Elle pr\u00e9c\u00e8de mon cri dans son habit qui n\u2019appartient ni au jour ni \u00e0 la nuit. Elle devient femme \u00e0 cet instant o\u00f9 sa peau, n\u2019en pouvant plus, fait barrage au silence. \u00c0 cet instant o\u00f9 ses mains, fatigu\u00e9es de porter toujours le m\u00eame paysage, balayent l\u2019immobilit\u00e9. Le vent vire au nord. La bruine recouvre le man\u00e8ge de chevaux de bois qui tourne \u00e0 vide. Et pas si loin derri\u00e8re, on entend qu\u2019on broie des carrosseries de voitures. Elle bombe son torse \u00e0 cet instant o\u00f9 les gamins d\u00e9sertent le banc en bois vert fonc\u00e9, en face de la poste. \u00c0 cet instant o\u00f9 dans le milli\u00e8me de seconde avant que deux pare-chocs s\u2019entrechoquent\u00a0: mouches agit\u00e9es, le seul lampadaire de la rue encore \u00e9teint s\u2019allume, et deux pas plus loin une friterie ferm\u00e9e l\u2019hiver. \u00c0 cet instant o\u00f9 dans ce m\u00eame milli\u00e8me de seconde avant qu\u2019un cendrier en porcelaine se fracasse sur le sol de la petite maison en briques rouges isol\u00e9e entre un bouleau et un atelier de couture\u00a0: tango argentin, peluches sans t\u00eates, sans trop savoir si quelqu\u2019un y a d\u00e9j\u00e0 habit\u00e9 plus d\u2019un an. Elle claque des talons, yeux de vilaine, \u00e0 cet instant o\u00f9 le bitume raconte des histoires\u00a0: deux ou trois nids-de-poule \u00e0 force d\u2019y faire passer des marchands ambulants \u2013 p\u00e2tisseries marocaines, caf\u00e9 vietnamien, et m\u00eame du mat\u00e9riel de p\u00eache, tout y passe, tout ferme ici alors \u00e7a attire – d\u00e9bordement de la grille d\u2019\u00e9gout \u00e0 la moindre averse, et quelques cartons avec des objets \u00e0 donner le long des maisons \u2013 poup\u00e9es, pelotes de laine, percolateur \u00e0 r\u00e9parer\u2026 C\u2019est une habitude ici, on donne, on ne jette pas. \u00c0 cet instant o\u00f9 la bille continue de rouler d\u2019une cour \u00e0 une autre, saisissant des bribes d\u2019intimit\u00e9 des habitants, de l\u2019arr\u00eat de bus o\u00f9 un seul bus s\u2019arr\u00eate \u00e0 la salle des f\u00eates. Elle roule toujours, personne ne la ramasse, jamais, il ne faut surtout pas. \u00c0 cet instant o\u00f9 la vie et la mort batifolent dans une impasse, non loin de la maison communale. La nuit tombe, elle cesse de remuer tout son bleu, donnant au cri la permission d\u2019enfin s\u2019abrutir dans sa propre gueule.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle pr\u00e9c\u00e8de mon cri dans son habit qui n\u2019appartient ni au jour ni \u00e0 la nuit. Elle devient femme \u00e0 cet instant o\u00f9 sa peau, n\u2019en pouvant plus, fait barrage au silence. \u00c0 cet instant o\u00f9 ses mains, fatigu\u00e9es de porter toujours le m\u00eame paysage, balayent l\u2019immobilit\u00e9. Le vent vire au nord. La bruine recouvre le man\u00e8ge de chevaux de Continuer la lecture#boost #05 | \u00c0 cet instant<\/span>