{"id":167212,"date":"2024-07-27T00:47:43","date_gmt":"2024-07-26T22:47:43","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=167212"},"modified":"2024-07-27T00:47:44","modified_gmt":"2024-07-26T22:47:44","slug":"anthologie-28-un-peu-dart","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/anthologie-28-un-peu-dart\/","title":{"rendered":"#anthologie #28 | un peu d’art"},"content":{"rendered":"\n

#10 | Fran\u00e7oise<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Elle a trente ans. Dans les toilettes du train, elle lib\u00e8re le bec des oies cach\u00e9es dans son panier, le temps de les faire boire. Puis elle retourne s\u2019asseoir \u00e0 sa place en priant pour ne pas croiser un soldat allemand. Elle a dix ans et des gamines de l\u2019\u00e9cole tirent la langue \u00e0 son passage, l\u2019une lui jette un gravier dans le dos. B\u00e2tarde, elle entend. Elle a vingt-et-un an, et elle avance au bras de Joseph dans l\u2019\u00e9glise. A sa future belle-m\u00e8re qui lui fait remarquer ses chaussures bleues usag\u00e9es, les nouvelles me faisaient mal au pied<\/em>, r\u00e9pond-elle. Au fond de l\u2019\u00e9glise, une petite chose v\u00eatue de noir. Sa m\u00e8re. Elle a soixante ans et ne s\u2019en laisse pas conter. Elle  a cinquante ans  et les accueille tous \u00e0 table. Les gamelles sont fournies. Elle a  un mois et son p\u00e8re franchit \u00e0 nouveau la fronti\u00e8re, dans l\u2019autre sens, sans elle. Il lui a donn\u00e9 la vie, un nom. C\u2019est bien assez, a-t-il pens\u00e9. Dans la pochette verte, le cahier recouvert de gris, et ses nom et pr\u00e9nom r\u00e9dig\u00e9s \u00e0 la main en dessous du titre pr\u00e9-imprim\u00e9 cahier de condol\u00e9ances. Elle a quarante-deux ans, chapeaut\u00e9e et gant\u00e9e, elle sourit au photographe sur le perron de l\u2019\u00e9glise. Sa fille est mari\u00e9e. Elle a trente-huit ans et descend en courant les trois \u00e9tages d\u2019escalier. Vous avez une lettre, a cri\u00e9 depuis la rue le facteur. Sur l\u2019enveloppe, une timbre alg\u00e9rien et l\u2019\u00e9criture de son fils. Entre ses mains, passent photographies, lettres, cartes d\u2019identit\u00e9, photos d\u2019identit\u00e9 en noir et blanc. Elle retourne les photos, cherche un  tampon du photographe, trouve une date parfois. Elle a cinquante ans, soixante ans, soixante-dix ans, quatre-vingt ans, elle est sur son minuscule balcon \u00e0 guetter leur arriv\u00e9e. Je vous jette la clef, crie-t-elle d\u00e8s qu\u2019elle les aper\u00e7oit. Elle a quatre-vingt-dix ans et n\u2019est jamais entr\u00e9e dans un mus\u00e9e. Pour quoi y faire? <\/strong>Sur l\u2019\u00e9cran de l\u2019ordinateur, d\u00e9filent des pages \u00e9crites  au cours des vingt derni\u00e8res ann\u00e9es. Quatre-vingt-dix pages, a-t-elle promis. Elle se demande si les brouillons comptent. Elle a quatre-vingt-cinq ans, est veuve, n\u2019est plus autoris\u00e9e \u00e0 cuisiner pour dix ou douze. Elle offre caf\u00e9 et biscuits, raconte. Elle ignore la pr\u00e9sence du micro cach\u00e9, elle ignore que ses mots sont enregistr\u00e9s, sa voix, ses silences. <\/p>\n\n\n\n

