Retourne-toi, arr\u00eate-toi. Regarde. Peur de ne pas reconnaitre, de ne pas retrouver. Peur de laisser passer les d\u00e9tails qui n\u2019en sont pas. Peur de savoir que la balance penche inexorablement du c\u00f4t\u00e9 le plus lourd. Peur comme enchev\u00eatrement des mailles du filet au fond de la mer, celle dans laquelle tout se confond, mort et vie. Peur de ne pas \u00eatre crue comme peur de ne plus \u00eatre aim\u00e9e ou plut\u00f4t peur ne plus aimanter comme toujours quand toujours devient avant. Peur de ne pas avoir le temps de faire ce qui reste \u00e0 faire quand ce qui reste \u00e0 faire c\u2019est pratiquement tout car tout compte. Peur d\u2019\u00eatre au pied du mur, l\u00e0 o\u00f9 l\u2019on reconnait le ma\u00e7on quand ma\u00e7on ce n\u2019est pas ton m\u00e9tier m\u00eame si tu passes \u00e0 apprendre le plus clair de ton temps. Peur de ne pas finir ce qui est commenc\u00e9 tout en sachant que math\u00e9matiquement il est impossible de finir dans le temps imparti. Peur du retournement : ce qu\u2019on voit derri\u00e8re, ce qui est devant et la comparaison ne tient pas la route quand tu te dis qu\u2019ici ou encore ici tu es devenue sans t\u2019en apercevoir la seule \u00e0 vraiment savoir, \u00e0 pouvoir transmettre ce qui compte vraiment mais \u00e0 qui au fond. Retourne-toi, arr\u00eate-toi, regarde. Peur du corps qui forc\u00e9ment trahira mais te laisse un r\u00e9pit pour que sans peur tu t\u2019engages encore \u00e0 fond dans le couloir des vies qui passent. Peur de ne plus entendre la voix de celle qui disait, de retour avec toi et quelques autres dans le camp : maintenant, c\u2019est vous qui avez re\u00e7u le t\u00e9moignage, c\u2019est \u00e0 votre tour de dire. Peur de l\u2019h\u00e9ritage. Peur des bruits de bottes dont on connait les cons\u00e9quences et dont elle parlait depuis l\u2019endroit maudit. Peur de ne pas pouvoir mettre en lumi\u00e8re pour d\u2019autres ce qui pour toi est \u00e9blouissante \u00e9vidence. Peur de ne pas pouvoir dire encore. Peur d\u2019\u00eatre d\u00e9bord\u00e9e. Peur d\u2019\u00eatre utilis\u00e9e \u00e0 mauvais escient. Peur de laisser \u00e0 d\u2019autres ce qu\u2019il faut absolument faire soi-m\u00eame, dans la force de l\u2019\u00e2ge alors que l\u2019\u00e2ge en question ressemble sans crier gare \u00e0 un d\u00e9compte. Peur de l\u2019affaiblissement quand tant \u00e0 donner. Retourne-toi, retournes-y. Arr\u00eate-toi. Peur de la halte comme ici, un miroir qui renvoie le reflet de ce qui disparaitra. Peur de ne plus pouvoir d\u00e9ployer les \u00e9mouvantes ruses de la beaut\u00e9. Peur de l\u2019endurcissement. Peur du pillage et de la haine. Peur du jamais plus. Peur de ne plus \u00eatre reconnue par ceux qui pourtant te connaissent bien. Peur de ne plus les reconnaitre. Peur de manquer le rendez-vous. Celui qu\u2019il t\u2019a fix\u00e9 \u00e0 chaque fois sur la route des retrouvailles. Retourne-toi, retournes-y : peurs du d\u00e9but, un peu d\u00e9licieuses car rien n\u2019a pu s\u2019interposer entre toi et lui, quel que soit le lieu, quelles que soient les circonstances et qu\u2019\u00e0 chaque fois, les obstacles ont vol\u00e9 en \u00e9clats. Son corps a disparu, jamais sa pr\u00e9sence. Col\u00e8re contre la peur qui glace, qui emp\u00eache : celle-l\u00e0 est un r\u00f4deur de bas \u00e9tage, une insinuation qui tente de s\u2019emparer du tr\u00e9sor int\u00e9rieur, d\u2019empoisonner les canaux par lesquels la pr\u00e9sence circule. Et s\u2019il n\u2019\u00e9tait pas au rendez-vous comme promis quand ce sera ton tour de l\u00e2cher prise d\u00e9finitivement ? Peur. Elle prend la forme d\u2019une question qui rejoint l\u2019enchev\u00eatrement des mailles du filet au fond de la mer un peu avant le printemps. Retourne-toi, d\u00e9gage-toi, remonte. Regarde.<\/p>\n\n\n\n
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Codicille : sur un \u00eelot finist\u00e9rien, pr\u00e8s de l\u00e0 o\u00f9 j\u2019\u00e9tais il y a peu, a \u00e9t\u00e9 sculpt\u00e9e sur place une grande statue de ch\u00eane figurant une sir\u00e8ne inspir\u00e9e d\u2019une l\u00e9gende cr\u00e9ole dans laquelle la cr\u00e9ature, prisonni\u00e8re d\u2019un chalut oubli\u00e9 au fond de l\u2019eau cherche \u00e0 s\u2019\u00e9chapper \u00ab le regard tourn\u00e9 vers le large \u00bb \u2014 pr\u00e9cise l\u2019artiste.<\/em><\/p>\n\n\n\n