Il voit l\u2019abri sous terre pr\u00e8s d\u2019une vigne que sa m\u00e8re occupait pendant la guerre. \u00c0 la moindre alerte elle y descendait. L\u2019air sent la terre mouill\u00e9e et la peur.<\/p>\n\n\n\n
Il voit le chemin de la gare, celui o\u00f9 il donnait rendez-vous \u00e0 son amoureuse. Blottis dans un foss\u00e9 tapiss\u00e9 d\u2019herbes tendres, \u00e9clair\u00e9 de lucioles, ils \u00e9changent des caresses timides et des promesses.<\/p>\n\n\n\n
Il voit le muret de pierres juste avant d\u2019arriver \u00e0 la maison, il poursuit son chemin en comptant ses pas comme pour v\u00e9rifier que la distance n\u2019a pas effac\u00e9 la m\u00e9moire.<\/p>\n\n\n\n
Il voit le ch\u00eane qui a beaucoup grandi. Sur son tronc demeurent les marques des branches qu\u2019il avait sci\u00e9es pour y suspendre la balan\u00e7oire des enfants. Le bois garde le rire des enfants.<\/p>\n\n\n\n
Il voit l\u2019\u00e9tang, la montagne, les parcs \u00e0 huitres o\u00f9 le sel br\u00fble la peau. Les contours, les odeurs, les couleurs reviennent exacts.<\/p>\n\n\n\n
Il voit le potager du grand p\u00e8re tel qu\u2019il \u00e9tait lorsqu\u2019il avait sept ans. Un potager en forme de barque entour\u00e9e de murs de pierre. Un puits \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur permet un arrosage sans limites, un seringa occupe le mur \u00e0 droite. Les fleurs comme les l\u00e9gumes poussent en abondance.<\/p>\n\n\n\n
Il voit une lettre pos\u00e9e sur la table, il reconnait son \u00e9criture, le papier est jauni, elle date de fort longtemps. Elle provient d\u2019Italie, de Venise pr\u00e9cis\u00e9ment.<\/p>\n\n\n\n
Il voit le large derri\u00e8re la brume du Lido, il longe les canaux, refuse de s\u2019arr\u00eater, de s\u2019attarder. Il \u00e9vite de pousser la porte d\u00e9rob\u00e9e s\u2019ouvrant sur un souterrain inond\u00e9. Il ne veut pas tenter de r\u00e9soudre l\u2019\u00e9nigme des notes de musique qui semblent s\u2019inscrire une \u00e0 une sur les parois humides comme une partition invisible. Il avance sur le pont et voit un enfant seul assis sur une marche. La nuit est froide en ce mois d\u2019octobre \u00e0 Venise.<\/p>\n\n\n\n
Il voit, loin des cohues, une petite place d\u00e9serte. Au centre un puits, trois ruelles partent en \u00e9ventail. Puits d\u00e9saffect\u00e9, vestige du recueil vital des eaux de pluie. Il s\u2019assoit sur la margelle, observe le pav\u00e9 aux bigarrures noires, grises et blanches. Il \u00e9coute le cri des mouettes, contemple le tremblement d\u2019une toile d\u2019araign\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Il voit la mygale bleu-saphir tapie dans l\u2019ombre de sa chambre.<\/p>\n\n\n\n
Il voit un jeune homme dans une chaise roulante, son visage brun est \u00e9clair\u00e9 par de grands yeux bleus. Il s\u2019approche de lui. C\u2019est l\u2019apr\u00e8s-midi \u00e0 Pondich\u00e9ry<\/p>\n\n\n\n
Il voit la sc\u00e8ne \u00e9trange de Nostalghia<\/em> de Tarkovski. Il voit un homme marchant lentement dans la piscine abandonn\u00e9e. Il tient une bougie allum\u00e9e qu\u2019il prot\u00e8ge. Il voit et revoit la flamme qui vacille sans jamais s\u2019\u00e9teindre.<\/p>\n\n\n\n Il voit son r\u00eave. Il retrouve la femme qu\u2019il cherche puis elle disparait dans un couloir d\u00e9bouchant sur trois pi\u00e8ces. Dans la premi\u00e8re, un homme agonise, dans la seconde un homme vient de mourir, dans la troisi\u00e8me des morceaux de corps jonchent le sol. Il poursuit son chemin, rencontre une salamandre blanche puis un corbeau. Ils poursuivent ensemble leur chemin pour la retrouver.<\/p>\n\n\n\n Il voit en grand angle le plateau de l\u2019Escandorgue, le clocher de Lod\u00e8ve et le pont de Montifort. Ciel et terre confondus, \u00e0 des heures diff\u00e9rentes, des saisons diff\u00e9rentes. Il esp\u00e8re toujours le surgissement du bleu des paysages du peintre Patinir, ce bleu profond m\u00eal\u00e9 au rouge brun de la terre et des roches et au vert amande de l\u2019eau. Le plateau de l\u2019Escandorgue avec ses pitons rocheux n\u2019est pas si \u00e9loign\u00e9 des surplombs fantastiques de Patinir. Une union du min\u00e9ral et du spirituel. Un bleu d\u2019\u00e9ternit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n D\u2019autres images pourraient surgir. Apaiser les visions. Fermer les yeux. Ce qu\u2019il voit appartient au pass\u00e9, au r\u00eave, \u00e0 la m\u00e9moire entrelac\u00e9s. Ce sont des fragments d\u2019\u00e2me.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Il voit l\u2019abri sous terre pr\u00e8s d\u2019une vigne que sa m\u00e8re occupait pendant la guerre. \u00c0 la moindre alerte elle y descendait. L\u2019air sent la terre mouill\u00e9e et la peur. Il voit le chemin de la gare, celui o\u00f9 il donnait rendez-vous \u00e0 son amoureuse. Blottis dans un foss\u00e9 tapiss\u00e9 d\u2019herbes tendres, \u00e9clair\u00e9 de lucioles, ils \u00e9changent des caresses timides Continuer la lecture# histoire # 07 | visions d’un homme singulier<\/span>