J\u2019avance d\u2019un pas lent, de moins en moins assur\u00e9 ou plut\u00f4t mon pas gauche est d\u00e9termin\u00e9, mon droit h\u00e9sitant \u2013 toujours cette dualit\u00e9 ou plut\u00f4t une simple variabilit\u00e9 en moi, un l\u00e9ger d\u00e9placement int\u00e9rieur que je ne parviens pas \u00e0 saisir \u2013, j\u2019embrasse du regard tout le paysage, plonge dans la lumi\u00e8re vive aujourd\u2019hui puis je regarde le muret en pierres et mes pas se rassemblent d\u2019eux-m\u00eames. Le muret est envahi par le lierre qui s\u2019est agripp\u00e9, insinu\u00e9 dans les interstices, le muret semble moins droit, habit\u00e9 par cet intrus envahissant. Je baisse les yeux, la terre aussi semble avoir chang\u00e9, plus dense, le poids des passages depuis vingt ans. Le vent se l\u00e8ve soudain, apportant l\u2019odeur de sel et des algues de l\u2019\u00e9tang. Je ferme les yeux et tout le pass\u00e9 est pr\u00e9sent. J\u2019approche de la maison. Les volets ont perdu leur couleur verte uniforme, la peinture s\u2019\u00e9caille par petites plaques, la fa\u00e7ade a jauni, quelques l\u00e9zardes tracent des chemins impr\u00e9visibles. Je ralentis mes pas. Le portail est devenu si proche, une appr\u00e9hension m\u2019envahit, il est \u00e0 moiti\u00e9 ouvert, je franchis l\u2019entr\u00e9e, je traverse la cour silencieuse, les gravillons remplacent la terre battue d\u2019autrefois, le pin a grandi, d\u00e9passe le toit, une voiture blanche inconnue est en stationnement, un v\u00e9lo bleu s\u2019appuie sur le mur \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de la porte d\u2019entr\u00e9e. J\u2019h\u00e9site, mon souffle se brise. Je d\u00e9cide d\u2019attendre encore un peu avant de taper \u00e0 la porte. Taper \u00e0 la porte, je suis un peu chez moi tout de m\u00eame, mais si peu d\u00e9sormais. Accepter l\u2019\u00e9tranget\u00e9 de la situation. Me d\u00e9centrer pour respecter la libert\u00e9 des occupants actuels qui ne m\u2019attendent plus j\u2019imagine. Je baisse la t\u00eate peut-\u00eatre pour ne pas croiser leur regard trop vite, pourtant je ne regrette presque rien. Je m\u2019approche, mon bras me conduit, ma main tremble, je vais finir par taper, j\u2019entends une musique. Voil\u00e0 c\u2019est fait. Je ressens un soulagement. J\u2019attends. Personne ne vient. Pourtant la musique signale une pr\u00e9sence, je ne peux tout de m\u00eame pas forcer la porte. La personne vivant \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur est peut-\u00eatre sourde, mon p\u00e8re. Alors j\u2019attends. Il est 15 heures. Le soleil est encore haut. J\u2019ai soif. J\u2019ai mal \u00e0 la t\u00eate. Mes pens\u00e9es tournent leur regard sur le sol. Quelques fourmis agit\u00e9es escaladent gravillon apr\u00e8s gravillon en qu\u00eate d\u2019une nourriture rare. Une diversion salutaire. Je pourrais partir et revenir plus tard mais je n\u2019arrive pas \u00e0 y consentir. Les questions pos\u00e9es \u00e0 moi-m\u00eame, mes regrets, mes remords rares \u00e0 vrai dire ne sont pas grand-chose \u00e0 c\u00f4t\u00e9 des paysages, des hommes et des femmes que j\u2019ai rencontr\u00e9s. Je ne suis plus le m\u00eame et pourtant j\u2019attends devant cette porte de bois vieillie mais toujours robuste dans une suspension o\u00f9 le pass\u00e9 et le pr\u00e9sent se tiennent immobiles l\u2019un \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de l\u2019autre.
\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
J\u2019avance d\u2019un pas lent, de moins en moins assur\u00e9 ou plut\u00f4t mon pas gauche est d\u00e9termin\u00e9, mon droit h\u00e9sitant \u2013 toujours cette dualit\u00e9 ou plut\u00f4t une simple variabilit\u00e9 en moi, un l\u00e9ger d\u00e9placement int\u00e9rieur que je ne parviens pas \u00e0 saisir \u2013, j\u2019embrasse du regard tout le paysage, plonge dans la lumi\u00e8re vive aujourd\u2019hui puis je regarde le muret en Continuer la lecture#histoire #08 | attente<\/span>