<\/p>\n\n\n\n
C\u2019est entour\u00e9 de st\u00e8les. Des rang\u00e9es, des lignes de morts, des carcasses dessous, des os en terre, des noms qui disent, c\u2019est un horizon pr\u00e9cis dont on ne voit pas la fin mais dont on sait la limite. Entre les tombes, des herbes, des fleurs sauvages, des traces de pas qui vont en ligne comme les rang\u00e9es, des traces de pas vers les noms connus encore, sauvegard\u00e9s. Il y a l\u00e0, loin des tr\u00e8s connus, dans la foule des oubli\u00e9s, un chemin de pierres noires que presque personne n\u2019emprunte. C\u2019est un d\u00e9tour sans rien \u00e0 voir. Sur les tombes o\u00f9 rien n\u2019est plus grav\u00e9 qu\u2019un reste de temps, des armoiries vieillies d\u2019un domaine habit\u00e9, repris par d\u2019autres, des \u00e9p\u00e9es et des casques en pierre d\u2019une chevalerie qui n\u2019aura \u00e9t\u00e9 que de parade, au vu des dates sur les tombes. Dans ce d\u00e9dale de roman, un soleil vient toujours \u00e0 cette heure-l\u00e0 de fin de matin\u00e9e, \u00e9clairer d\u2019une certaine mani\u00e8re le blanc du sol, le faisant ressurgir dans cette for\u00eat de pierres us\u00e9es, lui donnant alors un reflet plus imposant qu\u2019au naturel, faisant grandir tout comme au travers d\u2019une loupe, et les st\u00e8les sont les g\u00e9ants des livres, et la for\u00eat s\u2019enchante d\u2019\u00eatres merveilleux, et les os en terre s\u2019animent \u00e0 tout moment, \u00e0 qui s\u2019acharne \u00e0 les regarder.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
L\u2019\u0153il absorbe. Il s\u2019ass\u00e8che. S\u2019humidifie. Se dilate. Se contorsionne. Se r\u00e9tracte. L\u2019\u0153il est un organe monstre. L\u2019\u0153il r\u00e9pond au cerveau qui ne diff\u00e9rencie pas le vrai du faux. L\u2019\u0153il ne sait pas faire la diff\u00e9rence. L\u2019\u0153il voit des choses qui existent et d\u2019autres qui n\u2019existent pas. On appelle \u00e7a des mirages. Ce n\u2019est pas que la cause du soleil. L\u2019\u0153il fait des mirages tous les jours. L\u2019\u0153il va de bas en haut, de gauche \u00e0 droite, et le temps de faire \u00e7a, quelque chose est n\u00e9 au milieu. Et d\u00e8s que la paupi\u00e8re se ferme, \u00e7a dispara\u00eet. Et d\u00e8s que l\u2019\u0153il repart \u00e0 gauche, \u00e0 droit, en haut, en bas, \u00e7a revient. Ce n\u2019est jamais pareil. Il n\u2019y a que l\u2019\u0153il qui peut faire \u00e7a. C\u2019est un monstre.\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
C\u2019est entour\u00e9 de st\u00e8les. Des rang\u00e9es, des lignes de morts, des carcasses dessous, des os en terre, des noms qui disent, c\u2019est un horizon pr\u00e9cis dont on ne voit pas la fin mais dont on sait la limite. Entre les tombes, des herbes, des fleurs sauvages, des traces de pas qui vont en ligne comme les rang\u00e9es, des traces de Continuer la lecture#rectoverso #10 | L’oeil monstre<\/span>