Elle le regarde regarder Joy qui arrive en moto. \u00c7a p\u00e9tarade, tous les regards se tournent vers elle. Joy, sa bouille ronde, sa frange brune, sa bouche gourmande. Elle n\u2019entend pas ce qu\u2019il raconte \u00e0 Joy. Elle l\u2019observe de loin qui rit avec Joy. Il sautille sur ses longues pattes de sauterelle. Elle, elle s\u2019appelle Emma. Elle a les yeux gris. Du m\u00eame gris que la Seine. Pure fiction ? Elle voudrait s\u2019appeler Joy. Comment peut-on \u00eatre aussi jeune et triste ? Joy a rafl\u00e9 la mise. Emma a appris par la bande que Joy poss\u00e8de une malle en osier, une malle suffisamment grande pour que Joy puisse s\u2019y allonger. La malle est tapiss\u00e9e d\u2019un molleton rose en satin. Il n\u2019y a que Joy pour inventer des trucs pareils. Il n\u2019y a qu\u2019Emma pour y croire. Lui peut-\u00eatre qu\u2019il r\u00eave de s\u2019enfermer dans la malle avec Joy.
Emma s\u2019engouffre dans le passage qui s\u00e9pare grand Bourg de petit Bourg, elle se glisse entre deux murs en pierres s\u00e8ches. C\u2019est un endroit o\u00f9 dispara\u00eetre sous le couvert des lianes aux feuilles collantes qui tressent un abri par dessus les murs. Elle d\u00e9vale la pente, rejoint la Seine o\u00f9 tout est gris sauf les chiffons rouges qu\u2019il utilisait pour attraper les \u00e9crevisses. Emma peut rester des heures \u00e0 regarder passer les mariniers. Depuis qu\u2019elle a entendu \u00a0la chanson de Brel : \u00abLes mariniers me voient vieillir, je vois vieillir les mariniers, on joue au jeu des imb\u00e9ciles, o\u00f9 l\u2019immobile est le plus vieux\u00bb, elle s\u2019installe face \u00e0 l\u2019\u00e9cluse, regarde monter et descendre l\u2019eau boueuse au rythme des bateaux.\u00a0Emma se l\u2019est promis : quand Joy retirera son casque, s\u2019il l\u2019embrasse, elle sautera du pont qui enjambe la Seine et rejoindra les \u00e9crevisses.
Bien s\u00fbr qu\u2019il la domine intellectuellement. C\u2019est bien de cela qu\u2019il s\u2019agit, l\u2019emprise. Ou alors ce n\u2019est pas de cette emprise-l\u00e0 qu\u2019il faudrait parler mais d\u2019une autre plus profonde avec des eaux tourment\u00e9es et sombres. Est-il possible de faire de la Seine une sc\u00e8ne, une unit\u00e9 de lieu, un personnage ? D\u2019imaginer trois jeunes, adolescents, une moto, un rire, de la m\u00e9lancolie. Pure fiction ?\u00a0 Et une malle en osier, deux murs qui s\u2019effondrent, une noy\u00e9e, des mariniers impassibles. Remonter le temps jusqu\u2019aux petits enfants qui se baignaient joyeux dans l\u2019eau claire avec leurs bou\u00e9es canards. Fiction pure. Emma boirait du whisky ou n\u2019importe quoi d\u2019autre du moment que \u00e7a r\u00e9chauffe. Vider verres et bouteilles comme on se noie pour ne pas avoir froid. Mais encore ? Il faudrait \u00e9videmment passer le permis fluvial, plonger dans le trafic des p\u00e9niches au fil des ans, racler le fond de l\u2019eau, ajouter des tonnes de sable et de gravier transport\u00e9es d\u2019un bout \u00e0 l\u2019autre du fleuve, \u00e9tudier le fonctionnement de l\u2019\u00e9cluse depuis qu\u2019elle est devenue automatique, se demander : o\u00f9 est pass\u00e9 le dernier \u00e9clusier ? Laisser\u00a0la Seine r\u00e9pondre.\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle le regarde regarder Joy qui arrive en moto. \u00c7a p\u00e9tarade, tous les regards se tournent vers elle. Joy, sa bouille ronde, sa frange brune, sa bouche gourmande. Elle n\u2019entend pas ce qu\u2019il raconte \u00e0 Joy. Elle l\u2019observe de loin qui rit avec Joy. Il sautille sur ses longues pattes de sauterelle. Elle, elle s\u2019appelle Emma. Elle a les yeux Continuer la lecture#rectoverso #04 | Elle le regarde regarder…<\/span>