{"id":190070,"date":"2025-07-13T17:26:31","date_gmt":"2025-07-13T15:26:31","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=190070"},"modified":"2025-07-17T20:10:59","modified_gmt":"2025-07-17T18:10:59","slug":"04-recto-verso-le-silence-baroque","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/04-recto-verso-le-silence-baroque\/","title":{"rendered":"#04 Recto Verso# Le silence baroque"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

\n

Memoire. Positionner un temps r\u00e9volu, loin derri\u00e8re les lignes de l\u2019absence.
Raconter le quotidien des souvenirs oubli\u00e9s. Il y a des trous par endroits.
L\u2019oubli pour tout d\u00e9part ? <\/p>\n\n\n\n

Tu pars d\u2019o\u00f9, et o\u00f9 ?<\/p>\n\n\n\n

Raconte moi ta vie, tes rencontres litt\u00e9raires, artistiques, musicales ; tes \u00e9mois, tes explosions, tes sid\u00e9rations, tes indignations. Parle moi du mouvement des couleurs, du bouillonnement de la pr\u00e9ciosit\u00e9 des tissus, de l\u2019aust\u00e9rit\u00e9 du blanc bref, de tout ce qui forge, \u00e9meut, enracine ta vie.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Qu\u2019est-ce que tu nommes \u201cvie\u201d ? <\/p>\n\n\n\n

Vivre au bord des abimes, marcher sur des sentiers escarp\u00e9s<\/p>\n\n\n\n

Vivre avec ce d\u00e9sir qui se d\u00e9tourne, m\u2019ignore ?. <\/p>\n\n\n\n

Vivre avec des mots qui renferment un vide abyssal ?<\/p>\n\n\n\n

Dis-moi pourquoi tu \u00e9cris, si ce n\u2019est pour raconter ?<\/p>\n\n\n\n

Il me faut plus de temps, j\u2019en ai peu.<\/p>\n\n\n\n

Justement. Fais les comptes, l\u00e2che-toi.<\/p>\n\n\n\n

Tu es toujours insatisfait et alors ?<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

Les autres ne te lisent pas et alors ?<\/p>\n\n\n\n

Ils peuvent \u00eatre des critiques acerbes et alors ?<\/p>\n\n\n\n

La poussi\u00e8re est toujours l\u00e0, elle \u00e9poussette les m\u00e9moires enfuies des si\u00e8cles perdus.<\/p>\n\n\n\n

Un claquement de doigts.<\/p>\n\n\n\n

Je connais ton d\u00e9sir, affronter l\u2019instant o\u00f9 l\u2019\u00e9criture est dans un total abandon o\u00f9 elle accepte les \u00e0-peu-pr\u00e8s, caresse les phrases y met le ton, voire se pavane, joue avec toi \u00e0 cache-cache et encore une fois, s\u2019\u00e9chappe. Devenir captif d’ une \u00e9bauche d’un son d’un signe d’une forme d’une couleur d’un cadre. <\/em>L’heure n’est plus \u00e0 la procrastination. L’heure est \u00e0 l’acceptation, l’heure est au courage, l’heure est au renoncement des faux semblants, l’heure est \u00e0 d\u00e9poser tes armes \u00e0 ses pieds, l’heure est de te d\u00e9voiler, l’heure est \u00e0 aimer sans condition.<\/p>\n\n\n\n

