Il y a presque quarante ans, je suis mort. Mais aujourd\u2019hui on dirait plut\u00f4t\u00a0: il est parti. Ce n\u2019est pas faux, puisqu\u2019il y a ceux qui restent. Et toi en particulier. Comme tous ceux dont j\u2019\u00e9tais proche, tu n\u2019y as pas cru: quand tu as appris, tu as pleur\u00e9, la nouvelle a tourn\u00e9 dans ta t\u00eate, tu as tourn\u00e9 en rond, disant comme une folle ce n\u2019est pas possible, pas lui, pas \u00e0 trente-trois ans, pas dans un accident avec choc frontal sur une petite route ensoleill\u00e9e. D\u2019accord, c\u2019est cruel, fou, impensable, inadmissible, injuste. Je sais. Il vous a fallu du temps, les amis, pour accepter l\u2019inacceptable, comment faire autrement\u00a0? Et surtout du temps pour que tu comprennes\u00a0: dans les po\u00e8mes que j\u2019ai laiss\u00e9s, j\u2019ai sem\u00e9 des ponts, des sourires, des appels, la possibilit\u00e9 de passer de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 sans passer \u00e0 c\u00f4t\u00e9. Tu m\u2019appelais l\u2019Espi\u00e8gle et je l\u2019\u00e9tais, je le suis toujours quand on me lit entre les lignes et m\u00eame dans les lignes. Ni homme ni bulle le titre d\u2019un recueil\u00a0; le souffleur de vers, un autre. L\u2019homme aux doigts d\u2019initiales, vendeur de murmures, je m\u2019appelle aussi. Et m\u00eame\u00a0: je suis J\u00e9su ressuscitu. Co\u00efncidence troublante\u00a0: j\u2019ai quitt\u00e9 \u00e0 l\u2019\u00e2ge christique les sc\u00e8nes que j\u2019arpentais avec mes alli\u00e9s l\u2019accord\u00e9on de la belle, ma guitare et la contrebasse. Ce n\u2019est pas un sacrifice mais un accident de parcours. Tu vois bien, en parlant de moi tu ne peux pas \u00e9chapper aux jeux de mots que j\u2019ai sem\u00e9s partout et qui fleurissent toujours apr\u00e8s l\u2019apparente disparition. Toi, la fille de cultivateur, tu sais qu\u2019il faut bien semer pour moissonner. L\u00e0, tu me donnes la possibilit\u00e9 d\u2019attirer l\u2019attention de ceux qui ne m\u2019ont pas connu, qui ne savent pas \u00e0 quel point la langue \u00e9tait mon terrain de jeux \u2014 jeux floraux, ivresse de l\u2019enfant qui joue avec les vagues, et m\u00eame avec le vague \u00e0 l\u2019\u00e2me. Tu vois, dans ce qui s\u2019\u00e9crit \u00e0 travers toi, je suis toujours l\u00e0, le m\u00eame et puis un autre. Je n\u2019ai jamais eu peur des mots, ce n\u2019est pas maintenant que je vais commencer. Avant de te laisser, je vais te souffler ce petit signe que tu vas d\u00e9poser dans quelques secondes dans le monde des mots que je sillonne toujours, \u00e0 ma mani\u00e8re.
Hommage \u00e0 Philippe Garnier (1951-1984)<\/p>\n\n\n\n
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Il y a presque quarante ans, je suis mort. Mais aujourd\u2019hui on dirait plut\u00f4t\u00a0: il est parti. Ce n\u2019est pas faux, puisqu\u2019il y a ceux qui restent. Et toi en particulier. Comme tous ceux dont j\u2019\u00e9tais proche, tu n\u2019y as pas cru: quand tu as appris, tu as pleur\u00e9, la nouvelle a tourn\u00e9 dans ta t\u00eate, tu as tourn\u00e9 en Continuer la lecture#anthologie #31 | parti<\/span>