Entr\u00e9e dans la chambre au ralenti. Deux paires de jambes s’entrechoquent sur le chambranle. Ailleurs on entend un bruit de tondeuse. Un horizon r\u00e9tr\u00e9ci \u00e0 une seule pi\u00e8ce.<\/p>\n\n\n\n
Elle s’assied et surveille la surface de ma bouche. Elle ne dit rien d’abord. Elle attend. S’il faut attendre le premier mot de l’autre.
Elle ferme les yeux et respire profond\u00e9ment.
Comme si l’air manquait.
Elle pense que je parle trop ou pas assez.
Elle tord ses doigts, elle les essore. Rien n’en coule, m\u00eame pas un mot.
Elle dit j’y vais et se l\u00e8ve. Elle a cours dans une heure mais elle doit se pr\u00e9parer. Elle reviendra apr\u00e8s, promis.<\/p>\n\n\n\n
Sortie de la chambre trop rapide, sensation brusque d’exiguit\u00e9. La solitude comme un long couloir entre deux pi\u00e8ces. Une seule personne rest\u00e9e seule dans l’attente de l’autre. C’est ainsi.
A son retour, les jambes s’entrechoquent \u00e0 nouveau, les joues fr\u00f4l\u00e9es, un regard qui s’excuse. Puis, sortie \u00e0 deux. Direction le parc. Il n’y a personne sur le tourniquet, personne non plus sur la balan\u00e7oire.<\/p>\n\n\n\n
Elle se balance sans voir les autres. Tous ceux qui sont \u00e0 la lisi\u00e8re de sa vie, qui jamais n’interp\u00e9n\u00e8trent. Elle se balance plus fort, les yeux droit devant. Elle boit l’obstacle.
Elle ne parle pas. Taiseuse plus que jamais.
Un pie se pose tout pr\u00e8s. Les yeux suivent.
Elle fredonne une m\u00e9lodie. Peut-\u00eatre un ballet qu’elle chor\u00e9graphie. Elle esquisse un geste. Une gr\u00e2ce. Puis se l\u00e8ve et marche.<\/p>\n\n\n\n
Un bosquet, des graviers, le chemin trace une croix \u00e0 travers le parc. La lumi\u00e8re tombe sur les feuillages. Les arbustes qui encadrent s’ouvrent comme une fen\u00eatre.<\/p>\n\n\n\n
Elle plisse les yeux. Mince fente en action. Pour d\u00e9celer quoi ? Quelque chose dans le vide.
Elle dit, regarde, un oiseau mort. Un oisillon. Il a une aile d\u00e9tach\u00e9e.
Elle s’approche, s’accroupit, s’appr\u00eate \u00e0 recueillir le cadavre.
A quoi bon, il est mort. Elle constate que les fourmis sont d\u00e9j\u00e0 l\u00e0. Elles sont \u00e0 l’\u0153uvre.
Elle se dit que demain il n’y aura plus rien.
Elle se rel\u00e8ve et d’une main chasse on ne sait quoi. Peut-\u00eatre une \u00e9motion trop vive qu’elle ne veut pas voir jaillir.
Un sentiment d’abandon la saisit.<\/p>\n\n\n\n
Dans le parc, l’ombre s’est \u00e9tendue d’un coup. Il n’y a plus personne. Juste nous deux et un oiseau mort.<\/p>\n\n\n\n
(tentative de suite de la #9) <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Entr\u00e9e dans la chambre au ralenti. Deux paires de jambes s’entrechoquent sur le chambranle. Ailleurs on entend un bruit de tondeuse. Un horizon r\u00e9tr\u00e9ci \u00e0 une seule pi\u00e8ce. Elle s’assied et surveille la surface de ma bouche. Elle ne dit rien d’abord. Elle attend. S’il faut attendre le premier mot de l’autre.Elle ferme les yeux et respire profond\u00e9ment.Comme si l’air Continuer la lecture#anthologie #35 | le parc<\/span>