatre. Non, ils sont ailleurs, dans les granges, ils se servent dans les tas de bl\u00e9. Je les ai vus et je reconnais le bruit de leur course fi\u00e9vreuse. Ecoute. Ils cavalent en bas, dans l\u2019arri\u00e8re-cuisine. Ils pillent les r\u00e9serves. Il faudrait se lever, ajouter des craquements aux craquements mais le lit est le seul refuge en attendant. Un bruit sourd, une lueur, la porte d\u2019une voiture. On parle \u00e0 voix basse. Affreuse intrusion, on va hurler de toutes nos forces. M\u00eame si on est isol\u00e9s, quelqu\u2019un finira par nous entendre. Tour de cl\u00e9 dans l\u2019autre sens. C\u2019est eux. \u00a0\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
\u00c7a craque. Tu dors\u00a0? C\u2019est le bois qui travaille, a dit papa. Bois du vieil l\u2019escalier qui m\u00e8ne aux chambres, bois des vieilles charpentes, bois des portes jamais vraiment ferm\u00e9es, celles des granges. \u00c7a craque de partout, je te dis. Chut. Il n\u2019y a pas que le bois. Un bruit de pas, quelqu\u2019un qui monte les marches sur la pointe Continuer la lecture#anthologie #26 | craquements<\/span>