qui fume
\nqui d\u00e9ambule
\nQui est port\u00e9
\nqui jouent : 1,2,3
\nQui dort ou fait le mort
\nQui revient de course
\nQui est couch\u00e9
\nQui tape
\nQui tape
\nQui est pendue : cochon pendu
\nQui danse
\nQui pique
\nQui souffre
\nQui lit
\nQui lave et chante<\/p>\n
Ce jour-l\u00e0, cent septi\u00e8me de l\u2019ann\u00e9e, vers le soir. Jour encore. Dans deux heures et quarante six minutes le soleil aura disparu . La fen\u00eatre grand-ouverte, rectangulaire, coulissante sur rue : troisi\u00e8me droite. D\u00e9bardeur, casque aux \u00e9paules, \u00e0 genoux sur le tabouret, buste projet\u00e9 en avant : comme se tirer hors de au risque de tomber; t\u00eate, corps fr\u00eale, au plus pr\u00e8s du ciel. Elle fume. Hors-champ leurs chants, comme une voli\u00e8re \u00e0 ciel ouvert – tous ces oiseaux \u2013 et le silence assourdissant de La rue \u00e0 l\u2019arr\u00eat. Elle, pench\u00e9e \u00e0 la fen\u00eatre; les arbres du trottoir on dirait qu’ils ont grandi d’un coup. \u00c7a lui sort de la bouche et du nez, souffle loin la fum\u00e9e, elle stagne, la disperse . Sa longue main comme faire signe : \u00e0 quoi\/qui ? Hier la bague a gliss\u00e9 de son annulaire ; elle aurait pu la laisser sur le bitume, la livrer au hasard, aux pies. Est-ce que son doigt fond. Est-ce que tout son corps va fondre et disparaitre.
\nDerri\u00e8re, entre la cuisine et le salon, quelqu\u2019un d\u00e9ambule ; le buste balance : Berce le chaudement\u2026 cependant, non, il n\u2019a pas froid. Dix huit degr\u00e9 dehors. Dans le sac kangourou, l’enfant dort. <\/p>\n
Ce soir, quatri\u00e8me mois de l’ann\u00e9e, dix-septi\u00e8me jour du mois : Anicet c’est le pr\u00e9nom du jour. L\u2019\u00e9ph\u00e9m\u00e9ride clou\u00e9 au mur, la table repouss\u00e9e contre, juste sous l’\u00e9ph\u00e9m\u00e9ride, hors du tapis . Des cubes, un ballon, des feutres. Une bo\u00eete de c\u00e9r\u00e9ales b\u00e9e. Accroupis les trois – leurs jeux sur le tapis- , entre deux et six ans. Visages, mains, macul\u00e9s de feutre et de chocolat . Quatre bols et le lait renvers\u00e9 ; un molosse l\u00e8che le lait.
\nDerri\u00e8re, le corps occupe la longueur du canap\u00e9, c’est quelqu’un qui dort ou qui fait le mort. En gros plan \u00e0 la t\u00e9l\u00e9vision, \u00e9cran g\u00e9ant (mais il n’y a pas le son) : un visage connu <\/p>\n
Rien. Le dix septi\u00e8me jour, rien . Rien , toujours rien, elle dit. Elle porte deux sac. Deux sacs de course pleins, \u00e0 bout des bras. J\u2019ai le journal, c\u2019\u00e9tait le dernier d\u2019avant hier , tu veux boire\u00a0? Elle pose les sacs, elle sort la bouteille de soda. Elle entre dans la chambre avec le journal et la bouteille. Rideaux tir\u00e9s, les fleurs de rideau en contre-jour n’ont plus l’air de fleurs. On dirait que les arbres de la rue ont grandi d’un coup, elle dit.
\nLa t\u00eate de lit au bois blond. Le corps immobile au bois dormant, torse velu. Il y a un chat pos\u00e9 dessus, une peluche on dirait . \u00c7a pue. <\/p>\n
\u2026 et j’ai cri\u00e9 cri\u00e9 cri\u00e9 pour qu’elle revienne<\/p>\n
Deux heures et quarante-trois minutes, apr\u00e8s il fait nuit. Dix huit degr\u00e9s. Fait beau. Vol de perruches : un essaim vert cru . Dans le placard le monticule de chaussures est un si\u00e8ge meuble qui lui entre dans les fesses ; elle tape sur l\u2019ordinateur entre deux manteaux. \u00c0 la table de la chambre il a son casque, il tape vite, le texte d\u00e9file blanc sur noir; quelque chose cuit la fum\u00e9e passe la porte, la fen\u00eatre s’embue.
\nLa troisi\u00e8me s’est pendue \u00e0 la barre d’exercice qui force les murs, accroch\u00e9e par les genoux, t\u00eate en bas: Anicet, c’est vraiment le pr\u00e9nom du jour? <\/p>\n
Talon, pointe, talon ; juste au dessus au quatri\u00e8me : nu, il danse. Le sexe balance, large, lourd ; talon, pointe, talon, face au miroir et le grand ciel en fond comme danser dans le bleu : talon, pointe, talon . Regarde son sexe. Talon, pointe. Le trente-deuxi\u00e8me jour les tulipes dans le vase ont fondu. Il danse: talon, pointe, talon. Nu <\/p>\n
La main s\u2019appr\u00eate \u00e0 piquer le corps couch\u00e9 sur le c\u00f4t\u00e9, d\u00e9charn\u00e9. La main pique. Deuxi\u00e8me gauche. Le chanteur est mort, elle le lui dit avant de pousser la porte<\/p>\n
Dans l\u2019escalier, assis avec le livre . Au septi\u00e8me, la derni\u00e8re marche, c\u2019est l\u00e0 qu\u2019il lit du matin jusqu’au soir. La nuit tombe \u00e0 20h46. C’est le 17 avril. Une ann\u00e9e paire. Deux heures et quarante cinq minutes encore. Il tourne la page 247. ( Il y avait une boite \u00e0 livre en bas, \u00e0 pr\u00e9sent elle est vide) Dans sa chambre on voit le ciel par en dessous <\/p>\n
Au deuxi\u00e8me elle lave le poulet. Elle chantonne <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
qui fume qui d\u00e9ambule Qui est port\u00e9 qui jouent : 1,2,3 Qui dort ou fait le mort Qui revient de course Qui est couch\u00e9 Qui tape Qui tape Qui est pendue : cochon pendu Qui danse Qui pique Qui souffre Qui lit Qui lave et chante Ce jour-l\u00e0, cent septi\u00e8me de l\u2019ann\u00e9e, vers le soir. Jour encore. Dans deux heures Continuer la lecture#LVME #01 | 32 jours, 1 mois et 1 jour, 4 semaines quatre jours et 768 heures<\/span>