A ce stade de la nuit, impossible de dormir, silence de la nuit, \u00e0 mes c\u00f4t\u00e9s je sens le souffle r\u00e9gulier de celui qui dort dun sommeil profond que j’attends en vain. L’\u00e9cran de mon t\u00e9l\u00e9phone illumine mon visage, j’ecris, je cherche les mots, les mots justes pour dire cette insomnie et pense au livre de Marie Darrieussecq, Pas dormir. La nuit n’est pas le jour, pas l’\u00e9nergie de me lever, la pens\u00e9e du lendemain, du r\u00e9veil difficile ne permet pas de profiter du plaisir de ne pas dormir.<\/p>\n\n\n\n
A ce stade de la nuit, je pense \u00e0 lui qui m’a racont\u00e9 sa soir\u00e9e sur la sc\u00e8ne pour la premi\u00e8re fois, face \u00e0 un public attentif, parrain\u00e9 par un plus chevronn\u00e9, il \u00e9tait debout \u00e9clair\u00e9 par le spot de lumi\u00e8re, le micro pr\u00eat de sa bouche, t\u00e9l\u00e9phone \u00e0 la main, il s’est lanc\u00e9 a lu son texte, slam\u00e9, en fond sonore une musique l’accompagne, le texte \u00e9crit la veille, dit les mots qui l’habitent depuis si longtemps.<\/p>\n\n\n\n
A ce stade de la nuit, je pense \u00e0 elle, jardini\u00e8re aguerrie, elle sort lampe de poche allum\u00e9e \u00e0 la recherche des ces gast\u00e9ropodes qui avalent ses salades, les jeunes pousses fraichement plant\u00e9es. Elle avance entre les all\u00e9es, attentive, observe, inspecte minutieusement chaque lopin de terre, scrute dans la nuit, son buste pench\u00e9e en avant, soudain, ils sont l\u00e0, tant\u00f4t limace, tant\u00f4t escargot, elle les attrape, les regroupe avant de les jeter avec d\u00e9lectation dans la petit ruisseau att\u00e9nant la maison.<\/p>\n\n\n\n
A ce stade de la nuit, je pense \u00e0 eux, endormis dans leur tente, la chaleur est dense, ils sont en vacances quand d’autres sont en errance,<\/p>\n\n\n\n
A ce stade de la nuit, je repense \u00e0 l’opticien de Lampedusa, <\/p>\n\n\n\n
A ce stade de la nuit, je me souviens d’une nuit, une nuit d’automne, j’ai 18 ans, seule avec une amie, nous allons voir Sonate d’automne<\/em> de Bergmann, <\/em>avec Ingrid Bergmann, actrice adul\u00e9e par ma m\u00e8re f\u00e9rue de cin\u00e9ma, adoptant dans sa jeunesse sa coupe de cheveux \u00e0 la gar\u00e7onne, comme dans Quand sonne le glas. <\/em>Je me souviens des deux actrices principales, l’une jouant du piano, l’autre derri\u00e8re la porte, adulte, flashback retour vers l’enfance, la petite fille attend l’amour impossible de sa m\u00e8re, m\u00e8re \u00e9toile qui ne vit que pour la c\u00e9l\u00e9brit\u00e9, l’enfant comme un boulet. A la sortie, envelopp\u00e9es par un \u00e9pais brouillard, nous avan\u00e7ons bras dessus bras dessous, marchons dans la nuit, un sentiment de libert\u00e9 m’envahit, alors que l’ambiance est plut\u00f4t hitchockienne, dans sa chambre nous parlerons des heures du film ? de nos m\u00e8res ?<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" A ce stade de la nuit, impossible de dormir, silence de la nuit, \u00e0 mes c\u00f4t\u00e9s je sens le souffle r\u00e9gulier de celui qui dort dun sommeil profond que j’attends en vain. L’\u00e9cran de mon t\u00e9l\u00e9phone illumine mon visage, j’ecris, je cherche les mots, les mots justes pour dire cette insomnie et pense au livre de Marie Darrieussecq, Pas dormir. Continuer la lecture#rectoverso #02 | Bouts de vie, la nuit<\/span>