Un air \u00e0 la mode s\u2019\u00e9chappe d’une radio par une fen\u00eatre ouverte. Jos\u00e9phine ne sait pas de quel appartement vient la musique, elle s\u2019en moque. Elle ressent une immense lassitude, elle n\u2019a pas la force de s\u2019habiller. Elle ne porte rien d\u2019autre que ses confortables ballerines noires. Tout lui p\u00e8se. Le moindre v\u00eatement l\u2019oppresse, aggrave sa pens\u00e9e. Jos\u00e9phine ne s\u2019est jamais sentie aussi seule. Que se passe-t-il ce dimanche\u00a0? Il est 11 h, pourtant dans la rue, il n\u2019y a pas grand monde. Le soleil caresse ses bras. Elle se cale dans son grand fauteuil de velours comme dans les bras d\u2019un ami r\u00e9confortant. Ext\u00e9nu\u00e9e, elle attend un r\u00e9confort qui ne viendra plus. Son c\u0153ur d\u00e9borde de non-dits. Les secrets faisandent l\u2019esprit, impossible de les oublier. Ils pourrissent \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur. Avec le temps, les mots que l\u2019on n\u2019a pas prononc\u00e9s p\u00e8sent terriblement. Ce matin, les mots tournent, se r\u00e9p\u00e8tent, les mots l\u2019ont scell\u00e9 \u00e0 son fauteuil.<\/p>\n\n\n\n
Un air \u00e0 la mode s\u2019\u00e9chappe d’une radio par une fen\u00eatre ouverte. L\u2019homme ne sait pas de quel appartement vient la musique, il s\u2019en moque. Il a l\u2019impression de vivre un moment en dehors de la r\u00e9alit\u00e9. Epuisement. Rage. Douleur. \u00c0 l\u2019int\u00e9rieur cris et hurlements. \u00c0 l\u2019ext\u00e9rieur, un silence impassible. Insupportable. Il ne parvient pas \u00e0 pleurer. Il ne peut pas parler. Que se passe-t-il ce matin\u00a0? Il est 11 h, pourtant dans la rue, il n\u2019y a pas grand monde. Le soleil caresse ses bras. Il se cale dans son grand fauteuil de velours comme dans les bras d\u2019un ami r\u00e9confortant. Son c\u0153ur d\u00e9borde, enrage contre les d\u00e9cisions qui le d\u00e9passent, contre ce g\u00e2chis \u00e0 grande \u00e9chelle. Ces politiciens bien au chaud dans leur bureau n\u2019ont pas d\u2019\u00e2me, pas de c\u0153ur\u00a0? Epuisement. Rage. Douleur. \u00c0 l\u2019int\u00e9rieur cris et hurlements. Ses pens\u00e9es telles des d\u00e9charges \u00e9lectriques le t\u00e9tanisent. Non ! Cela n\u2019aurait pas d\u00fb arriver. Non ! Ce n\u2019est pas dans l\u2019ordre des choses. \u00c0 l\u2019ext\u00e9rieur, rien ne sort. Insupportable.<\/p>\n\n\n\n
Un air \u00e0 la mode s\u2019\u00e9chappe d’une radio par une fen\u00eatre ouverte. Il ne sait pas de quel appartement vient la musique, il balance la t\u00eate suivant le rythme des basses. L’homme sourit sans s\u2019en rendre compte. Il est nu, il ne veut rien sur sa peau, il voudrait garder les odeurs et les caresses, retenir l\u2019instant \u00e0 jamais. Il ne peut s\u2019emp\u00eacher de fredonner l\u2019air entendu. Que se passe-t-il ce matin\u00a0? Il est 11 h, pourtant, il n\u2019y a pas grand monde dans la rue. Le soleil caresse ses bras. Il se cale dans son grand fauteuil de velours. Son c\u0153ur d\u00e9borde, pr\u00eat \u00e0 exploser. L\u2019homme fredonne l\u2019air entendu. L\u2019homme, scell\u00e9 \u00e0 son fauteuil, retient l\u2019instant. Si cette matin\u00e9e pouvait durer l’\u00e9ternit\u00e9. L’homme sourit sans s\u2019en rendre compte.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Un air \u00e0 la mode s\u2019\u00e9chappe d’une radio par une fen\u00eatre ouverte. Jos\u00e9phine ne sait pas de quel appartement vient la musique, elle s\u2019en moque. Elle ressent une immense lassitude, elle n\u2019a pas la force de s\u2019habiller. Elle ne porte rien d\u2019autre que ses confortables ballerines noires. Tout lui p\u00e8se. Le moindre v\u00eatement l\u2019oppresse, aggrave sa pens\u00e9e. Jos\u00e9phine ne s\u2019est Continuer la lecture#mardis #08 | Variations 2, Eleven am<\/span>