{"id":192206,"date":"2025-08-11T17:13:04","date_gmt":"2025-08-11T15:13:04","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=192206"},"modified":"2025-08-11T17:13:04","modified_gmt":"2025-08-11T15:13:04","slug":"rectoverso-06-quand-on-est-platrier","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/rectoverso-06-quand-on-est-platrier\/","title":{"rendered":"#rectoverso #06 | Quand on est pl\u00e2trier"},"content":{"rendered":"\n

Quand on est pl\u00e2trier, en tous cas quand on est comme moi Salah, pl\u00e2trier, on n’a pas peur du monde. On en voit beaucoup du monde passer par l’atelier. Mes portes sont toujours ouvertes, on pourrait penser que je vends des fruits ou du pain, mais non, je fais du pl\u00e2tre. Les habitu\u00e9s du quartier savent qu’ils peuvent me trouver quand ils sortent pour leur petit tour quotidien. Je ne me d\u00e9place plus depuis des ann\u00e9es, bien avant que les \u00e9v\u00e9nements ne paralysent le pays entier, je n’ai plus l’envie, je pr\u00e9f\u00e8re laisser les jeunes aller sur les chantiers, et puis le travail a tellement chang\u00e9. Je pr\u00e9f\u00e8re rester dans mon atelier, les mains dans l’eau froide, que je ne sens plus. J’aime que le soleil entre par les portes-fen\u00eatres, et que ses rayons traversent mon atelier de bout en bout, r\u00e9v\u00e9lant les poussi\u00e8res qui l’habitent. Je porte un bleu de travail, un \u00ab tchangha\u00ef \u00bb comme on l’appelle ici, je suis toujours l\u00e9zard\u00e9 de blanc, ma peau est r\u00eache, elle craqu\u00e8le. Je travaille \u00e0 de petits ouvrages, des bouts de corniche, de moulures. Je ne veux pas des chantiers aux murs gigantesques, qui cachent la lumi\u00e8re. Je fais, et je d\u00e9fais beaucoup. Je m’essaie. Oui, ne souris pas, je m’essaie encore \u00e0 mon \u00e2ge. Je n’ai pas envie de prendre ma retraite, pour faire quoi ? Je fais d\u00e9j\u00e0 ce que j’aime, et avoir les mains dans l’eau, faire mes m\u00e9langes, passer d’une forme \u00e0 une autre, passer du froid du pl\u00e2tre au br\u00fblant de mon caf\u00e9, c’est d\u00e9j\u00e0 mes petites joies. Je n’ai pas d’\u00e2ge dans mon atelier. Et quand tu es l’oreille du quartier, tu n’es jamais seul. Si j’allais m’enfermer dans mon appartement, je n’aurais plus que les courants d’air pour me rendre visite. Mon maqnin<\/em> s’ennuierait. Il s’arr\u00eaterait de chanter. Alors voil\u00e0 je reste ici, \u00e0 ma place et j’accueille les gens, et leurs histoires. Elles sont souvent pleines de regrets et de morts. Ils se sentent \u00e0 l’aise de m’en parler. Je ne sais pas ce qui leur donne cette confiance et pourquoi ils ont besoin d’aller aussi loin dans leurs confessions. Je sais que j’ai un visage sympathique, et s\u00fbrement qu’ils ont bien vu, par la force des ann\u00e9es \u00e9coul\u00e9es que, d\u00e9sol\u00e9 l’expression facile, les murs ici n’ont pas d’oreille. C’est vrai que je garde tous les secrets. Mais quand m\u00eame je n’arriverais pas \u00e0 parler autant, comme ils le font. Ils me parlent souvent de la mort, de celle d’un proche, de la leur, de leurs peurs. Je suis souvent g\u00ean\u00e9. Je me sens nu, \u00e0 leur place. Ils sont si vuln\u00e9rables. Je ne comprends pas qu’ils arrivent \u00e0 porter une telle vuln\u00e9rabilit\u00e9. Cela m’\u00e9meut, qu’ils soient pr\u00eats \u00e0 tant donner d’eux-m\u00eames. Moi je garde tout. Leurs secrets et les miens. Il y a la voisine du b\u00e2timent d’\u00e0-c\u00f4t\u00e9 par exemple. Elle vivait avec sa s\u0153ur, qui vient de mourir. Ces filles \u00e9taient d\u00e9j\u00e0 orphelines. Elle je crois qu’elle pense comme moi. Elle ne dit jamais rien de la mort, rien de ce qu’elle pense, de ce qu’elle ressent. Elle continue de se tenir droite. Je crois que c’est cela qui me d\u00e9range. Les gens pensent s’all\u00e9ger en d\u00e9versant leurs douleurs, mais ils fl\u00e9chissent, se ramollissent, et leurs \u00e9paules s’affaissent. Alors que tout garder, cela permet de tenir droit. Sur ses deux pieds.<\/p>\n\n\n\n

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