Des alarmes, des sir\u00e8nes, des images en boucle. Un g\u00e9nocide en direct, la main sur les yeux pour ne pas voir, les doigts \u00e9cart\u00e9s scrutant l’horreur. De ma table de cuisine, j’aper\u00e7ois la terrasse d’une voisine. Je la connais de vue depuis 20 ans. Nos enfants sont all\u00e9s \u00e0 la m\u00eame \u00e9cole. Nous ne nous parlons pas, je ne fais pas partie de son association boboesque. Un g\u00e9nocide en quasi direct sur les r\u00e9seaux. La voisine ouvre ses volets m\u00e9talliques. Je me sers une tasse de th\u00e9 \u00e0 la bergamote, j’\u00e9tale consciencieusement le beurre demi-sel sur la tartine. Des nuages blancs aux formes changeantes progressent lentement sur un fond bleu. Les bombes pleuvent sur une ville. Hurlements. Des ruines fumantes \u00e0 perte de vue. Des gens en pleurs. De la rue, j’entends le camion des \u00e9boueurs, les bennes \u00e0 ordures roulent sur le trottoir, les couvercles de plastique color\u00e9 claquent en se refermant, le camion s’\u00e9loigne. Des bombes tombent sur les \u00e9coles, les h\u00f4pitaux, aucun immeuble intact. La voisine a laiss\u00e9 sa fen\u00eatre ouverte. Je vais \u00e0 la boulangerie, je passe devant le caf\u00e9 du coin ouvert de 7\u00a0h \u00e0 minuit, on y parle foot, f\u00eate de la ville, c\u00e9r\u00e9monie des Jeux olympiques… Des manifestations toutes les semaines, pas un pays o\u00f9 il n’y a pas eu de toll\u00e9. Une autre voisine arrose ses jardini\u00e8res de g\u00e9raniums \u00e9carlates. Elle a les cheveux retenus en queue de cheval, elle porte un short de coton et un T-shirt informe r\u00e9serv\u00e9 \u00e0 la maison. Des hommes cherchent des survivants, des femmes pleurent, elles implorent l’aide de la cam\u00e9ra, un enfant \u00e0 l’air hagard passe \u00e0 l’arri\u00e8re-plan, il est seul. Un avion plein de vacanciers laisse une tra\u00een\u00e9e de condensation sur le fond bleu. La voisine \u00e9tend son linge sur la terrasse. Des \u00e9chos d’innocence s’\u00e9chappent de l’\u00e9cole maternelle non loin. Un bruit d’aspirateur quelque part. L’anodin, le superficiel pour continuer \u00e0 vivre. J’attrape un stylo et j’\u00e9cris \u00ab\u00a0Quelle innocence pour les enfants de ce pays en guerre\u00a0?\u00a0\u00bb Des alarmes, des sir\u00e8nes, des images en boucle… La voisine ferme sa fen\u00eatre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Des alarmes, des sir\u00e8nes, des images en boucle. Un g\u00e9nocide en direct, la main sur les yeux pour ne pas voir, les doigts \u00e9cart\u00e9s scrutant l’horreur. De ma table de cuisine, j’aper\u00e7ois la terrasse d’une voisine. Je la connais de vue depuis 20 ans. Nos enfants sont all\u00e9s \u00e0 la m\u00eame \u00e9cole. Nous ne nous parlons pas, je ne fais Continuer la lecture#anthologie #32 | Leur reste-t-il de l’innocence ?<\/span>