Echou\u00e9e au fond d\u2019une poche pendant le discours, elle serre un mouchoir en papier. L\u2019autre est juste immobile au bout du bras qu\u2019elle ach\u00e8ve. Etoiles p\u00e2les, les mains du petit homme encore debout ont depuis longtemps empoign\u00e9 un impensable destin. D\u2019abord tenues par la main d\u2019une m\u00e8re accompagnant ses enfants \u00e0 l\u2019\u00e9cole, elles ont commenc\u00e9 \u00e0 former boucles, traits, signes d\u2019une langue nouvellement apprise, apr\u00e8s l\u2019exil. Puis, plac\u00e9es devant la bouche, elles ont cach\u00e9 les chuchotements, les questions clandestines \u00e0 l\u2019heure des premi\u00e8res pers\u00e9cutions. Elles se sont retrouv\u00e9es comme mortes pendant le transport dans la boite noire. Au sortir du cauchemar, combien de fois n\u2019ont-elles pas cogn\u00e9 les murs, frapp\u00e9 aux portes, se rejoignant, s\u2019accrochant l\u2019une \u00e0 l\u2019autre jusqu\u2019\u00e0 blanchir toutes les articulations pour se sentir moins seules. A l\u2019adolescence, elles se sont fait connaitre, poings ferm\u00e9s : leur maigre force tentait de faire la diff\u00e9rence, de prot\u00e9ger la t\u00eate et le corps de celui qui \u00e9tait condamn\u00e9 \u00e0 grandir parmi d\u2019autres orphelins r\u00e9volt\u00e9s sans comprendre vraiment ce qui avait eu lieu. Entr\u00e9es en apprentissage, elles sont devenues habiles : utilisant le fer \u00e0 souder, r\u00e9ussissant les c\u00e2blages, achevant les circuits. Elles ont serr\u00e9 d\u2019autres mains, ont \u00e9t\u00e9 bless\u00e9es en voulant trop bien faire. Se sont ressaisies. Ont fini par classer photos, documents devenus t\u00e9moignages. Ont rang\u00e9 dans une petite sacoche toute cette histoire avant de se retrouver quatre-vingts ans plus tard, l\u2019une au fond d\u2019une poche, et son pendant comme un point d\u2019ancrage le long du corps.<\/p>\n\n\n\n
Regarde comme ses mains tremblent, dit un enfant. Tout le monde fait comme si de rien n\u2019\u00e9tait. Ou plut\u00f4t, leur tremblement fait partie de Frania. A ce propos, personne n\u2019ose poser la moindre question. Pourtant, tout le monde pense qu\u2019il s\u2019agit de la maladie de Parkinson. Mains agit\u00e9es en permanence, comment peut-elle tenir le stylo qui lui permet de r\u00e9diger ses analyses ? Il est vrai que son adjoint ou encore son ami psychop\u00e9dagogue prennent pour elle des notes quand elle leur livre ses interpr\u00e9tations toujours pr\u00e9cises, s\u2019agissant de la mani\u00e8re de r\u00e9soudre les difficult\u00e9s rencontr\u00e9es par les enfants. Sa seule coquetterie : joindre ses mains en leur parlant pour tenter de contenir l\u2019incessante tr\u00e9pidation. Ce jour-l\u00e0, l\u2019adolescent qui n\u2019a pas peur des mots parce qu\u2019il se sait \u00e9cout\u00e9 d\u2019elle, entre dans son bureau et s\u2019assied bien en face. Direct. Vos mains tremblent : pourquoi ? Elle sourit, pose ses mains sur la table. Les regarde faire des soubresauts comme des poissons juste sortis de l\u2019eau. Elle parle pour elles : ce jour-l\u00e0, j\u2019avais un peu plus que ton \u00e2ge et j\u2019\u00e9tais en mission sur un v\u00e9lo. Je transportais sur mon porte-bagages un panier rempli de l\u00e9gumes avec en dessous, dans un double fond, des lettres importantes \u00e0 transmettre aux membres du r\u00e9seau. Deux policiers m\u2019ont arr\u00eat\u00e9e pour un contr\u00f4le d\u2019identit\u00e9. Mes papiers \u00e9taient des faux mais le panier, la jeune femme transportant pour sa famille quelques l\u00e9gumes, sa charmante timidit\u00e9, \u00e9taient plus vrais que nature. Je suis repartie en p\u00e9dalant tranquillement mais d\u00e8s que je me suis trouv\u00e9e hors de vue, j\u2019ai mis pied \u00e0 terre et me suis effondr\u00e9e en tremblant de tout mon corps. Explosion r\u00e9trospective de la peur. Le tremblement s\u2019est r\u00e9fugi\u00e9 dans mes mains. Il ne les a plus jamais quitt\u00e9es. Alors l\u2019adolescent les a prises dans les siennes.<\/p>\n\n\n\n
Elles viennent d\u2019\u00e9crire ce qui pr\u00e9c\u00e8de : danse du bout des doigts sur les touches moelleuses, glissade mesur\u00e9e du majeur sur le pav\u00e9 tactile. Du contact nait \u00e0 l\u2019instant le flux des phrases et c\u2019est comme en musique : \u00e0 force, tu n\u2019as plus besoin de regarder la partition pour que les mains naviguent librement sur le clavier, sur le manche, sur les cordes. Elles h\u00e9sitent parfois \u00e0 se poser sur les signes incrust\u00e9s au milieu des petits carr\u00e9s gris mais le suspense est de courte dur\u00e9e : il est toujours possible de faire disparaitre, de reprendre. Les mains qui saisissent les mots ne connaissent pas le repentir comme dans la peinture \u00e0 l\u2019huile. Et elles sont \u00e0 \u00e9galit\u00e9 face \u00e0 l\u2019\u00e9cran qui accueille le texte : pas de gauch\u00e8re contrari\u00e9e, pas d\u2019injonctions qui abiment, pas de pi\u00e9destal pour les droitiers. Elles sont ensemble, simplement, parcourant leur territoire, l\u2019histoire de ce qui les relie \u00e0 la vie. Une douleur intermittente \u00e0 la racine du pouce gauche rappelle que l\u2019une a plus bourlingu\u00e9 que l\u2019autre mais elles sont toutes deux au rendez-vous du jour, jumelles touch\u00e9es par ce qu\u2019elles ont tent\u00e9 de rendre lisible.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Echou\u00e9e au fond d\u2019une poche pendant le discours, elle serre un mouchoir en papier. L\u2019autre est juste immobile au bout du bras qu\u2019elle ach\u00e8ve. Etoiles p\u00e2les, les mains du petit homme encore debout ont depuis longtemps empoign\u00e9 un impensable destin. D\u2019abord tenues par la main d\u2019une m\u00e8re accompagnant ses enfants \u00e0 l\u2019\u00e9cole, elles ont commenc\u00e9 \u00e0 former boucles, traits, signes Continuer la lecture#histoire #11 | langue des mains<\/span>