Sur l\u2019heure. Il faut \u00eatre plus pr\u00e9cise. Les minutes comptent tellement, d\u00e9signent ces flammes qui jaillissent, s\u2019alimentant d\u2019elles-m\u00eames, se nourrissant de la pierre, de ce qu\u2019elle transpire, elle remet son \u00e9charpe, voit sans savoir les phases du sauvetage de la relique, il y a-t-il quelqu\u2019un l\u00e0-bas qui sauve les \u00e9pines, elle se souvient que la couronne est au fond de ce qui \u00e9tait froid et qui maintenant doit s\u2019effondrer du dedans, aspir\u00e9 par les braises informes et les langues qui repoussent.<\/p>\n\n\n\n
Que s\u2019est-il pass\u00e9 l\u00e0-haut ? L\u2019enqu\u00eate s\u2019ouvre et dira. Ouvriers, chaud, cigarette, court-circuit, charpente \u00e0 bois tr\u00e8s sec. Pas de brume. Pas de soin.<\/p>\n\n\n\n
Plus tard. Amas de foule qui regarde d\u2019un m\u00eame \u0153il. Le m\u00eame frisson. Le m\u00eame chaud. Les \u00e9pines.<\/p>\n\n\n\n
Elle est arriv\u00e9e par hasard. Rien n\u2019\u00e9tait alors plus urgent que de voir comment le drame allait s\u2019\u00e9viter.
Puis.
Elle regarde pourquoi les pompiers n\u2019arrivent pas et les gens sur la route.
Puis.
Les flammes dangereuses.
Puis.
La lance impuissante, la plus haute qui soit, et l\u2019eau repouss\u00e9e par le vent qui emp\u00eache tout d\u2019\u00eatre plus simple.
Puis.
Les voix du ch\u0153ur, les pleurs, les cris de la fl\u00e8che qui tombe, la mort g\u00e9n\u00e9rale\u00a0: Hugo, Zola, le monde, le bossu, la cour des miracles, les photos, Paris, les dessous de verre, les porte-cl\u00e9s, les \u00e9charpes, les tasses \u00e0 caf\u00e9, le gothique, les posters, les gargouilles, les pierres, le ciment, les blocs, la masse, la rosace, l\u2019amour, le point z\u00e9ro, la croix, le reste d\u2019\u00e9pine.
Puis.
Les statues de pierre retrouv\u00e9es. Les peintures magiques. Comment s\u2019appelle d\u00e9j\u00e0, ce monument au c\u0153ur de l\u2019\u00e9glise. Le cercueil anonyme. Le plomb. R\u00e9sidence alchimique. L\u2019histoire retourn\u00e9e et tout refait sur mesure. Craquements du chantier. Poussi\u00e8re de pierre. \u00c9chelle. \u00c9chafaud. Place de gr\u00e8ve plus loin. Retour d\u2019avant. L\u2019an mil et l\u2019an deux mille. Paris recompos\u00e9. Jub\u00e9. Voil\u00e0 le mot. Jub\u00e9 de calcaire. Elle ira voir ce qu\u2019il y avait sous les flammes. Tribune. Elle va parler de quelque chose.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Elle a peur que le feu s\u2019\u00e9tale. Elle regarde les statues impuissantes. Elle serre son poing. Les couleurs du jub\u00e9 sont magnifiques. La couronne est en \u00e9tat de souffrance.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Sur l\u2019heure. Il faut \u00eatre plus pr\u00e9cise. Les minutes comptent tellement, d\u00e9signent ces flammes qui jaillissent, s\u2019alimentant d\u2019elles-m\u00eames, se nourrissant de la pierre, de ce qu\u2019elle transpire, elle remet son \u00e9charpe, voit sans savoir les phases du sauvetage de la relique, il y a-t-il quelqu\u2019un l\u00e0-bas qui sauve les \u00e9pines, elle se souvient que la couronne est au fond de Continuer la lecture#rectoverso #04 | Sur l’heure<\/span>