Pour passer de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 du rond-point, on emprunte un passage sombre. Le soleil dur c\u00e8de la place \u00e0 quelques m\u00e8tres de fraicheur. On devine sur les murs des fresques color\u00e9es, montagnes enneig\u00e9es, oiseaux exotiques, inscriptions g\u00e9antes en lettres myst\u00e9rieuses que l\u2019absence d\u2019\u00e9clairage efface. Le sol est gris, propre, balay\u00e9. Personne n\u2019a dormi ici cette nuit. Des toiles d\u2019araign\u00e9e dans les coins. Un peu de moisissure. Au bout du tunnel, une rampe \u00e0 la pente douce redonne lentement acc\u00e8s \u00e0 la lumi\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n
La porte automatique est bloqu\u00e9e par une chaise que les deux battants frappent constamment. Il fait chaud, humide, lourd. Hauts murs de b\u00e9ton ancien, vitraux vifs qui ne s\u2019ouvrent pas, bruit de moteur. La porte automatique sent le roussi. Un piano \u00e9lectrique, des bouteilles d\u2019eau, des \u00e9ventails qui s\u2019agitent au bout des doigts. Quelque chose entre la chapelle, la salle de lecture, l\u2019auditorium et le sauna. Les voix, sombres mais jamais assez, r\u00e9p\u00e8tent, inlassablement, une noire puis deux croches : requiem. Un enfant est assis \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de la porte. Il surveille.<\/p>\n\n\n\n
Le chien est entr\u00e9 en premier dans le Tea-Room. C\u2019est l\u2019apr\u00e8s-midi, on va bient\u00f4t fermer. Sur les \u00e9tals, il reste quelques pains mi-blancs, un dernier croissant, une tresse, et au fond, assis mais s\u2019appr\u00eatant \u00e0 se lever, un homme \u00e2g\u00e9 \u00e0 l\u2019\u00e9paisse crini\u00e8re blanche, un homme maigre qui range un paquet de cartes dans sa poche, demande \u00e0 payer. Le patron boit une bi\u00e8re panach\u00e9e avec le propri\u00e9taire du chien sur la terrasse sous des toiles tendues qui ressemblent \u00e0 des voiles. On entend des clochettes de vaches et des crissements de pneus.<\/p>\n\n\n\n
Le chef agite les mains. Gestes calcul\u00e9s pour ne pas transpirer. C\u2019est trop clair. Verdi, ce n\u2019est pas de la chanson populaire. La hauteur de la pi\u00e8ce brasse le son. On tend l\u2019oreille pour comprendre ce qu\u2019il dit, le num\u00e9ro de la mesure, la prononciation du latin, ce qui doit se passer \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur. \u00ab\u00a0Pensez \u00e0 la mort d\u2019un ami.\u00a0\u00bb Les t\u00eates se tournent vers la porte automatique. Inqui\u00e8tes, elles attendent le concierge. \u00ab\u00a0C\u2019est de la musique italienne, ne chantez pas \u00e0 la fran\u00e7aise.\u00a0\u00bb Le son du piano \u00e9lectrique \u00e9merge \u00e0 peine de la touffeur ambiante. Quelques dames soupirent. On craint le coup de chaud. On lit les inscriptions sous les vitraux. \u00ab\u00a0Il faut respecter la prosodie.\u00a0\u00bb Les t\u00eates se tournent de plus en plus souvent. Le concierge est arriv\u00e9. Il parle avec la responsable. \u00ab\u00a0Pour des questions de s\u00e9curit\u00e9.\u00a0\u00bb Il est venu avec ses enfants, deux gar\u00e7ons qui font semblant de s\u2019int\u00e9resser \u00e0 ce probl\u00e8me de porte et de temp\u00e9rature. Il s\u2019en va. \u00ab\u00a0Les musiciens consid\u00e8rent que c\u2019est le plus beau Requiem. Ils citent Mozart, mais juste apr\u00e8s, ils disent Verdi.\u00a0\u00bb Les voix ne sont jamais assez sombres. Les t\u00eates se tournent. Le concierge est revenu puis il est reparti. \u00ab\u00a0C\u2019est \u00e9crit en hommage \u00e0 un po\u00e8te.\u00a0\u00bb Des bouteilles d\u2019eau tombent. Le chef a oubli\u00e9 le nom du po\u00e8te. Le chaud occupe tout l\u2019espace. Le concierge revient. Il a trouv\u00e9 une autre salle. Un t\u00e9nor sait\u00a0: le po\u00e8te, c\u2019est Manzoni.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Recto Pour passer de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 du rond-point, on emprunte un passage sombre. Le soleil dur c\u00e8de la place \u00e0 quelques m\u00e8tres de fraicheur. On devine sur les murs des fresques color\u00e9es, montagnes enneig\u00e9es, oiseaux exotiques, inscriptions g\u00e9antes en lettres myst\u00e9rieuses que l\u2019absence d\u2019\u00e9clairage efface. Le sol est gris, propre, balay\u00e9. Personne n\u2019a dormi ici cette nuit. Des toiles d\u2019araign\u00e9e Continuer la lecture#rectoverso #01 | passages sous voix<\/span>