c’est une friche d\u00e9limit\u00e9e par le fleuve, la route, les maisons du quartier. Pour l’atteindre, il faut forcer une grille rouill\u00e9e puis escalader un monticule de terre. L’acc\u00e8s est interdit et un peu de difficile. On aboutit dans cet espace dont les herbes en \u00e9t\u00e9 mesurent pr\u00e8s de deux m\u00e8tres. On s’engouffre dans ce rideau d’herbes hautes qui fleurissent jaunes d\u00e8s le printemps, on ne peut \u00e9valuer la surface, le point de fuite se heurte \u00e0 des tiges<\/p>\n\n\n\n
le c\u0153ur bat vite apr\u00e8s l’effort, il cogne dans les tempes et dans l\u2019\u0153il, il fait pulser l’iris rendant la vision mouvante, l\u2019\u0153il cherche un chemin praticable, le corps dispara\u00eet, se heurte aux \u00e9pines, aux herbes sauvages, aux libellules qui savent o\u00f9 se poser, l\u2019\u0153il s\u00e9lectionne des fragments, les fragments ne s’accouplent pas<\/em><\/p>\n\n\n\n c’est une friche. Les m\u00fbriers s’y d\u00e9veloppent juste aux abords de la rive du fleuve. Une tente est install\u00e9e sur une petite parcelle dont les herbes ont \u00e9t\u00e9 arrach\u00e9es. La tente, comme si elle devait \u00eatre cach\u00e9e, est d\u00e9sert\u00e9e. Elle est ouverte. Indiscret spectateur qui ne peut s’emp\u00eacher de regarder dedans. Une histoire est suspendue aux fleurs jaunes et s’envole avec les p\u00e9tales<\/p>\n\n\n\n les yeux ferm\u00e9s, le bruit des paupi\u00e8res a cess\u00e9, on voit nuit<\/em><\/p>\n\n\n\n c’est une friche assoiff\u00e9e par endroit. Les matins d’orage le ciel gris plombe la v\u00e9g\u00e9tation. On sait que la terre attend d’\u00eatre gav\u00e9e de pluie. On pressent la mutation de cette terre en boue glaiseuse. En regardant le ciel, on voit passer un cormoran ou deux, un go\u00e9land, son cri, sur fond de nuages gris m\u00e9tallis\u00e9 <\/p>\n\n\n\n on croit voir l’animal quand on entend son cri, son image est pr\u00e9sente et il est invisible, il per\u00e7oit ce qu’on ne per\u00e7oit pas<\/em><\/p>\n\n\n\n c’est une friche. En hiver les herbes ont tapiss\u00e9 le sol. Elles sont couch\u00e9es, cass\u00e9es, forment un tapis de foin dur, sec et piquant. Il faut lever les pieds pour avancer, regarder le sol sans savoir o\u00f9 aller, prendre des risques minuscules, marcher au hasard en s’accrochant au voir. Parfois le pied choque une cannette caboss\u00e9e de bi\u00e8re ou de coca. Des gens passent par l\u00e0. C’est une friche habit\u00e9e par des millions d’insectes et quelques r\u00e9fractaires<\/p>\n\n\n\n le sol bossel\u00e9 oblige \u00e0 regarder la terre, \u00e0 focaliser quelques points pour garder l’\u00e9quilibre, en \u00e9t\u00e9, en hiver, le champ est r\u00e9tr\u00e9ci<\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" c’est une friche d\u00e9limit\u00e9e par le fleuve, la route, les maisons du quartier. Pour l’atteindre, il faut forcer une grille rouill\u00e9e puis escalader un monticule de terre. L’acc\u00e8s est interdit et un peu de difficile. On aboutit dans cet espace dont les herbes en \u00e9t\u00e9 mesurent pr\u00e8s de deux m\u00e8tres. On s’engouffre dans ce rideau d’herbes hautes qui fleurissent jaunes Continuer la lecture#rectoverso #10 | Brise-vue<\/span>