Elle dort. Je crois qu\u2019elle ne fait pas semblant. Ses paupi\u00e8res tremblent, s\u2019entrouvrent furtivement avant de se refermer, comme si le r\u00eave \u00e9tait trop \u00e0 l\u2019\u00e9troit derri\u00e8re ses yeux ferm\u00e9s. Son r\u00e9cit cherche une porte de sortie. La bouche articule des phrases incompr\u00e9hensibles. Parfois, un mot plus clair \u00e9merge, mais il est rapidement englouti par le flot incoh\u00e9rent des paroles.C\u2019est du vietnamien mais d\u00e9form\u00e9, comme si les mots se heurtaient aux fronti\u00e8res du sommeil, se transformant en chuchotements, en couinements, en grognements. Chaque son semble sortir d\u2019une gueule musel\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Quelques heures auparavant, elle s\u2019est couch\u00e9e dans la crainte de basculer. Elle a tout fait pour procrastiner le moment de s\u2019endormir, malgr\u00e9 l\u2019\u00e9puisement. C\u2019est ainsi depuis l’enfance, une immense peur de s\u2019endormir. Ses parents croyaient qu\u2019elle avait e peur du noir, comme beaucoup d\u2019autres \u00e0 cet \u00e2ge, ils prenaient pour des caprices ses larmes de terreur avant l\u2019heure du coucher. <\/p>\n\n\n\n
Les sourcils se froncent et se d\u00e9tendent, dessinant des expressions fugaces de confusion, de surprise. Le corps n\u2019est pas totalement immobile. Les mains, pos\u00e9es sur le drap, se crispent et se d\u00e9tendent, comme si elles tentaient de saisir quelque chose d\u2019invisible. Les jambes bougent par \u00e0-coups, parfois se tordant l\u00e9g\u00e8rement sous les couvertures. Le torse se soul\u00e8ve et s\u2019abaisse de mani\u00e8re irr\u00e9guli\u00e8re, soulev\u00e9 une respiration rapide et saccad\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019\u00e9cris \u00e0 c\u00f4t\u00e9 d\u2019elle. J\u2019essaie de distinguer les mondes qu\u2019elle traverse, les visages qu\u2019elle croise, les r\u00e9cits d\u2019angoisse r\u00e9v\u00e9l\u00e9s par ses hal\u00e8tements. Dans le noir de la chambre, je cherche des paysages, des couleurs, tentant de d\u00e9celer ce qu\u2019elle me cache. Elle affirme ne jamais se souvenir de ses r\u00eaves quand je lui demande, m\u00eame lorsqu\u2019elle se r\u00e9veille en larmes. Des larmes qui coulent sans \u00e9motion, comme venues d\u2019ailleurs, des larmes qu\u2019on ne peut associer \u00e0 aucun sentiment. Elle regarde longtemps dans le vide, comme si le r\u00e9cit duquel elle vient de s\u2019extirper \u00e9tait encore vivant, sans elle pour le subir.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle dort. Je crois qu\u2019elle ne fait pas semblant. Ses paupi\u00e8res tremblent, s\u2019entrouvrent furtivement avant de se refermer, comme si le r\u00eave \u00e9tait trop \u00e0 l\u2019\u00e9troit derri\u00e8re ses yeux ferm\u00e9s. Son r\u00e9cit cherche une porte de sortie. La bouche articule des phrases incompr\u00e9hensibles. Parfois, un mot plus clair \u00e9merge, mais il est rapidement englouti par le flot incoh\u00e9rent des paroles.C\u2019est Continuer la lecture#anthologie #24 | femme qui dort<\/span>