Le premier rond-point. \u00c0 droite la station d\u2019essence. Blanche. Une route triste. Encadr\u00e9e d\u2019immeubles ouvriers. Trapus. Aust\u00e8res. Les fa\u00e7ades au garde-\u00e0-vous. Us\u00e9es. Mornes. Parfois certaines plus vives, le plus souvent salies, depuis la naissance des jours.<\/p>\n\n\n\n
Voix off<\/em><\/p>\n\n\n\n Il reviendrait certaines nuits ou la toute derni\u00e8re fois.<\/em><\/p>\n\n\n\n Il aurait dit je veux revoir. Ensuite il aurait ajout\u00e9 \u2013 pour de vrai.<\/em><\/p>\n\n\n\n Il serait mont\u00e9 dans la voiture, il aurait longtemps roul\u00e9.<\/em><\/p>\n\n\n\n Toute une nuit et bient\u00f4t la moiti\u00e9 d\u2019un jour.<\/em><\/p>\n\n\n\n Il a travers\u00e9 la fatigue et le frais de la nuit.<\/em><\/p>\n\n\n\n Les volets persiennes bancals. Bleu, vert p\u00e2le, rouille. D\u00e9lav\u00e9s, ternis sous le voile des poussi\u00e8res industrielles. L\u2019ancien pollen de houille et de fer, in\u00e9puisable.<\/p>\n\n\n\n Voix off<\/em><\/p>\n\n\n\n Il ralentit.<\/em><\/p>\n\n\n\n Toujours l\u2019image s\u2019allonge et grandit devant lui.<\/em><\/p>\n\n\n\n Il a baiss\u00e9 la vitre pour laisser entrer l\u2019air mais tout le bleu reste immobile.<\/em><\/p>\n\n\n\n Il fermerait les yeux pour voir mieux.<\/em><\/p>\n\n\n\n \u00c0 gauche le trou b\u00e9ant de la gu\u00e9rite vitr\u00e9e et sa barri\u00e8re levante, le trou de l\u2019entr\u00e9e jusqu\u2019\u00e0 l\u2019usine morte. Aujourd\u2019hui bouch\u00e9 d\u2019un banc ou deux sous un arbre ou deux. C\u2019est au bord de la place de pav\u00e9s clairs. Puis l\u2019autre rond-point et le bureau des ambulances.<\/p>\n\n\n\n Voix off<\/em><\/p>\n\n\n\n Maintenant il sentirait le soleil d\u2019\u00e9t\u00e9 dans l\u2019immobile<\/em><\/p>\n\n\n\n Il sentirait le clou du soleil au milieu du bleu<\/em><\/p>\n\n\n\n Il entrerait dans le silence<\/em><\/p>\n\n\n\n Il sent la douleur dans son dos, entre les omoplates, derri\u00e8re la nuque<\/em><\/p>\n\n\n\n le clou de la douleur il aimerait l\u2019arracher avec la tenaille de la main droite<\/em><\/p>\n\n\n\n il tire la peau comme pour soulever un chat d\u2019une main.<\/em><\/p>\n\n\n\n La route grise et ses encoches de chicanes claires. Un v\u00e9hicule stationn\u00e9 pour obstacle. Les bosses des ronds-points obligent \u00e0 ralentir, canalisent la circulation en voie d\u2019extinction. Un, devant, pile entre la carotte rouge et blanche du tabac et la croix clignotante de la pharmacie en haut de ses trois marches. Plus loin la chapelle, le panneau sur le pilier du portail vert : Notre Dame de Nazareth.<\/p>\n\n\n\n Voix off<\/em><\/p>\n\n\n\n Il avance dans le village assoupi<\/em><\/p>\n\n\n\n La p\u00e2te bleue et sa nasse<\/em><\/p>\n\n\n\n Le soleil d\u2019\u00e9t\u00e9 l\u2019air immobile<\/em><\/p>\n\n\n\n La poussi\u00e8re d\u2019ennui.<\/em><\/p>\n\n\n\n \u00c0 l\u2019angle, sentinelle oubli\u00e9e sur le trottoir, l\u2019ardoise du bistrot jaun\u00e2tre. Le plat du jour en craie. Juste en face, offerte, nue, la friche pel\u00e9e de l\u2019ancienne scierie Brun aux parois de planches sombres.<\/p>\n\n\n\n Voix off<\/em><\/p>\n\n\n\n Il a arr\u00eat\u00e9 la voiture. Il descend.<\/em><\/p>\n\n\n\n Il marche<\/em><\/p>\n\n\n\n Il s\u2019\u00e9tire, maintenant il se frotte les yeux, longtemps<\/em><\/p>\n\n\n\n Des \u00e9tincelles vives sous les paupi\u00e8res<\/em><\/p>\n\n\n\n Imprim\u00e9s dans l\u2019air \u00e9touffant les cris ascendants du bois sous la lame. L\u2019odeur chaude de la sciure.<\/p>\n\n\n\n Voix off<\/em><\/p>\n\n\n\n il revient de l\u2019\u00e9cole.<\/em><\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Le premier rond-point. \u00c0 droite la station d\u2019essence. Blanche. Une route triste. Encadr\u00e9e d\u2019immeubles ouvriers. Trapus. Aust\u00e8res. Les fa\u00e7ades au garde-\u00e0-vous. Us\u00e9es. Mornes. Parfois certaines plus vives, le plus souvent salies, depuis la naissance des jours. Voix off Il reviendrait certaines nuits ou la toute derni\u00e8re fois. Il aurait dit je veux revoir. Ensuite il aurait ajout\u00e9 \u2013 pour de Continuer la lecture\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0#anthologie #35 | la scierie au coin de la rue<\/span>