Elle court, pieds nus sur l\u2019asphalte, pieds glac\u00e9s. Dans chacune de ses mains, une valise, cuir brun. Elles s\u2019ouvrent, se vident de leur contenu, des \u00e9pluchures d\u2019oranges, des insectes morts, des nappes. C\u2019est sont enfance qui se d\u00e9verse sous le regard des passants. Elle court, elle court entre les maisons o\u00f9 les m\u00e8res font tourner les machines \u00e0 lessiver, o\u00f9 les m\u00e8res remplissent le formulaire de la cantine scolaire, o\u00f9 les m\u00e8res courent pour les devoirs, le bain, punir et aimer, o\u00f9 les m\u00e8res reportent encore au lendemain un moment de repos.<\/p>\n\n\n\n
Sa frange rousse pour \u00e9craser le poids du ciel gris, le poids de la balan\u00e7oire en feu l\u2019\u00e9paisse fum\u00e9e \u00e7a tourne en boucle dans sa t\u00eate elle sait elle se souvient minute apr\u00e8s minute il fallait courir, le poids de l\u2019aust\u00e9rit\u00e9. Sa frange rousse, et ses cuisses grassouillettes, et ses doigts d\u00e9j\u00e0 pleins d\u2019arthrose, ramasser les marrons les manger au go\u00fbter \u00e7a r\u00e9confortait, ramasser les coquillages para\u00eet qu\u2019on entend la mer si on les colle \u00e0 l\u2019oreille elle elle entendait le chant du carnaval le chant d\u2019un stade de foot avant que le match commence le chant d\u2019une farandole le chant des cigales qu\u2019on glisse quelque part dans la chair pour les jours tristes, ramasser des fleurs sauvages en faire un herbier c\u2019\u00e9tait comme apprendre le temps la mort. Faire poids, ensemble, corps et souvenirs.<\/p>\n\n\n\n
Gamine, elle collectionnait les \u00e9pluchures d\u2019oranges. Elle disait, c\u2019est pour l\u2019odeur, c\u2019est comme un c\u00e2lin. Elle collectionnait les insectes morts. Elle disait, c\u2019est pour les coups durs, un insecte de tu\u00e9 c\u2019est un coup de rendu. Elle collectionnait les nappes, en fuchsia, en bleu, en vert, \u00e0 carreaux, \u00e0 rayures, \u00e0 fleurs, en lin, en coton, avec ou sans pompons. Elle disait, une nappe \u00e7a habille une pi\u00e8ce, il n\u2019en faut pas plus. Une nappe, \u00e7a fait oublier tout le reste, une tache d\u2019humidit\u00e9 sur un mur, la pr\u00e9sence des musaraignes, le grincement d\u2019un train sur les rails au loin, un chagrin. \u00c7a lui donnait l\u2019impression de d\u00e9m\u00e9nager, d\u2019habiter ailleurs. Ailleurs d\u2019o\u00f9 ? De son village ? De son corps ? Aujourd\u2019hui, elle collectionne les peurs. Peur de perdre le lien avec son entourage \u00e0 force de voir les villages, les villes grandir toujours plus, isoler toujours plus. Voir dispara\u00eetre cette solidarit\u00e9 qui a marqu\u00e9 son enfance. On partageait tout avec les voisins, le journal, la tondeuse, le reste de soupe en trop \u00e0 manger le soir m\u00eame avant qu\u2019elle ne soit plus bonne. Et il y avait toujours quelqu\u2019un pour r\u00e9parer un fuite d\u2019eau, recoudre un pantalon trou\u00e9. Peur de perdre le lien familial, ce qui d\u00e9stabilise, blesse, brise \u2013 une parole, une absence, l\u2019ignorance \u2013 chacun pris par la vie, chacun \u00e0 faire de son mieux mais jamais assez dans le regard de l\u2019autre, alors on coupe les ponts, on ne r\u00e9pare plus. Peur de vieillir. Peur de mourir, seule. A-t-elle seulement un jour trouv\u00e9 sa place parmi les autres ? Est-elle suffisamment pr\u00e9sente pour les autres ? Les aime-t-elle suffisamment ? Peur de voir mourir sa m\u00e8re, son p\u00e8re. Elle sait qu\u2019on se pr\u00e9pare \u00e0 tout, qu\u2019on se rel\u00e8ve de tout, mais de la mort d\u2019un parent, \u00e7a non. Alors elle court. Elle sait que la mort, \u00e7a ne rentre pas dans une valise. Que la vie d\u2019adulte non plus. Qu\u2019il faut grandir, oui mais grandir, c\u2019est prendre le risque d\u2019oublier, de se perdre, elle n\u2019a pas la force. Alors, elle court\u2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle court, pieds nus sur l\u2019asphalte, pieds glac\u00e9s. Dans chacune de ses mains, une valise, cuir brun. Elles s\u2019ouvrent, se vident de leur contenu, des \u00e9pluchures d\u2019oranges, des insectes morts, des nappes. C\u2019est sont enfance qui se d\u00e9verse sous le regard des passants. Elle court, elle court entre les maisons o\u00f9 les m\u00e8res font tourner les machines \u00e0 lessiver, o\u00f9 Continuer la lecture#boost #03 | Elle court<\/span>