Il est \u00e9tendu dans le noir. Le corps immobile. Le corps, ce masculin, et il faudra \u00e9crire il est \u00e9tendu, m\u00eame s\u2019il s\u2019agit d\u2019une femme. La voix, la voix de quelqu\u2019un, quelqu\u2019un parle, on ne sait si c\u2019est une femme ou un homme. Elle parle. M\u00eame si c\u2019est celle d\u2019un homme. Elle dit tu es allong\u00e9 dans le noir. Elle dit qui parle. Qui te parle \u00e0 toi allong\u00e9 dans le noir. Elle pose la question. Elle ignore \u00e0 qui elle s\u2019adresse. Elle prononce des mots sans destinataire, des mots errant au-dessus du corps. Elle prononce une phrase. Elle dit descendre c\u2019est forc\u00e9ment dans le pass\u00e9. Ce sont tes mots. Tu les reconnais. Tu les avais \u00e9crits et oubli\u00e9s, comme toujours. Tu \u00e9cris comme on se d\u00e9barrasse avec l\u2019espoir que quelqu\u2019un viendra r\u00e9cup\u00e9rer quelque chose et que tout ne sera pas perdu. Tu \u00e9cris comme on adresse une pri\u00e8re \u00e0 on ne sait trop qui. Le corps \u00e9tendu dans le noir comme pour la pri\u00e8re que tu adressais et \u00e0 ce temps-l\u00e0 tu savais \u00e0 qui. La voix dans le cr\u00e2ne c\u2019\u00e9tait sa r\u00e9ponse. De lui depuis son corps accroch\u00e9 quelque part avec son beau visage blanc parce que le pl\u00e2tre a cette couleur de la douleur quand le cri est retenu. Il a retenu tous tes cris, les a intercept\u00e9s. Leurs traces comme stigmates et c\u2019est forc\u00e9ment rouge. Les yeux ferm\u00e9s dessinent en couleurs. Le corps lui est dans le noir. Le corps \u00e9tendu dans le noir de la caravane. La voix qu\u2019il lui pr\u00eate et voil\u00e0 que le \u00ab il \u00bb a chang\u00e9. La voix change de gorge. Le cri aussi. Il est un peu perdu. Il va de l\u2019un \u00e0 l\u2019autre. La voix aussi. Elle tourbillonne. Comme l\u2019esprit sain. Avant de se fixer pour un bref instant. Quel corps ? Quelle adresse ? Quels mots ? Tu m\u2019\u00e9coutes quand je te parle ? Que vas-tu devenir ? Un corps travers\u00e9 par les autres ? Un discours que tu pr\u00eates et que tu reprends ? Un r\u00e9p\u00e9titeur, voil\u00e0 ce que tu es devenu ? Les mots que tu leur feras dire et redire ? \u00c0 elle, \u00e9tendue dans la caravane, au photographe, \u00e0 celle qui \u00e9crit, qui ne peint plus ? L\u00e8ve-toi et \u00e9cris. Tu m\u2019\u00e9coutes quand je te parle ?<\/p>\n\n\n\n
Elle a perdu le noir. M\u00eame les yeux clos, ferm\u00e9s fort, l\u2019obscurit\u00e9 est teint\u00e9e d\u2019orange. La violence de cette couleur. Son noir \u00e0 elle n\u2019est jamais noir. Son corps \u00e9tendu dans l\u2019orange. \u00c0 cause du lampadaire du sentier qui \u00e9claire les parois blanches de la caravane. Une voix parle depuis le cri tu. Tu depuis bien longtemps. Et demain ? Les oiseaux chantent sans se demander s\u2019ils mangeront. La voix dialogue toute seule, tour \u00e0 tour effraie et rassure. Si elle mettait le corps en mouvement, est-ce que cela \u00e9teindrait la voix ? Le noir ici est orange. Elle pourrait \u00e9crire dans ce faux jour. Mais la table a disparu sous elle. Le corps est \u00e9tendu dessus. Elle vit dans une caravane. La voix parle sans faire bouger le corps que le sommeil a aspir\u00e9. Elle r\u00eave. Elle est celle qui est aim\u00e9e. Et cela l\u2019\u00e9tonne. M\u00eame dans le flou du r\u00eave. L\u2019autre en face est celle qui r\u00e9clame. Elle veut plus d\u2019elle, de sa pr\u00e9sence, de son attention, de son amour. Elle hurle son d\u00e9sespoir. Elle est celle en face qui regarde sans comprendre celle qui est dans le gouffre du d\u00e9sespoir. Tandis que son corps \u00e0 elle reste ouat\u00e9 de calme. Elle est celle \u00e0 qui s\u2019adressent les cris, les reproches, et l\u2019injonction, aime-moi. Au r\u00e9veil l\u2019id\u00e9e que les deux du r\u00eave ne font qu\u2019une. La blancheur des parois autour de son lit a dispers\u00e9 les questions. La voix s\u2019est \u00e9teinte. Elle reviendra. On peut lui faire confiance. <\/p>\n\n\n\n
Son r\u00eave \u00e0 lui, le photographe, qui crie en silence et voudrait se r\u00e9veiller. La certitude qu\u2019il r\u00eave et qu\u2019il faudrait arracher son corps au sommeil pour mettre un terme \u00e0 sa douleur. Le corps couch\u00e9 \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de lui reste inerte, hors de port\u00e9e malgr\u00e9 sa proximit\u00e9, sa main qui cherche \u00e0 l\u2019agripper, mais la position horizontale des deux corps rend le mouvement impossible. Son monde a perdu toute verticalit\u00e9, la dimension 3 lui est refus\u00e9e, on est dans un univers plat \u00e0 dimension 2, alors le bras veut frapper fort, le frapper encore, il faudrait au moins cela pour soulager, mais son bras est plaqu\u00e9 au sol, toute verticalit\u00e9 interdite, toutes les perpendiculaires se sont \u00e9croul\u00e9es, la rage de l\u2019impuissance et alors il resterait le cri, mais pouss\u00e9 depuis le ventre, les poumons, la trach\u00e9e, le cri ne fait pas son, ne fait rien que du silence et c\u2019est ce r\u00eave r\u00e9current, et toujours cette voix dans le corps \u00e9tendu dans le noir qui demande pourquoi.<\/p>\n\n\n\n
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Codicille : Merci, Caroline Diaz, l’\u00e9lan que cela donne et la force et l’audace, d’avoir lu ton texte. Alors on retourne \u00e0 ce qu’on a \u00e9crit pour \u00e9largir.<\/em><\/p>\n\n\n\n
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Il est \u00e9tendu dans le noir. Le corps immobile. Le corps, ce masculin, et il faudra \u00e9crire il est \u00e9tendu, m\u00eame s\u2019il s\u2019agit d\u2019une femme. La voix, la voix de quelqu\u2019un, quelqu\u2019un parle, on ne sait si c\u2019est une femme ou un homme. Elle parle. M\u00eame si c\u2019est celle d\u2019un homme. Elle dit tu es allong\u00e9 dans le noir. Elle Continuer la lecture#boost #13 | Tourbillon<\/span>