Essaie encore. Ici, tu n’as pas le choix.<\/p>\n\n\n\n

Un d\u00e9cor lourd pesant de tous ses si\u00e8cles. dans ma chambre aux murs de pierre, fen\u00eatres hautes orn\u00e9es de rideaux de velours vert au tomb\u00e9 parfait, brod\u00e9s de fils d\u2019argent. Noblesse des lieux, blason de famille. \u00c9pousseter, nettoyer les poussi\u00e8res inertes ou vivantes,<\/em> les poussi\u00e8res de sable en flux continu depuis cinq si\u00e8cles. Les hommes meurent, la poussi\u00e8re reste. Un crucifix de bronze au-dessus du lit aust\u00e8re. Un Christ exsangue, sang et larmes m\u00eal\u00e9s. Chair meurtrie par sa couronne d\u2019\u00e9pines, genoux l\u00e9g\u00e8rement pli\u00e9s, pieds et mains clou\u00e9s dans l\u2019immobilit\u00e9 de la r\u00e9demption. Sa t\u00eate, d\u00e9licatement pos\u00e9e sur son bras droit, se refl\u00e8te dans l\u2019immense miroir italien. Dans son abandon, une \u00e9bauche de la Vierge \u00e0 l\u2019Enfant. Je marche dans la ville sans but pr\u00e9cis. J\u2019enjambe le pont Isabel II, le plus vieux pont en fer d’Espagne, il a ete construit par deux ing\u00e9nieurs fran\u00e7ais, Ferdinand Bernardet et Gustave Steinacher,
il m\u00e8<\/em>ne \u00e0 Triana. Je sais que je rentrerai aux aurores. Nuit br\u00fblante, suffocante. Je marche encore. Toute la ville marche dans la chaleur saharienne de S\u00e9ville, o\u00f9 la religion est partout. Elle d\u00e9gouline, condamne, br\u00fble, absout, baptise, s\u2019immisce, oppresse, convertit, excommunie, pers\u00e9cute, met au ban, torture, ex\u00e9cute, accuse avec ou sans preuve, avec, sans jugement. Elle est l\u2019absolu de la d\u00e9raison. Elle impose, manipule, refuse, endoctrine, contr\u00f4le, domine, \u00e9crase, viole, interdit, surveille, moralise, espionne, tue, humilie, spolie, corrompt, soumet, exploite, condamnel. Elle instrumentalise, crucifie, immole, flagelle, lapide, martyrise, supplicie, b\u00e9nit. Elle impose son dogme avec force dans cette ville sensuelle charnelle. Je m\u2019accoude \u00e0 des comptoirs de bars improbables aux parois enlac\u00e9es d’azulejos antiques, entrem\u00eal\u00e9es de Vierges extatiques, Vierge des Sept Douleurs, Vierge de la Charite, Vierge des Saintes Angoisses,Vierge du refge,Vierge de l’Esperance Macarena,Vierge de la Vallee, Vierge de l’Esperance de Triana et d’autres figures majeures de l’art baroque une vie religieuse teint\u00e9e de paganisme, de jambons pendus sagement les uns \u00e0 c\u00f4t\u00e9 des autres.Retour sur image, ligne de blazers, cravates, chemises et pochettes blanches dans les ar\u00e8nes une fin d\u2019apr\u00e8s-midi ocre, odeurs des Puro, cigares roul\u00e9s \u00e0 la main, une tradition, un pur produit cubain aux senteurs de c\u00e8dre, ch\u00eane, santal, humus, cuir, tabac brut, senteurs masculines, enveloppantes et celles bestiales des taureaux profonds faits \u00e0 maturit\u00e9, frisant la perfection physique dans le type de sa race, le taureau \u00e9pais mais pas gras, avec du cou, une nuque muscl\u00e9e, des cornes, un poitrail massif<\/em>. Des taureaux courageux form\u00e9s pour le combat, ils meurent debout, un seul coup d\u2019\u00e9p\u00e9e, le torero fait le tour des ar\u00e8nes la foule l’acclame, lui jette des pains de village pour le remercier.La poussi\u00e8re enveloppe tout, partout, en toutes saisons, tout le temps, alors, brosser les robes s\u00e9villanes de madame en soie dentelle organza taffetas, leurs couleurs flamboyantes danseront en balayant les sols de terre battue, les costumes de monsieur, les chemises, les cravates, les diff\u00e9rentes paires de chaussures y compris les chaussettes et la pochette tout est mis en ordre par de petites mains expertes, souvent des Philippines ou de Puerto Rico, dociles et sans papier. Il faut briller, luire, scintiller, \u00e9tinceler, rayonner, resplendir et savoir choisir les bars, les connaitre, pour d\u00e9guster les meilleures tapas, boire, reboire avec son cercle d’ami.es, avec des inconnu.es pris dans la solitude baroque de la ville pour accueillir l\u2019obscurit\u00e9 perc\u00e9e par les voix rauques \u00e9raill\u00e9es des chanteurs de Cante Jondo. Je m’enfonce avec jubilation dans l’ opacit\u00e9 d’un monde interlope, \u00e0 part, construit pour les initi\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

Je passe ma journ\u00e9e \u00e0 dessouler.<\/p>\n\n\n\n

La nuit, toujours elle, reprend ses aises dans le silence baroque de ma chambre. Je feuillette mon carnet de notes, deux noms Zurbaran et Balenciaga, je prends mon stylo, mes papiers, une veste l\u00e9g\u00e8re, mes Gitanes. En sortant mes yeux croisent le regard vide du Christ de bronze, astreint \u00e0 sa souffrance \u00e9ternelle pour la salvation des hommes. Je suis perplexe.<\/p>\n\n\n\n

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