Latitude : 58\u00b0 46\u2032 04\u2033 Nord \u2022 Longitude : 94\u00b0 10\u2032 29\u2033 Ouest<\/p>\n\n\n\n
Disparu<\/p>\n\n\n\n
T\u00e9moin 1. Il observe. Ils parlent fort, ils bougent vite, ils regardent sans voir, ils mesurent sans comprendre, ils veulent des cartes, des chiffres, des preuves. Nous, nous savons que le sol ne se d\u00e9coupe pas, il devient violent. Les caribous ont des droits, les ours frappent, griffent, mordent, tuent pour signifier leur pr\u00e9sence, ils sont l\u00e0, ils \u00e9taient l\u00e0 au commencement, ils seront l\u00e0 apr\u00e8s. La faune, la flore, le relief, les marais, les lacs, la glace, la neige sont la matrice, celle de nos conditions de vie extr\u00eame, elle est notre langue, notre souffle, notre culture, notre histoire. Je les regarde courir apr\u00e8s ce qu’ils ne connaissent pas, ne ressentent pas, ne comprennent pas, ne voient pas, n’imaginent pas, savoir dialoguer avec les esprits, avec l’infinI, avec la terre ses silences est un privil\u00e8ge. Je me dis que peut-\u00eatre, peut-\u00eatre finiront-ils par voir, par entendre, mais pas aujourd\u2019hui. Aujourd\u2019hui, ils sont aveugles et sourds.<\/p>\n\n\n\n
Elias Varn, j\u2019ai quelques informations, sommaires, fragmentaires, incertaines sur ce cartographe, para\u00eet-il brillant, engag\u00e9 par le gouvernement canadien, disparu depuis dix jours sans trace, sans mot, sans cri, sans griffonnage sauf peut-\u00eatre ce signe, ce trait, ce silence laiss\u00e9 sur une carte. Il est parti, laissant un rien dans son sillage, un absolu de Rien peut-\u00eatre croyait-il savoir parce qu\u2019il ne pouvait pas ne pas savoir. On me le dit \u00e0 demi-mots, comme on dit ce qu\u2019on ne veut pas dire, comme on cache ce qu\u2019on ne veut pas nommer. A-t-il compris que ses cartes mentent ? Elles fabriquent des continents, des provinces, des r\u00e9gions, des villes, oublieuses des corps d\u00e9plac\u00e9s, effac\u00e9s, disparus. Histoire universelle, sans fin, un lieu commun, un m\u00e9canisme bien huil\u00e9. Il est parti sans dire pourquoi comment est-il arriv\u00e9 \u00e0 ce point de rupture ? Parti dans le Nord, c\u2019est ce qu\u2019on dit. Par volont\u00e9 ? Par consentement ? Par n\u00e9cessit\u00e9 ? Parti dans le subarctique. Mais o\u00f9?. Le Nord est un lieu sans contours, une immensit\u00e9 de glaces, de roches, de pi\u00e8ges. Peut-\u00eatre a-t-il march\u00e9 ? March\u00e9 encore, march\u00e9 jusqu\u2019\u00e0 ce que le silence l\u2019accepte jusqu\u2019\u00e0 ce que les caribous cessent de fuir que les ours l\u2019\u00e9vitent que les arbres ne le jugent plus jusqu\u2019\u00e0 ce qu\u2019il se m\u00e9tamorphose en ombre entre les lacs gel\u00e9s les villages \u00e0 la m\u00e9moire effac\u00e9e, les mouvements d\u00e9licats du soleil?.Je n’ai pas de r\u00e9ponse. Je suis seul dans une rue d\u00e9peupl\u00e9e aux lumi\u00e8res blanches, p\u00e2les, effrit\u00e9es, tremblantes, engonc\u00e9 dans un brouillard humide, opaque, qui rend ma d\u00e9marche incertaine, m\u2019enserre m’\u00e9touffe brouille ma vue, je cherche \u00e0 d\u00e9chiffrer cette obscurit\u00e9. Elle refuse obstin\u00e9ment. Les hommes aussi refusent. Un Rien pas un seul indice, pas une direction. Un Rien, une lueur furtive, un Rien fugitif qui m\u2019aveugle dans la pr\u00e9cision de l’instant, il n\u2019y a rien \u00e0 voir rien \u00e0 entendre rien \u00e0 attendre, les hommes s\u2019enferment dans leurs certitudes dans leur facile fixit\u00e9, fragile rempart pour ne pas se disloquer ne pas se r\u00e9pandre pour jouir avec ti\u00e9deur de leur face-\u00e0-face dans le gris sale de leur r\u00e9signation, indiff\u00e9rence muette. Ils clo\u00eetrent leurs silences afin qu\u00b4\u00edls ne s\u2019\u00e9chappent pas, prisonniers du d\u00e9sert \u00e9tranger et limitrophe, une tache evanescente de fum\u00e9e. Je sais qu’ils savent, eux, savent que j’ai compris, ils me d\u00e9daignent. Comment retrouver un homme perdu dans le subarctique ? Est-ce une fuite ? Est-ce un refus ? J\u2019ai cherch\u00e9, ce n\u2019\u00e9tait pas pr\u00e9vu, j\u2019ai interrog\u00e9 les chiens. Rien. Pas une trace. Pas un son. Juste le vent du Nord en bourrasques glaciales.<\/p>\n\n\n\n
