Il y a sur la table de nuit une bougie. Quand elle s\u2019\u00e9veille, elle s\u2019assied sur le bord du lit, puis elle craque une allumette et l\u2019allume. Elle regarde un moment la flamme, yeux encore pleins de nuit. Elle balaie le bureau devenu autel. Elle prend la poup\u00e9e Pachamama en tissu, lui murmure quelques mots \u00e0 l\u2019oreille et la d\u00e9pose sur l\u2019oreiller. Elle a un geste en direction des ours, du loup, de la baleine qui encerclent la boule de cristal devant l\u2019aloe vera. Elle sait qu\u2019en bas il a d\u00e9j\u00e0 allum\u00e9 une autre bougie sur la table de la cuisine. Il a press\u00e9 quelques oranges pour elle, taill\u00e9 deux tranches de pain, sorti le beurre du r\u00e9frig\u00e9rateur, mis de l\u2019eau \u00e0 chauffer avant de partir. L\u2019eau est encore chaude quand elle se l\u00e8ve lentement, apr\u00e8s avoir bascul\u00e9 le buste au-dessus des pieds et pos\u00e9 ses deux mains \u00e0 plat sur le lit. Elle va \u00e0 la salle de bain aussi lentement qu\u2019elle s\u2019est lev\u00e9e. Apr\u00e8s avoir piss\u00e9, elle se p\u00e8se. Le rituel de la balance n\u2019a rien \u00e0 voir avec l\u2019angoisse de la lutteuse avant la comp\u00e9tition. Il est un fil qui la tire vers la vie. Prendre du poids, ne plus en perdre. Reprendre des muscles, des fesses. Elle fait cinq squats au-dessus de la baignoire, descendant jusqu\u2019\u00e0 ce que ses fesses touchent le rebord, remontant en soufflant, bras tendus devant elle. C\u2019est bien peu comme exercice. C\u2019est d\u00e9j\u00e0 bien. Surtout au r\u00e9veil. Elle se regarde dans le miroir (elle ne regarde pas ses cheveux aux racines grises qui s\u2019\u00e9claircissent, elle se regarde dans les yeux, les plissant l\u00e9g\u00e8rement). Elle se sourit. Chaque matin, quand elle se voit, elle se sourit. Le moindre geste prend son sens dans la gu\u00e9rison \u00e0 venir. Se sourire en est un. Elle prend un verre d\u2019eau p\u00e9tillante avant de descendre \u00e0 la cuisine. Elle ouvre tous les volets, fait entrer la lumi\u00e8re du jour dans la maison, accueille la vie du dehors. Quand elle ouvre la fen\u00eatre de la cuisine, la flamme de la bougie vacille. Elle reste un moment devant la fen\u00eatre ouverte \u00e0 regarder l\u2019horizon, vers l\u2019Est o\u00f9 le soleil est d\u00e9j\u00e0 haut. Elle regarde le couple de tourterelles sur le fil \u00e9lectrique. Puis elle referme la fen\u00eatre. Le froid commence \u00e0 lui picoter les mains. Elle glisse les deux tranches de pain dans le grille-pain. Le beurre est juste assez mou pour \u00eatre tartin\u00e9. Elle pr\u00e9pare les m\u00e9dicaments. Elle regarde la bougie jusqu\u2019\u00e0 ce que les toasts sautent. Elle les prend, les tartine, boit du jus d\u2019orange, presque tout le verre, en laisse pour plus tard. Elle prend son t\u00e9l\u00e9phone, lit le mot qu\u2019il lui a envoy\u00e9. Apr\u00e8s avoir bu le jus d\u2019orange, son ventre gargouille. Elle ne souffre pas. Elle ferme les yeux, dit une pri\u00e8re de reconnaissance, de remerciements, une pri\u00e8re que personne ne lui a apprise. Elle note sur son carnet quelques intentions, quelques adresses aux aim\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n
Et c\u2019est ainsi qu\u2019elle commence ses journ\u00e9es, en attendant que cela cesse.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il y a sur la table de nuit une bougie. Quand elle s\u2019\u00e9veille, elle s\u2019assied sur le bord du lit, puis elle craque une allumette et l\u2019allume. Elle regarde un moment la flamme, yeux encore pleins de nuit. Elle balaie le bureau devenu autel. Elle prend la poup\u00e9e Pachamama en tissu, lui murmure quelques mots \u00e0 l\u2019oreille et la d\u00e9pose Continuer la lectureboost #07 | comme chaque jour<\/span>