Elle est assise devant la table ronde, concentr\u00e9e. Elle prend chaque photo, les ann\u00e9es d\u00e9filent, en arri\u00e8re, toujours en arri\u00e8re. Du plus loin, cette femme sur la photo encadr\u00e9e de bords blancs dentel\u00e9s, la m\u00e8re de sa grand-m\u00e8re, un bouquet de dahlias pos\u00e9 sur les genoux, au moins quatre-vingt ans, une vieille femme plus jeune qu\u2019elle maintenant, elle n\u2019en a pas de souvenir, l\u2019ann\u00e9e est inscrite au dos, 1901. Sur la photo suivante un couple debout \u00e9paule contre \u00e9paule, un v\u00e9lo de chaque c\u00f4t\u00e9 qu’ils tiennent par le guidon, c’est en Belgique, sa grand-m\u00e8re maternelle et son premier mari qu\u2019elle n\u2019a pas connu, un premier mari c\u2019est tout ce qu\u2019elle sait, on n\u2019osait pas demander, c\u2018\u00e9tait une autre \u00e9poque. Le miaulement du chat la ram\u00e8ne au pr\u00e9sent, la d\u00e9tachant trop vite de la r\u00eaverie qui s\u2019enclenchait, elle retrouve avec un peu de regret son cadre familier, son regard se porte au-del\u00e0 de la porte-fen\u00eatre ouverte traversant le balcon, rasant la cime du saule pleureur pour aller se perdre dans la cha\u00eene des montagnes. Qu\u2019est-ce que tu veux, c\u2019est comme \u00e7a. Encore une journ\u00e9e qui ressemble \u00e0 la pr\u00e9c\u00e9dente, une journ\u00e9e qui s\u2019\u00e9tire sans fin et que pourtant elle s\u2019\u00e9tonne de voir d\u00e9j\u00e0 finie quand vient le soir. Elle retourne une autre photo dat\u00e9e d\u2019ao\u00fbt 1944, les souvenirs se moquent d’un d\u00e9filement temporel ordonn\u00e9, le jour du 11 ao\u00fbt 1944 lui semble plus proche, plus r\u00e9el, que ceux de la naissance de ses enfants, dans un mouvement d\u2019accord\u00e9on du temps ni lin\u00e9aire ni chronologique. La r\u00e9miniscence de ce moment, comme \u00e0 l\u2019aff\u00fbt, ressurgit de plus en plus souvent, cauchemar qui revient qu\u2019elle pensait avoir d\u00e9finitivement oubli\u00e9. Sa m\u00e9moire la d\u00e9sempare, elle ne peut pas choisir ce dont elle va se souvenir, elle peut solfier encore le pr\u00e9lude de la suite n\u00b01 pour violoncelle mais n\u2019arrive pas \u00e0 m\u00e9moriser le pr\u00e9nom de son arri\u00e8re petit-fils, ne se rappelle plus si elle a d\u00e9j\u00e0 nourri le chat ce matin pas plus qu\u2019elle ne peut effacer ce que la photo ravive. L\u2019image pr\u00e9cise des deux crat\u00e8res laiss\u00e9s par la bombe, les d\u00e9combres des maisons, celle de ses grand-parents et la sienne. Elle se retrouve \u00e0 nouveau cach\u00e9e \u00e0 la cave, dans une grande caisse avec les pommes de terre du jardin.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle est assise devant la table ronde, concentr\u00e9e. Elle prend chaque photo, les ann\u00e9es d\u00e9filent, en arri\u00e8re, toujours en arri\u00e8re. Du plus loin, cette femme sur la photo encadr\u00e9e de bords blancs dentel\u00e9s, la m\u00e8re de sa grand-m\u00e8re, un bouquet de dahlias pos\u00e9 sur les genoux, au moins quatre-vingt ans, une vieille femme plus jeune qu\u2019elle maintenant, elle n\u2019en a Continuer la lecture#anthologie #36 | D\u00e9filement incontr\u00f4lable<\/span>