Retour – greffe. Retour – griffe. Br\u00fblant les joues. Les organes se rebiffent, se r\u00e9voltent. L\u2019\u00e9trang\u00e8re. L\u2019incongrue. Tra\u00eenant sur le sol glissant, grin\u00e7ant, la grosse valise lourde de sens. Vingt ann\u00e9es de sa vie lyophilis\u00e9es dans 75 litres de bibelots, oripeaux, cartes d\u2019anniversaire, albums photos. <\/p>\n\n\n\n
Elle imagine, avan\u00e7ant dans ce couloir carrel\u00e9 menant \u00e0 la porte coulissante, un bras, une jambe qu\u2019on aurait coup\u00e9 et qu\u2019on chercherait \u00e0 recoller. Moignon sur moignon. Les sillons de la d\u00e9chirure auraient \u00e9t\u00e9 combl\u00e9s par le temps qui passe. Plus aucune sinuosit\u00e9 ne correspondrait. Il s\u2019agirait de faire rentrer des carr\u00e9s dans des ronds. Construire des ponts entre la vie d\u2019avant et la vie d\u2019apr\u00e8s, entre le couloir et la porte donnant sur un autre couloir, moquett\u00e9 de rouge. <\/p>\n\n\n\n
Elle. On. Se sentirait con. Incongrue. <\/p>\n\n\n\n
La vitre coulissante freine la foule. A son niveau, un policier contr\u00f4le les tampons dans les pages int\u00e9rieures des passeports. Au bout de ce couloir, au seuil de cette porte coulissante, dans l’autre couloir moquett\u00e9 de rouge, on aper\u00e7oit la maison qui n\u2019est plus la maison. L\u2019ancien corps que l’on greffe au nouveau. Est-ce que le sang, les tissus, les membranes finissent par se recoller ? Le policier d\u00e9cide, en scrutant la forme des tampons, si la greffe est homologu\u00e9e. <\/p>\n\n\n\n
R\u00e9flexes \u00e0 remmagasiner, \u00e0 rempaqueter. Pacotilles d\u2019une m\u00e9moire en filaments \u00e9tal\u00e9s sur deux continents. Dans la grosse valise \u00e0 roulettes glissant sur carrelage trop brillant, trop froid, trop aromatis\u00e9, on a fait le tri. Arbitraire. H\u00e2tif. Injustifi\u00e9. Partag\u00e9 qu\u2019on \u00e9tait entre l\u2019envie de tout balancer et celle de tout garder. Comme un bras d\u2019honneur, on s\u2019est accroch\u00e9 \u00e0 l\u2019inutile, au non-essentiel. On a list\u00e9 les objets qu\u2019il \u00e9tait d\u00e9risoire de prendre avec soi : des coccinelles en bo\u00eetes de conserve, une peinture d\u2019enfant, des journaux intimes, des lampions, de vieux collants.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Dans ce couloir, plus les pieds se posent l\u2019un devant l\u2019autre, plus la porte recule. Plus on croit distinguer le corps trapu du policier feuilleter les pages des passeports \u00e0 la recherche de tampon, plus il s\u2019effrite, s\u2019apparente \u00e0 l\u2019ombre fragile d\u2019une flamme de bougie. La porte coulissante ne coulisse plus. L\u2019espace se heurte. Le temps se tord. La foule achoppe sur une fronti\u00e8re foss\u00e9. On tente de prendre son \u00e9lan pour sauter. Certains chutent. D\u2019autres se rattrapent \u00e0 une encoignure. Hurlements. On ne s\u2019entend plus. On est coinc\u00e9. Retour – rejet. On se dit – elle sait – que la greffe n\u2019a pas \u00e9chou\u00e9, puisqu\u2019elle n\u2019a jamais commenc\u00e9. <\/p>\n\n\n\n
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Retour – greffe. Retour – griffe. Br\u00fblant les joues. Les organes se rebiffent, se r\u00e9voltent. L\u2019\u00e9trang\u00e8re. L\u2019incongrue. Tra\u00eenant sur le sol glissant, grin\u00e7ant, la grosse valise lourde de sens. Vingt ann\u00e9es de sa vie lyophilis\u00e9es dans 75 litres de bibelots, oripeaux, cartes d\u2019anniversaire, albums photos. Elle imagine, avan\u00e7ant dans ce couloir carrel\u00e9 menant \u00e0 la porte coulissante, un bras, une Continuer la lecture#histoire #09 | Correspondances<\/span>