Demain il n\u2019y a plus de lumi\u00e8re, plus de demain. Les oiseaux sont trou\u00e9s, d\u2019un grand trou au milieu du ventre, au beau mitant du lit la rivi\u00e8re est profonde. Battent, battent les feuilles et les cloches d\u2019abutilon. Le froid n\u2019a plus id\u00e9e du froid, le noir outrepasse sa couleur, m\u2019en voudrez-vous beaucoup. L\u2019armature du pont le plus haut dessine un \u0153il puissant, sa paupi\u00e8re soutenue par des piliers de fonte. Les nuages se pr\u00e9cipitent dessous, \u00e0 ventres gris. Donnez-moi, donnez-moi. Les pr\u00e9noms sont des miettes ramass\u00e9es et perdues. Ce qui tourne \u00e9chappe au suivant. Des p\u00e9rip\u00e9ties d\u2019or d\u00e9valent les pentes, lanc\u00e9es en toboggans qu\u2019on appelait autrefois voie lact\u00e9e, vive la rose, ce m\u00e9lange tu n\u2019en as plus l\u2019usage, tu peux rentrer. Les bras des petites filles touchent les t\u00eates de petits gar\u00e7ons entour\u00e9s de bandages. Les poignets retombent et tournoient, sans haut, sans bas. Quand les hommes vivront. Il n\u2019y aura plus de silence. Les soldats seront dispers\u00e9s avec les branches. Veille l\u2019heure, sonne l\u2019ire des vaines tendresses, je n\u2019ai plus le c\u0153ur pour toujours.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Demain il n\u2019y a plus de lumi\u00e8re, plus de demain. Les oiseaux sont trou\u00e9s, d\u2019un grand trou au milieu du ventre, au beau mitant du lit la rivi\u00e8re est profonde. Battent, battent les feuilles et les cloches d\u2019abutilon. Le froid n\u2019a plus id\u00e9e du froid, le noir outrepasse sa couleur, m\u2019en voudrez-vous beaucoup. L\u2019armature du pont le plus haut dessine Continuer la lecture#anthologie #31 | loin<\/span>