Une piste ovale, des bolides \u00e0 p\u00e9dales lanc\u00e9s \u00e0 pleine vitesse. Parfois la roue mord l\u2019herbe du bas-c\u00f4t\u00e9\u00a0; le bolide fait un tour sur lui-m\u00eame et repart; parfois il se retourne et c’est la chute. Soleil d\u2019ao\u00fbt, la piste fond ; l\u2019odeur de bitume chauff\u00e9e \u00e0 blanc, celle de chlore de la piscine, juste derri\u00e8re la haie, o\u00f9 l\u2019on fait des longueurs en apn\u00e9e \u2013 boucles et aller-retour. Tout ne fait que se r\u00e9p\u00e9ter, l\u2019eau bleue aux ocelles de chaleur, les courses sur piste ou dans l’eau, les siestes avec les albums, le sirop de grenade sans colorant presque transparent du quatre-heures avec les biscuits de marque di\u00e9t\u00e9tiques au go\u00fbt fade. Pas de grenadine rouge bonbon comme chez nous, ni de Mars. Ici Mars c’est le nom d’un dieu et celui d’une plan\u00e8te dit notre h\u00f4tesse, la m\u00e8re de l’amie de notre m\u00e8re qui nous accueille au mois d’ao\u00fbt avec ses petits fils \u2013 on doit comme eux l’appeler Grand-m\u00e8re. Le soir \u00e0 Clavette on mange de la caillebotte ; c’est du lait caill\u00e9 avec de la pr\u00e9sure ; sous le torchon de lin dans un saladier de terre elle g\u00e9lifie, on dirait la pleine lune tomb\u00e9e dans l’eau . Hier la chatte avait mis bas ses petits aussit\u00f4t disparus au fond d’un sac ; hier une hirondelle avait heurt\u00e9 la baie de la maison des invit\u00e9s – pas de lamelles plastiques pour signaler la vitre , ce serait laid, avait dit Grand-M\u00e8re \u2013, plus tard il y aurait un mobile de clochettes qui tinteraient jour et nuit, puis plus. Ici les oiseaux morts se ramassent \u00e0 la pelle et les enterrements se r\u00e9p\u00e8tent. Il y a des silences, il y des choses qu’on terre et le rire tonitruant de Grand-M\u00e8re. Grand-M\u00e8re rit, gronde et tonne, elle a des orages ; elle vit avec une autre femme qui a des cheveux blancs de neige qu’on appelle marraine. Viennent les ombres de cinq heures, tout reprend des couleurs, nos peaux ont bruni. c’est l’heure de la transhumance, s’\u00e9chapper enfin, quitter l’enceinte : nous serons des indiens. Sac au dos, gourde, corde, couteau, traverser la piste de kart; par le chemin de craie longer le champ jaune, la fleur de colza pue le chou et la p\u00e2querette n’a pas d’odeur; ronces de m\u00fbres dures, cailloux couleur framboise ; un lapin g\u00eet aplati. Un champ de c\u00e9r\u00e9ales. Un autre en jach\u00e8re. On voit toujours aussi loin. Tout est plat ici, le ciel est plus grand que la terre. Bient\u00f4t on va toucher le bout du monde. Le bout c’est le vieil arbre \u00e0 peau d’\u00e9l\u00e9phant dans sa verticalit\u00e9 solitaire qui a plus de bras que Vishnou, il tend ses branches toujours vertes. Qui montera le plus haut ? <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Une piste ovale, des bolides \u00e0 p\u00e9dales lanc\u00e9s \u00e0 pleine vitesse. Parfois la roue mord l\u2019herbe du bas-c\u00f4t\u00e9\u00a0; le bolide fait un tour sur lui-m\u00eame et repart; parfois il se retourne et c’est la chute. Soleil d\u2019ao\u00fbt, la piste fond ; l\u2019odeur de bitume chauff\u00e9e \u00e0 blanc, celle de chlore de la piscine, juste derri\u00e8re la haie, o\u00f9 l\u2019on fait Continuer la lecture# boost #00 | 46.14113,-1.05612 l’arbre<\/span>