{"id":187379,"date":"2025-06-27T01:12:29","date_gmt":"2025-06-26T23:12:29","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=187379"},"modified":"2025-06-27T01:12:29","modified_gmt":"2025-06-26T23:12:29","slug":"187379-2","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/187379-2\/","title":{"rendered":"\u00a0\u00a0\u00a0"},"content":{"rendered":"\n

#boost #15 \/ Cendrars \/ violence  <\/strong><\/h1>\n\n\n\n

INCIPITE : <\/em><\/strong>V comme Violence<\/em><\/strong><\/em><\/p>\n\n\n\n

Violence.
Pas le coup de poing mais ce qui l\u2019entoure.
Pas le cri, mais le n\u0153ud dans la gorge qui le pr\u00e9c\u00e8de.
Pas l\u2019impact, mais le tremblement.
Pas la guerre, mais ce qu\u2019il en reste de silences.<\/p>\n\n\n\n

Violence quand le langage cale. Quand l\u2019homme n\u2019a plus les mots et que son bras s\u2019\u00e9lance. C\u2019est la main qui ne sait plus dire, le corps qui veut se faire entendre sans appel. C\u2019est un refus, un refus qui tonne, qui cogne, qui tonne encore.<\/p>\n\n\n\n

Violence c\u2019est l\u2019impuissance en train de hurler.           
Une fatigue d\u00e9guis\u00e9e en col\u00e8re.
Une blessure qui n\u2019a pas trouv\u00e9 de sortie.
Un ab\u00eeme sans garde-fou.<\/p>\n\n\n\n

On la croit force. Elle n\u2019est qu\u2019\u00e9clat.
On la croit fiert\u00e9. Elle n\u2019est qu\u2019un cri de b\u00eate.
On la croit justice. Elle n\u2019est que vengeance sans fondement, masque pour le vide.
On la croit virilit\u00e9. Elle n\u2019est qu\u2019un enfant perdu dans un costume trop grand.<\/p>\n\n\n\n

La violence n\u2019explique rien. Elle interrompt. Elle sabote.
Elle d\u00e9vore ce qu\u2019elle touche.
Elle fait du bruit mais ne construit pas.
Elle fait peur mais ne convainc pas.
Elle frappe mais ne transforme pas.<\/p>\n\n\n\n

Elle n\u2019avance pas. Elle pi\u00e9tine. Elle tr\u00e9pigne. Elle rature.
Elle est toujours au bord d\u2019un gouffre, les bras lev\u00e9s, incapable de dire pourquoi.<\/p>\n\n\n\n

Et pourtant elle fascine. Elle scintille.
Elle promet du sang, du rouge, de l\u2019\u00e9motion.
Elle veut saturer, remplir la sc\u00e8ne, trouer les rideaux.<\/p>\n\n\n\n

Je l\u2019ai vue au coin d\u2019une rue.
Je l\u2019ai vue dans les yeux d\u2019un homme qui ne voulait pas pleurer.
Je l\u2019ai vue dans la main d\u2019un p\u00e8re qui ne savait pas parler \u00e0 son fils.
Je l\u2019ai vue sur un \u00e9cran, grand comme un ciel de western, exploser en mille ralentis.<\/p>\n\n\n\n

On oublie l\u2019apr\u00e8s, le silence, le mal qui reste, le go\u00fbt de rouille dans la bouche.<\/p>\n\n\n\n

Elle croit \u00eatre le sommet. Elle est le bout du souffle.
Elle croit \u00eatre pouvoir. Elle est l\u2019\u00e9chec du pouvoir.
Elle croit \u00eatre un choix. Elle est l\u2019absence de choix.<\/p>\n\n\n\n

Et pourtant \u2014
elle revient.
Toujours.
Parce qu\u2019on a oubli\u00e9 d\u2019\u00e9couter.
Parce qu\u2019on pr\u00e9f\u00e8re l\u2019\u00e9clair au murmure.
Parce qu\u2019on pr\u00e9f\u00e8re l\u2019explosion au doute.<\/p>\n\n\n\n

Violence, V majuscule.
Comme Vaincu.
Comme Vacarme.
Comme Vide.
Comme V\u00e9rit\u00e9 trop forte pour rester sage.<\/p>\n\n\n\n

Elle est l\u00e0, dans les marges, pr\u00eate \u00e0 surgir.
Comme un mot trop longtemps tu.<\/p>\n\n\n\n

On la re\u00e7oit comme une ogive.<\/p>\n\n\n\n

Comme une fi\u00e8vre mal calm\u00e9e.
Comme un cri dans une gorge d\u2019enfant.<\/p>\n\n\n\n

Et l\u2019homme, pauvre homme, croit encore qu\u2019en frappant, sans toucher il se prouve.
Mais il ne fait que s\u2019avouer.
Faible.
\u00c0 bout.
Perdu.<\/p>\n\n\n\n

Et la violence alors devient ce qu\u2019elle est :
un aveu.<\/p>\n\n\n\n

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