Vingt juin deux mille dix sept. Un peu plus de dix-huit heures. Dans le restaurant grec dont la fa\u00e7ade est comme tenue dans la main jaune vif peinte sur le mur , deux hommes terminent la mise en place pour le service du soir. Ils \u00e9changent de temps en temps un sourire et quelques paroles . Le plus jeune porte une chemise bleu pass\u00e9 mal rentr\u00e9e dans son jean, le plus \u00e2g\u00e9 est tout en blanc. Une femme brune compte les billets de la caisse dont on entend le tintement bref dans le silence qui pr\u00e9c\u00e8de l’arriv\u00e9e des premiers clients.<\/p>\n\n\n\n
Vingt juin deux mille dix sept. Un peu plus de dix-huit heures. Le libraire a ouvert la porte pour laisser entrer un peu d’air. Plusieurs clients arpentent les rayons. Certains sont accroupis et extirpent un volume des \u00e9tag\u00e8res les plus basses. Une femme aux cheveux blancs tombe dans les bras d’une autre comme pour des retrouvailles inattendues; L’homme qui l’accompagne se tourne vers le libraire, l’entra\u00eene au dehors et d\u00e9signe, bras tendu dans un geste de balayage, les fresques qui recouvrent tous les murs de la rue. <\/p>\n\n\n\n
Vingt juin deux mille dix sept. Un peu plus de dix-huit heures. Des couples s’arr\u00eatent devant les menus affich\u00e9s. Une jeune femme sort du salon de tatouage dont la vitrine est comme encadr\u00e9e par un \u0153il. Elle allume une cigarette tout en parlant au chat qui se frotte \u00e0 ses jambes. Un groupe passe en riant, puis deux amies s’en d\u00e9tachent et prennent la pose devant un violoniste repr\u00e9sent\u00e9 \u00e0 taille humaine. Les filles rient en imitant le geste du musicien pendant qu’un gar\u00e7on les prend en photo<\/p>\n\n\n\n
Vingt juin deux mille dix sept. Un peu plus de dix-huit heures. Une jeune femme parle au petit enfant qui la regarde, bien assis dans sa poussette , son petit corps abandonn\u00e9 aux l\u00e9gers sursauts que produit le pas soutenu de sa m\u00e8re sur la chauss\u00e9e aux pav\u00e9s mal joints. Peu de voitures dans cette rue qui pourtant n’est pas pi\u00e9tonni\u00e8re. On n’entend pas ce qu’elle lui dit mais l’enfant \u00e9coute, plisse parfois son front. La poussette \u00e9vite les chats nonchalants et la m\u00e8re n’a pas un regard pour les figures color\u00e9es qui font signe.<\/p>\n\n\n\n
Vingt juin deux mille dix sept. Un peu plus de dix-huit heures Un groupe d’adolescents s’arr\u00eate un instant devant la boutique du tatoueur, s’anime avant de repartir. Un homme pousse son v\u00e9lo en sifflotant et les ados se moquent un peu de lui, qui se retourne en souriant. Une porte s’ouvre. Le dieu indien peint sur le mur n’a plus de visage. Une jeune fille appara\u00eet , tr\u00e8s appr\u00eat\u00e9e et affronte la chauss\u00e9e , bien droite dans ses escarpins .<\/p>\n\n\n\n
Vingt juin deux mille dix sept. Un peu plus de dix-huit heures. un blues de Johnny Winter fait lever la t\u00eat aux passants. Quelqu’un a ouvert une fen\u00eatre et des voix s’\u00e9l\u00e8vent ignorant la guitare et l’harmonica qui s’obstinent. La jeune fille devant la boutique du tatoueur \u00e9crase un m\u00e9got du bout de sa bottine. Elle croise ses jambes nues et sourit \u00e0 la rue , au ciel de plein \u00e9t\u00e9 peut \u00eatre. Quand elle ferme les yeux un instant on voit le trait noir qu’elle a trac\u00e9 au ras de ses cils, son visage dessin\u00e9 avec autant de soin que ceux des murs.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Vingt juin deux mille dix sept. Un peu plus de dix-huit heures. Dans le restaurant grec dont la fa\u00e7ade est comme tenue dans la main jaune vif peinte sur le mur , deux hommes terminent la mise en place pour le service du soir. Ils \u00e9changent de temps en temps un sourire et quelques paroles . Le plus jeune porte Continuer la lectureLVME # 1 six cases<\/span>