Il voit, dansant dans le rai de soleil qui filtre entre les lourds rideaux noirs de la salle de classe, des myriades de mondes minuscules. Il y voit de toutes petites choses, des brins qui tournent, des lentilles de lumi\u00e8re qui s\u2019\u00e9l\u00e8vent. Ailleurs, il fait sombre. Cela sent la cire, la poussi\u00e8re et le formol. Il devrait regarder sa copie et se pencher sur sa composition de sciences naturelles, mais il r\u00eave. Il est devenu un \u00eatre minuscule dansant dans la lumi\u00e8re\u2026<\/p>\n\n\n\n
Il voit le sans-abri. Une silhouette grise dans le gris du petit matin. Comme tous les matins, son biclou est appuy\u00e9 contre le trottoir, \u00e0 l\u2019angle de 79 et York. Comme tous les matins, il est l\u00e0, avec son chien, esp\u00e9rant la charit\u00e9, quelques pi\u00e8ces. Mais ce matin, il tousse encore plus, une toux qui lui d\u00e9chire les poumons. Le chien, attach\u00e9 par une ficelle au v\u00e9lo, l\u00e8ve la t\u00eate vers son ma\u00eetre. Il devine l\u2019inqui\u00e9tude dans le regard de l\u2019animal.<\/p>\n\n\n\n
Il voit les anges musiciens juch\u00e9s sur le chevet de la cath\u00e9drale. Les statues semblent les regarder \u00e0 travers la fen\u00eatre de la chambre. Il est allong\u00e9, nu sur le lit, \u00e0 ses c\u00f4t\u00e9s apr\u00e8s l\u2019amour. Il est heureux.<\/p>\n\n\n\n
Il voit une petite vieille pench\u00e9e vers les pav\u00e9s, qui traverse la place immense \u00e0 petits, tout petits pas pr\u00e9cautionneux, une sorte de cabas en plastique \u00e0 la main. Elle s\u2019arr\u00eate au centre de la place, pose son sac, y pioche des miettes de pain qu\u2019elle jette par poign\u00e9es aux pigeons arriv\u00e9s avant m\u00eame qu\u2019elle ait pos\u00e9 son cabas. Et voici qu\u2019elle \u00e9carte les bras et que les oiseaux viennent s\u2019y poser. Gilles est assis pr\u00e8s de lui, \u00e0 cette table de caf\u00e9 sous l\u2019une des arcades, et le monde leur appartient.<\/p>\n\n\n\n
Il voit \u00e0 contre-jour Gilles debout sur une planche de surf. Il ne voit que sa silhouette. Le soleil joue dans les embruns dont la brime de gouttelettes forme une sorte d\u2019aur\u00e9ole autour de ce corps muscl\u00e9 qui se joue des vagues, qui roule et tangue et jamais ne tombe. Il ferme les yeux et il revoit cette silhouette si parfaite, cette merveille de la nature que la nature a d\u00e9truite.<\/p>\n\n\n\n
Il voit une affiche derri\u00e8re le m\u00e9decin qui lui parle. Elle recommande… tests ou vaccination, il n\u2019en sait rien. Il ne voit que les yeux de l\u2019homme qui a pos\u00e9 pour cette publicit\u00e9. Cet homme qui a les yeux verts de Gilles. Gilles dont le m\u00e9decin est en train de lui annoncer la mort prochaine Il ne peut d\u00e9tacher son regard de ces yeux verts qui lui semblent plonger dans le c\u0153ur.<\/p>\n\n\n\n
Il voit ces couloirs blancs qu\u2019il suit encore une fois, mais aujourd\u2019hui il se dirige vers cette chambre si froide du rez-de-chauss\u00e9e, ce lieu qui s\u2019ouvre vers l\u2019ext\u00e9rieur, vers le v\u00e9hicule noir qui transportera le corps glac\u00e9 de Gilles et qu\u2019il suivra jusqu\u2019au cr\u00e9matorium.<\/p>\n\n\n\n
Il voit mais c\u2019est un r\u00eave ce qu\u2019il voit. Il sait que c\u2019est un r\u00eave ce fleuve en contre-bas, qui coule entre deux rivages escarp\u00e9s. Un fleuve bleu, mais d\u2019un bleu \u00e9tincelant, un bleu impossible qui tire un peu vers le vert, comme s\u2019il coulait d\u2019un tableau de Patinir. Le fleuve s\u2019\u00e9coule, rapide. Sa surface est ocell\u00e9e et brillante comme la peau d\u2019un serpent. En son milieu, une \u00eele allong\u00e9e, de la forme d\u2019une amande et blonde comme sa coquille. Mais ce n\u2019est pas vraiment une \u00eele, plut\u00f4t une construction comme un ch\u00e2teau de sable jailli de l\u2019eau que le fleuve enserre de ses bras. Il se tient debout, et regarde l\u2019\u00eele qui est en bas. Il est debout, sur la rive gauche du fleuve, il voit l\u2019\u00eele juste \u00e0 ses pieds. Il sait qu\u2019ils vont embarquer tous les deux, vers l\u2019\u00eele qui para\u00eet si petite sous la formidable muraille qui la domine. Une muraille d\u2019un bel ocre, couleur d\u2019orange, plus rouge vers le bas et presque noire \u00e0 sa base. Ils ont travers\u00e9, ils sont entr\u00e9s dans le palais construit sur l\u2019\u00eele, il croit avoir bu il ne sait plus un th\u00e9 peut-\u00eatre il l\u2019a accompagn\u00e9 jusqu\u2019au mur o\u00f9 s\u2019ouvre une porte. Il sait qu\u2019il doit rester dans cette pi\u00e8ce, que seul son compagnon peut passer la porte, qu\u2019il doit la franchir seul. Il est revenu sur le plateau et ne voit plus que la falaise de l\u2019autre rive, devenue toute noire.<\/p>\n\n\n\n
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Il voit, dansant dans le rai de soleil qui filtre entre les lourds rideaux noirs de la salle de classe, des myriades de mondes minuscules. Il y voit de toutes petites choses, des brins qui tournent, des lentilles de lumi\u00e8re qui s\u2019\u00e9l\u00e8vent. Ailleurs, il fait sombre. Cela sent la cire, la poussi\u00e8re et le formol. Il devrait regarder sa copie Continuer la lecture#Histoire #07 \u00ad| Album souvenir<\/span>