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Alger. Le port. Alger la blanche. M\u00e9diterran\u00e9e bleue qui fait mal aux yeux. Des cargos. <\/p>\n\n\n\n
A-t-il pris le bateau de nuit mon p\u00e8re ? Je n’ai jamais su.<\/p>\n\n\n\n
Alger qui bruisse et qui grouille, des \u00e9clats arabes, fran\u00e7ais, kabyles. Casbah \u00e0 travers les si\u00e8cles, une femme balaye devant sa porte, foulard nou\u00e9, sourire \u00e0 la vol\u00e9e, un vieil homme et sa cigarette et son bonnet marin sur djellaba. \u00ab\u00a0Vous \u00eates chez vous, ici\u00a0\u00bb<\/em>, encore et encore, et le port qui agrippe. Il me dit part, il me dit reste. Les graffitis sur les murs honorent les morts que nous camouflons chez nous, chez moi. Le soleil \u00e9clate. C’est \u00e9trange, la ville est blanche, ses toits sont blancs, les draps qui s\u00e8chent sont blancs, les mouettes sont blanches et pourtant les rues que je traverse m’\u00e9clabousse de gris, d’ocre, de verts et d’oranges vifs qui roulent au sol, entre des foulards amazigh suspendus aux broderies plus criardes que les hommes dans la rue. <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Gori. La maison de Staline, perch\u00e9 au centre de la ville, barreaux prisons, barreaux hommages. Viens, on va voir la maison de Staline ! Trois verres de vin, une cha-cha, liqueur locale. Ca nous fait rire sur la grande place o\u00f9 la lune immense \u00e9claire les bancs en bois et les chiens errants qui nous suivent curieusement. Devant la maison, \u00e7a fait moins rire. Quelque chose p\u00e8se dans la poitrine. Ici, un enfant buvait son lait, et apr\u00e8s le monde a \u00e9clat\u00e9 et aujourd’hui encore, derri\u00e8re la montagne, il y a l’autre. <\/em>Ou sommes-nous l’autre ? Les ruelles autour sont fig\u00e9s dans le temps, la brique et les pav\u00e9s. Les vieilles rues \u00e7a se moque de l’Histoire, \u00e7a en a vu d’autres. Des ottomans, des byzantins, des barbares. Plus haut dans le parc de la forteresse, sept guerriers dorment, mutil\u00e9s vaillants qui ont d\u00e9fendu la ville, on ne sait m\u00eame plus contre qui. Il y a toujours un ennemi \u00e0 combattre. Sovi\u00e9tiques et massifs, ils n’ont pas de visages et pourtant, ils savent nous faire comprendre qu’il ne faut pas les d\u00e9ranger trop bruyamment.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Le Havre, hiver. La ville flotte. J’ai toujours l’impression ici que les gens flottent. Enclav\u00e9. Les chemin\u00e9es au loin, immuables. Les paquebots en sieste. Escaliers d\u00e9rob\u00e9s entre la ville du haut et celle du bas. Ciel gris, gris, gris qui va nous tomber sur la t\u00eate. Les gaulois vont sortir des docks. Le vent siffle entre les arcanes, suivant le chemin de sa symphonie, sous les cors du port et les agacements des go\u00e9lands. Cette ville a une bande-son. Je n’avais jamais ressenti \u00e7a avant. Elle appartient au vent et il l’a fait chanter. Les ch\u00e2teaux de galets perdus sur la plage sont des offrandes pa\u00efennes au Vent. <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Alger. Le port. Alger la blanche. M\u00e9diterran\u00e9e bleue qui fait mal aux yeux. Des cargos. A-t-il pris le bateau de nuit mon p\u00e8re ? Je n’ai jamais su. Alger qui bruisse et qui grouille, des \u00e9clats arabes, fran\u00e7ais, kabyles. Casbah \u00e0 travers les si\u00e8cles, une femme balaye devant sa porte, foulard nou\u00e9, sourire \u00e0 la vol\u00e9e, un vieil homme et Continuer la lecture#anthologie #12 | mes 3 lieux<\/span>