Le noir dans Belfast, ignorant qu’il s’y d\u00e9roulait une guerre et d\u00e9rout\u00e9s par la vision d’un char, r\u00e9cup\u00e9r\u00e9s par des militants nerveux, nous emmenant dans un appartement de tracts d’affiches roul\u00e9es de taiseux de sacs de couchage et d’armes \u00e0 feu. Le noir de Dublin, largu\u00e9s par une voiture sur une colline surplombant la ville, laquelle \u00e9tale sa brume et sa pollution dans des \u00e9clairages orange sombre, franchissant un pont sur un boulevard de faubourg, assaillis par une bande d’enfants mendiant en guenilles, r\u00e9cup\u00e9r\u00e9s dans un pub par des musiciens vivant en campagne, dans une maison ouverte \u00e0 toutes choses et \u00e0 tous vents. Le noir de cette maison en construction sur la dalle de laquelle nous dormons chacun \u00e0 tour de r\u00f4le, \u00e0 cause d’un r\u00f4deur nous suivant depuis des kilom\u00e8tres, crois\u00e9 sur les routes et dans les villes tout le long de cette c\u00f4te d\u00e9chiquet\u00e9e, et voulant acheter la fille. Le noir dans les bois, \u00e0 se cogner dans les branches, parce que dans les rassemblements c’est plus s\u00fbr de s’\u00e9loigner la nuit, d’ailleurs il est conseill\u00e9 par haut-parleur aux femmes de ne ne pas rester seules, d\u00e9couvrir au matin les creux de racines qui nous ont accueillis et meurtris. Le noir dans des lits de parents \u00e9loign\u00e9s, \u00e0 montant de bois de ch\u00eane et \u00e9dredons lourds, couleurs framboise pass\u00e9e, sous un crucifix qui vous regarde entre deux branches de buis. Noir dans un lit de flic, derri\u00e8re le commissariat de Vend\u00f4me, invit\u00e9s par le fils \u00e0 une petite soir\u00e9e, ses parents absents, rentr\u00e9s dans l’enceinte en escaladant un grillage, chute et poignet cass\u00e9, souffrance toute la nuit dans le haut lit du flic. Nuit d’hiver sans adresse, frapp\u00e9 \u00e0 un local de militants chr\u00e9tiens non-violents \u00e0 Orl\u00e9ans, dormi avec une bouteille de rhum blanc. Noir \u00e0 \u00c9guilles, largu\u00e9s sur une bretelle d’autoroute dans les effluves de thym et de sarriette, plein hiver, p\u00e9n\u00e9tr\u00e9 dans une maison vid\u00e9e, dormi sur le carrelage, au matin le gar\u00e7on ouvre un placard o\u00f9 il reste les cueillettes \u00e0 tisanes de sa m\u00e8re. Nuit d’hiver calme, porte de la chambre ouverte pour profiter de la chaleur du po\u00eale, soudain un fracas sur le toit, bruit de tuiles d\u00e9plac\u00e9es, pas lourds au grenier, debout derri\u00e8re la fen\u00eatre sans respirer, pieds nus dans le froid \u00e0 attendre une agression in\u00e9vitable, aller de fen\u00eatre en fen\u00eatre sans respirer, mais tous les volets sont ferm\u00e9s, rien \u00e0 voir dehors, la maison- prison , peur de t\u00e9l\u00e9phoner ce qui signalerait une pr\u00e9sence, le temps d’un quart d’heure, d’une demie-heure, toujours pas d’agresseur.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Le noir dans Belfast, ignorant qu’il s’y d\u00e9roulait une guerre et d\u00e9rout\u00e9s par la vision d’un char, r\u00e9cup\u00e9r\u00e9s par des militants nerveux, nous emmenant dans un appartement de tracts d’affiches roul\u00e9es de taiseux de sacs de couchage et d’armes \u00e0 feu. Le noir de Dublin, largu\u00e9s par une voiture sur une colline surplombant la ville, laquelle \u00e9tale sa brume et Continuer la lecture#anthologie #39 | Noir, Nuits<\/span>