ABDALLAH<\/p>\n\n\n\n
Quelques gouttes d\u2019eau scandent le tempo irr\u00e9gulier de mes nuits sans sommeil. Le premier novembre, c\u2019est aujourd\u2019hui. J\u2019ai froid. En t\u00eate, le psaume du Zab\u00fbr[1]<\/sup><\/a>que ma m\u00e8re murmurait comme une boit-sans-soif en \u00e9pluchant ses pommes de terre. Couch\u00e9 dans les entrailles d\u2019une ancienne catacombe parisienne, peut-\u00eatre sur d\u2019anciens ossements humains, je suis un bloc de glace qui fond lentement sur des \u00e2mes flottantes : du gel et du feu en m\u00eame temps. Mon histoire, me colle aux doigts jusqu\u2019\u00e0 arracher ma peau. Je sors pour ne plus l\u2019entendre. Fuir encore, comme une brebis galeuse.<\/p>\n\n\n\n Mon anorak sous le coude, je me d\u00e9gage de ma planque. Je l\u2019enfile, et noy\u00e9 dans la puanteur rassurante de ma vieille chemise, je traverse la rue Raymond Losserand, marche, la t\u00eate enfouie sous ma capuche. L\u2019air frais transperce ma barbe piquante. Calfeutr\u00e9 dans la douceur spongieuse de mes chaussures, je r\u00e9siste aux tiraillements de mon estomac vide.<\/p>\n\n\n\n On me klaxonne.<\/p>\n\n\n\n UNE FEMME AU TROISIEME ETAGE DE SON IMMEUBLE<\/p>\n\n\n\n Appuy\u00e9e \u00e0 la fen\u00eatre de ma cuisine, j\u2019avale une derni\u00e8re gorg\u00e9e de caf\u00e9. Des lignes de bras de grues \u00e0 l\u2019arr\u00eat d\u00e9coupent l\u2019aurore. En bas sur la gauche, un peu en retrait du terrain, une large planche se soul\u00e8ve lentement. Appara\u00eet, un homme avec une chemise \u00e0 carreaux jaunes et noires, un anorak \u00e0 son bras. Non sans mal, il recouvre le trou duquel il vient de s\u2019extraire, s\u2019approche avec lassitude d\u2019une poubelle pleine, regarde autour de lui, l\u00e8ve la t\u00eate. En un clin d\u2019\u0153il je m\u2019\u00e9clipse derri\u00e8re mes rideaux, me cogne m\u00eame au coin de la table, comme prise sur le fait d\u2019une intimit\u00e9 coupable.<\/p>\n\n\n\n Ce d\u00e9sir irr\u00e9pressible de donner trace. Des photos, des carnets. Je sais pourtant la vanit\u00e9 \u00e0 vouloir rapi\u00e9cer le trou des m\u00e9moires familiales, des chaos enfouies. Je sais l\u2019impossible sauvetage \u00e0 s\u2019appuyer sur son stylo ou son appareil photo comme \u00e0 une b\u00e9quille. A chaque minute, \u00e0 chaque nouveau paragraphe ou nouvelle image, je claudique. J\u2019ai peur, peur de glisser sur un sol morpion recouvert de nappes d\u2019huile cachoti\u00e8res. Et pourtant je persiste. Je vais, d\u2019une ligne \u00e0 l\u2019autre, j\u2019entre, dans l’\u00e9touff\u00e9e de paysages aux cris enterr\u00e9s, m\u2019accroche, aux troncs vides et aux souches meurtries de mes for\u00eats anciennes.<\/p>\n\n\n\n UN HOMME DANS UN TAXI<\/p>\n\n\n\n Je lui claque un baiser goulu. Je l\u2019aper\u00e7ois enfouir une missive dans son sac. Parfum d\u2019Histoire ancienne entre humidit\u00e9 du papier et poussi\u00e8re accumul\u00e9e aux pliures. <\/p>\n\n\n\n Je tente de prendre sa main dans la mienne. Pour faire diversion, elle fait mine de s\u2019int\u00e9resser \u00e0 la tripot\u00e9e de capuchons de stylos et de feutres, qui d\u00e9passent des poches de mon gilet sans manche \u00ab Hollington \u00bb, une coupe qui sied bien \u00e0 ma large morphologie, une boutique rue de Racine o\u00f9 dans mes ann\u00e9es glorieuses, j\u2019allais acheter ma garde-robe : l\u2019\u00e9t\u00e9 du jersey c\u00f4te ou de la toile de lin, l\u2019hiver de la laine ou du velours.<\/p>\n\n\n\n A Alger, il fera beau.<\/p>\n\n\n\n [1]<\/a> Zabur : l\u2019un des livres saints r\u00e9v\u00e9l\u00e9s par Allah avant le Coran. Zabur est l\u2019\u00e9quivalent arabe de l\u2019h\u00e9breu Zimra, qui signifie \u00ab Chant-Musique \u00bb.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" ABDALLAH Quelques gouttes d\u2019eau scandent le tempo irr\u00e9gulier de mes nuits sans sommeil. Le premier novembre, c\u2019est aujourd\u2019hui. J\u2019ai froid. En t\u00eate, le psaume du Zab\u00fbr[1]que ma m\u00e8re murmurait comme une boit-sans-soif en \u00e9pluchant ses pommes de terre. Couch\u00e9 dans les entrailles d\u2019une ancienne catacombe parisienne, peut-\u00eatre sur d\u2019anciens ossements humains, je suis un bloc de glace qui fond lentement Continuer la lecture#histoire #2 | Les trous<\/span>
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