#19 | album photo<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Toutes les images dispara\u00eetront <\/em><\/p>\n\n\n\n

une salle \u00e0 manger \u00e9troite, une table en bois qui occupe presque tout l\u2019espace, avec ses chaises rang\u00e9es autour, un buffet ancien, un fauteuil, une t\u00e9l\u00e9vision en couleurs et au mur, \u00e0 droite des jeunes filles au piano <\/em>de Renoir avec cadre dor\u00e9,<\/strong> une pendule en forme de chalet et, du trou perc\u00e9 dans le toit, un minuscule oiseau en plastique jaune et bec rouge qui toutes les trente minutes jaillit, coucou<\/em>, \u00e0 la demi coucou,<\/em> \u00e0 une heure coucou,<\/em> \u00e0 deux heures coucou coucou<\/em>, \u00e0 trois heures coucou coucou coucou<\/em>, et l\u2019animal en plastique  trois fois entre, trois fois sort coucou coucou coucou<\/em>, sous le chalet deux poids en forme de pignon et puis, pr\u00e8s de la porte, le bout d\u2019une patte de chamois empaill\u00e9e (fausse?), et au clou, une clef accroch\u00e9e, et sur la t\u00e9l\u00e9vision, un paysage de neige en plastique enferm\u00e9 dans une boule de verre d\u2019o\u00f9 tombe de la neige quand on la retourne, et aux murs encore, deux portraits, s\u00e9pias, dans des cadres ovales, un homme, une femme, \u00e2g\u00e9s, fig\u00e9s, aust\u00e8res, aucun des deux ne sourit<\/p>\n\n\n\n

Le balancement des corps autour de la table, formant un cha\u00eene par les bras repli\u00e9s, bras devenus maillon, famille, amis, formant un seul corps, pour t\u2019accompagner, t\u2019accompagner du corps quand tu chantes, de la voix lors du refrain, et toi seule debout, et toi seule immobile, s\u00e9rieuse, appliqu\u00e9e, chantant Les quais de la Seine <\/em>de Lucienne Delyle<\/strong><\/p>\n\n\n\n

La f\u00eate que c\u2019\u00e9tait de regarder les films en super huit quand mon p\u00e8re empruntait un projecteur et un \u00e9cran sur pied au CDDP. On \u00e9teignait les lumi\u00e8res et l\u2019on se voyait \u00e0 six ans, huit ans, dix ans en train de jouer, grimacer, danser, nager, parler sans bruit, sans son, devenus comme Charlot des personnages muets, aux gestes saccad\u00e9s, entrecoup\u00e9s, et c\u2019est \u00e0 qui commenterait le premier, compl\u00e8terait, se souviendrait, et on riait, et se m\u00ealaient les souvenirs r\u00e9els \u00e0 ceux des images des films, ces images de nous, ces mimiques que l\u2019on savait n\u00f4tres pour les avoir vues dans une occasion pareille, ces s\u00e9ances nous racontant notre histoire, celle d\u2019avant notre m\u00e9moire, celle des pr\u00e9c\u00e9dentes s\u00e9quences de visionnage, celle des voyages r\u00e9cents v\u00e9cus consciemment mais sans avoir pu se voir, se voir \u00e0 Trafalgar Square, se voir marcher, courir, se voir comme une autre, cet autre qui gesticule sur l\u2019\u00e9cran que l’on a d\u00e9roul\u00e9, et qui sur son pied en m\u00e9tal nous renvoie ce qui d\u00e9j\u00e0 n\u2019est plus. <\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

#10 | Fran\u00e7oise Elle a trente ans. Dans les toilettes du train, elle lib\u00e8re le bec des oies cach\u00e9es dans son panier, le temps de les faire boire. Puis elle retourne s\u2019asseoir \u00e0 sa place en priant pour ne pas croiser un soldat allemand. Elle a dix ans et des gamines de l\u2019\u00e9cole tirent la langue \u00e0 son passage, l\u2019une Continuer la lecture#anthologie #28 | un peu d’art<\/span>→<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":649,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"h5ap_radio_sources":[],"footnotes":""},"categories":[6750,6056,1],"tags":[],"class_list":["post-167212","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-28-edouard-leve-oeuvres","category-cycle-ete-2024","category-atelier"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/167212","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/users\/649"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=167212"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/167212\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=167212"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=167212"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=167212"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}