Mon album de photos, celui de mon t\u00e9l\u00e9phone et les quelques tirages en papier trop brillant que je garde dans une bo\u00eete, ce dossier photos que j\u2019ai maintenant, commence quand j\u2019ai vingt ans. Rien avant. Quand je suis parti de chez mes parents, enfin de chez mon p\u00e8re, je n\u2019ai rien emport\u00e9, ils ne m\u2019ont rien donn\u00e9, ni lui ni sa nouvelle femme ni ses nouveaux enfants et de toutes fa\u00e7ons, je ne voulais rien prendre. Depuis, comme on ne se parle plus, pas non plus de photos et c\u2019est tr\u00e8s bien comme \u00e7a.
Il y en a eu, des photos de moi quand j\u2019\u00e9tais petit, je me souviens des images, parfois m\u00eame du moment, de l\u2019endroit, de qui \u00e9tait derri\u00e8re l\u2019appareil, de l\u2019avant et de l\u2019apr\u00e8s, du pourquoi ce jour-l\u00e0 et pas un autre jour. Des photos de moi sur un tricycle, avec un immonde short en tissus \u00e9ponge d\u2019un jaune \u00e0 faire p\u00e2lir un canari, torse nu, sandalettes en plastique, fier comme un pilote au volant de sa Formule un sur mon engin en tubes rouill\u00e9s, \u00e0 peine viss\u00e9, m\u00eame pas soud\u00e9s, consolid\u00e9 avec des autocollants Castrol, de quoi empaler des g\u00e9n\u00e9rations de marmots, sans oublier les roues en plastique qui faisaient un boucan d\u2019enfer sue les dalles de la terrasse dans cette maison au bord de la mer que louaient mes grands-parents pour r\u00e9unir les cousins. Ou encore, le b\u00e9b\u00e9 rose et moche du faire part, les yeux ferm\u00e9s et la bave au coin du bec, avec un texte mi\u00e8vre \u00e9crit en lettres dor\u00e9es avec fausse ombre bleu (bleu pour les gar\u00e7ons). Il y en a eu beaucoup de ces photos devant le sapin de No\u00ebl, la f\u00eate de l\u2019\u00e9cole, les mariages de cousines ou cousins, les bapt\u00eames, mes d\u00e9buts en ski de fond, mais juste les d\u00e9buts. Des photos de famille. Que sont-elles devenues, toutes ces photos de famille, maintenant qu\u2019on n\u2019est plus une famille\u00a0?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Mon album de photos, celui de mon t\u00e9l\u00e9phone et les quelques tirages en papier trop brillant que je garde dans une bo\u00eete, ce dossier photos que j\u2019ai maintenant, commence quand j\u2019ai vingt ans. Rien avant. Quand je suis parti de chez mes parents, enfin de chez mon p\u00e8re, je n\u2019ai rien emport\u00e9, ils ne m\u2019ont rien donn\u00e9, ni lui ni Continuer la lecture#anthologie #19 | Entre z\u00e9ro et vingt<\/span>