La Polonaise
Elle est assise au soleil devant la porte entrouverte de sa maison. Ses yeux sont mi-clos, sa peau frip\u00e9e. Le hameau est d\u00e9sert, silencieux. Elle, patiente. Elle attend, pr\u00eate \u00e0 saluer qui finira bien par passer.<\/p>\n\n\n\n
Ren\u00e9, le citadin
Confortablement allong\u00e9 sur une chaise longue, un chapeau de paille sur son cr\u00e2ne d\u00e9garni, des lunettes de soleil pour prot\u00e9ger ses yeux clairs, il lit le journal.\u00a0 Son ventre rebondi \u00e9tire les boutonni\u00e8res de son gilet de laine. Il a cet air satisfait de qui a gagn\u00e9 un repos bien m\u00e9rit\u00e9.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Henriette, l\u2019\u00e9pouse soumise
Elle porte le dos vo\u00fbt\u00e9 et un filet sur la t\u00eate pour maintenir ses cheveux roul\u00e9s. Elle a pass\u00e9\u00a0 une blouse grise sur ses v\u00eatements pour les \u00e9conomiser. \u00c0 l\u2019encolure de la blouse, est piqu\u00e9e une aiguille o\u00f9 reste accroch\u00e9 un brin de fil \u00e0 b\u00e2tir rose. Comme chaque matin, elle fait reluire chaque meuble de la maison. Elle n\u2019emploie aucun produit. Juste un chiffon et de l\u2019huile de coude. Sa fiert\u00e9.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Le fr\u00e8re
On l\u2019entend arriver. C\u2019est le son des sabots\u00a0 de son cheval sur le goudron. On a le temps de sortir sur le palier, d\u2019\u00eatre l\u00e0 quand il passe. Le citadin, l\u2019\u00e9pouse soumise, la Polonaise, le ma\u00e7on, les jumeaux. Rien \u00e0 voir avec un cavalier de man\u00e8ge, de club hippique. Ni bombe, ni cravache, ni botte, ni dos raide, ni culotte de cheval, ni \u00e9trier. Un jeune fermier sur son cheval de trait.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
La soeur
Les cheveux long, en bataille, comme si elle n\u2019aimait pas se regarder, s\u2019arranger, les \u00e9paules, le cou un peu rentr\u00e9s, un oeil blanc, celui que son fr\u00e8re a crev\u00e9. Les enfants jouaient avec une branche, pas m\u00eame un roseau, une \u00e9p\u00e9e en plastique, dans ce hameau de montagne. C\u2019est avec sa grand-m\u00e8re seulement que son corps se rel\u00e2che. Elle n\u2019est plus que voix, paroles, odeur, peau.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
L\u2019aveugle
Elle est assise dans la p\u00e9nombre, devant la longue table en bois, dos \u00e0 la chemin\u00e9e o\u00f9 la soupe suspendue \u00e0 la cr\u00e9maill\u00e8re r\u00e9chauffe,\u00a0 un ch\u00e2le en laine noir tricot\u00e9 serr\u00e9 sur ses \u00e9paules, un tas de haricots verts pos\u00e9 devant elle. Elle \u00e9queute les haricots en pr\u00e9vision des conserves pour l\u2019hiver.\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La PolonaiseElle est assise au soleil devant la porte entrouverte de sa maison. Ses yeux sont mi-clos, sa peau frip\u00e9e. Le hameau est d\u00e9sert, silencieux. Elle, patiente. Elle attend, pr\u00eate \u00e0 saluer qui finira bien par passer. Ren\u00e9, le citadinConfortablement allong\u00e9 sur une chaise longue, un chapeau de paille sur son cr\u00e2ne d\u00e9garni, des lunettes de soleil pour prot\u00e9ger ses Continuer la lecture#histoire #03 | le hameau<\/span>