C\u2019est devenu un fracas sans bords. Le jour la nuit, pareil\u00a0; l\u2019ext\u00e9rieur l\u2019int\u00e9rieur, m\u00eame chose. Parfois je sens que il, ou elle, ou les trois petits veulent que. Veulent moi. Veulent vers moi. Qu\u2019une voix se d\u00e9tache et me cherche, vient flairer autour de mon corps, veut entrer dans mon oreille. \u00c7a pousse fort contre la paroi de ma t\u00eate, c\u2019est brouill\u00e9 comme les images de la grande fen\u00eatre qui \u00e9met tout le temps dans la solitude, je presse sur la bo\u00eete noire, je fais rouler les aigus, les graves, les bouches qui battent la col\u00e8re, les bouches qui glougloutent des rires, les bouches qui crissent comme les fauteuils qu\u2019on d\u00e9place d\u2019un coin \u00e0 l\u2019autre de la salle \u00e0 manger. Tamtam jusqu\u2019\u00e0 l\u2019effroi. Les premiers temps j\u2019ai cherch\u00e9 \u00e0 monter sur le man\u00e8ge, je voyais bien que. \u00c7a tourne. \u00c7a tourne comme le pied de la danseuse dans la bo\u00eete \u00e0 musique. Il suffirait peut-\u00eatre de faire semblant, de faire remonter des syllabes dans le gosier, les sculpter comme des grains, cracher ensuite \u2013 en cadence. Rejoindre la ronde. Leur brouhaha me scrute, harponne le souvenir sur un pieu. Quand \u00e7a grimpe l\u2019escalier c\u2019est une question, quand \u00e7a tranche au rasoir c\u2019est un reproche. Puis le pire\u00a0: quand \u00e7a patauge dans de profondes flaques de lait, la voil\u00e0 la piti\u00e9. Assis l\u00e0, tous, elle et il, et les trois petits, puis autour les fant\u00f4mes et leur vacarme de vaisselle bris\u00e9e\u00a0; je suis branch\u00e9 sur la fr\u00e9quence de leurs effondrements, chacun le sien, chacun la ritournelle aigu\u00eb de sa propre perte. J\u2019entends quand ils grattent \u00e0 la porte du sens, grande symphonie d\u2019\u00e9raflures, de petits couinements chiards, c\u2019est mon orchestre maintenant, voix ample et vorace et qui refuse de se taire depuis la fosse. Voix \u00e0 venir, voix auxquelles ils n\u2019entendront rien, les trois petits bient\u00f4t grands, il, elle, ce monde o\u00f9 la parole reste bien en face des trous.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
C\u2019est devenu un fracas sans bords. Le jour la nuit, pareil\u00a0; l\u2019ext\u00e9rieur l\u2019int\u00e9rieur, m\u00eame chose. Parfois je sens que il, ou elle, ou les trois petits veulent que. Veulent moi. Veulent vers moi. Qu\u2019une voix se d\u00e9tache et me cherche, vient flairer autour de mon corps, veut entrer dans mon oreille. \u00c7a pousse fort contre la paroi de ma t\u00eate, Continuer la lecture#anthologie #26 | bruits & voix du mangeur d’oubli<\/span>