T\u00e9moin 2. Il m\u2019avait promis une carte. Une carte rien que pour moi. Une carte avec mon nom, mon corps, mes d\u00e9sirs. Une carte o\u00f9 je serais le centre, le point z\u00e9ro, le d\u00e9part de toutes les routes. Il est parti, m\u2019a laiss\u00e9e sans carte, sans rep\u00e8re, sans voix. Je suis immobile, le monde tourne. Je reste l\u00e0, dans la gare reconstruite au bord du pr\u00e9cipice, \u00e0 l\u2019heure o\u00f9 les voyageurs se dispersent comme des pens\u00e9es futiles, inutiles. Je vois passer sans vraiment le voir un homme qui ne regarde personne, qui ne porte rien d\u2019autre qu\u2019un sac, un homme qui marche en ayant conscience que le sol va se d\u00e9rober sous ses pas, un homme qui ne cherche ni train ni abri, peut-\u00eatre un endroit o\u00f9 le silence serait assez vaste pour contenir ce qu\u2019il refuse, un homme dont le regard ne s\u2019est pos\u00e9 sur rien, pas m\u00eame sur moi. Pourtant je sais, sans preuve, sans mot, sans raison, que cet homme est d\u00e9vor\u00e9 avec une fr\u00e9n\u00e9sie tenace par quelque chose de trop grand, de trop juste pour plier, de trop br\u00fblant pour accepter. Il va dispara\u00eetre, non pas fuir, non pas mourir, mais dispara\u00eetre pour se transformer, se m\u00e9tamorphoser. Je reste l\u00e0, dans cette gare, \u00e0 attendre que le silence recommence.<\/p>\n\n\n\n
T\u00e9moin 3. Je ne suis plus rien si je ne suis pas celle qui esp\u00e8re, sans espoir je n’ai plus de raison d\u2019\u00eatre ici, je viens quand m\u00eame, je viens, ne pas venir serait pire, je viens avec mon manteau de fourrure trop lourd, mon sac trop vide, mes yeux fatigu\u00e9s \u00e0 la limite du vide, mon sourire fig\u00e9, un sourire th\u00e9\u00e2tral vide sur mes l\u00e8vres trop maquill\u00e9es, mon teint trop p\u00e2le. Je suis en attente, je viens avec ma question, toujours la m\u00eame, une redite reformul\u00e9e, accueillie par des regards absents, press\u00e9s, des gestes m\u00e9caniques, des silences qui ne savent pas taire ce qu\u2019ils ignorent. Je regarde la fin interminable des promesses mortes, je me dis, peut-\u00eatre aujourd\u2019hui, peut-\u00eatre cette fois, peut-\u00eatre enfin. Rien. Il n\u2019y a jamais rien. Il n\u2019y a toujours rien. Rien qui bouge, rien qui parle, rien qui indique. Je repars, je repars sans col\u00e8re, la col\u00e8re suppose un espoir d\u00e9\u00e7u, pour moi il est intact, il ne me d\u00e9\u00e7oit pas, il ne s\u2019\u00e9puise pas, il ne se transforme pas, il m’est ind\u00e9fectiblement fid\u00e8le, il est une forme de vie, une forme de moi. Je repars sans tristesse, la tristesse suppose une perte, je repars sans mot, les mots ne servent \u00e0 rien, ils glissent sur les murs, se perdent dans les couloirs, se dissolvent dans l\u2019air, s’oublient. S\u2019il revient, il saura, il saura que je suis l\u00e0, je suis encore l\u00e0, je suis toujours l\u00e0. Je l\u2019esp\u00e8re pour ne pas cesser de l\u2019attendre parce que mon espoir est trop immense pour \u00eatre contenu trop ancien pour \u00eatre abandonn\u00e9.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Latitude : 58\u00b0 46\u2032 04\u2033 Nord \u2022 Longitude : 94\u00b0 10\u2032 29\u2033 Ouest Disparu T\u00e9moin 1. Il observe. Ils parlent fort, ils bougent vite, ils regardent sans voir, ils mesurent sans comprendre, ils veulent des cartes, des chiffres, des preuves. Nous, nous savons que le sol ne se d\u00e9coupe pas, il devient violent. Les caribous ont des droits, les ours Continuer la lecture# Histoire #02 | 44 heures 55 minutes<\/span>