L\u2019eau blanche s\u2019est r\u00e9pandue, \u00e9touffant les promesses. Sous les vitres pointilleuses, l\u2019arc-en-ciel a cru r\u00e9sister. <\/p>\n\n\n\n
Il faut faire un effort pour garder la t\u00eate droite. Ne pas la tourner, ne pas la voir. Elle et son corps tordu, tra\u00e7ant, depuis sa main jusqu\u2019\u00e0 sa hanche droite, une demi-lune. <\/p>\n\n\n\n
Elle plie. Il la plie. Elle se plie. <\/p>\n\n\n\n
Pendant que, debout, il r\u00f4de. Elle plie, se tord, au bord. <\/p>\n\n\n\n
Certains diraient du gouffre, de la rupture. <\/p>\n\n\n\n
Labyrinthe sans murs. Murmures. Murs. Murs. <\/p>\n\n\n\n
Labyrinthe noir et blanc. <\/p>\n\n\n\n
Ses mains. Lanc\u00e9es en aur\u00e9oles. Mains sous t\u00eate, mains sur pieds. Pieds plats, pieds nus. Dans la neige. Elle attend d\u2019\u00eatre mordue. Les dents ne mangent pas ses pieds – qu\u2019elle a – nus dans la neige. <\/p>\n\n\n\n
La t\u00eate ploie vers le sol et ses pieds et ses mains tendues vers le ciel. Comme un pont inachev\u00e9, un pont ayant pris son \u00e9lan sans jamais atterrir. Pont-pri\u00e8re, pont-pr\u00e9face au grand d\u00e9ploiement. <\/p>\n\n\n\n
Ses mains sont des ailes qui battent. Ses mains sont des mains qui applaudissent sans jamais la soulever, sans jamais l\u2019emmener loin d\u2019ici. Loin de la neige. <\/p>\n\n\n\n
Il existe des seuils et des filtres. Une bo\u00eete noire, une bo\u00eete \u00e0 chats, un chat bo\u00eete, un chatbot, un chat bott\u00e9 sans seuil qui hallucine. Un chat qui existe, qui n’existe pas. Comme elle. Comme ses mains. <\/p>\n\n\n\n
Car sa t\u00eate \u00e0 elle est comme ses mains. <\/p>\n\n\n\n
F\u00e9brile, frip\u00e9e, fragile.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
R\u00eache, r\u00eaveuse. <\/p>\n\n\n\n
Sale aussi. Du brun sous les ongles, dans les narines, les oreilles. Cerumen, boue, merde, fange. <\/p>\n\n\n\n
Vivante. <\/p>\n\n\n\n
Il y a tout cela concentr\u00e9 dans ses mains, les mains de l\u2019inconnue, car d\u00e9j\u00e0, elle ne sait plus. <\/p>\n\n\n\n
A qui appartiennent ces mains puisque le visage a disparu. <\/p>\n\n\n\n
Pont-pri\u00e8re en devenir qu\u2019il longe lui, sous son b\u00e9ret, de toute sa frousse, de tous ses d\u00e9sordres. Il pr\u00e9tend ne pas voir que la neige a fondu, que les tournesols ont d\u00e9rob\u00e9 l\u2019eau blanche, que des mains, ses mains, leurs mains n\u2019ont jamais \u00e9t\u00e9 touch\u00e9es.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
L\u2019eau blanche s\u2019est r\u00e9pandue, \u00e9touffant les promesses. Sous les vitres pointilleuses, l\u2019arc-en-ciel a cru r\u00e9sister. Il faut faire un effort pour garder la t\u00eate droite. Ne pas la tourner, ne pas la voir. Elle et son corps tordu, tra\u00e7ant, depuis sa main jusqu\u2019\u00e0 sa hanche droite, une demi-lune. Elle plie. Il la plie. Elle se plie. Pendant que, debout, il Continuer la lecture#histoire #11 | pont-pri\u00e8re<\/span>