Assise sur la plage arri\u00e8re, elle regarde les doigts velus du conducteur de taxi pos\u00e9s sur son volant – vite s\u2019en lasse – et \u00e0 hauteur du pare-brise, les accorde \u00e0 des cohortes de paysages sablonneux, travers\u00e9s de ronds-points. (Se dit alors : quand on regarde des mains, il faut \u00eatre pr\u00eate \u00e0 tout voir \u2013 et voir toutes les mains – celles de Lyed, d\u2019Abraham ou Ibrahim, d\u2019Esa\u00fc ou Ismail, de Jakob ou Yakoub, de Myriam ou Marie, de David ou Daoud \u2026).<\/p>\n\n\n\n
Rire ainsi des cicatrices ancestrales et se d\u00e9coller de l\u2019emprise d\u2019une errance mill\u00e9naire ? <\/p>\n\n\n\n
Par la fen\u00eatre de droite : b\u00e2timents industriels, arbres rabougris, tsunamis de poussi\u00e8re soulevant gravats et planches oubli\u00e9s au pied de palaces aux murs \u00e9rafl\u00e9s. Si le regard plonge un peu plus haut, dans les courants d\u2019air chaud \u2013 ici, claquements de publicit\u00e9s g\u00e9antes – l\u00e0, tremblements d\u2019antennes paraboliques sur des toitures perc\u00e9es. Et, en relevant tout \u00e0 fait la t\u00eate – grues plantant des immeubles sur des reliefs glabres, ciel bleu trou\u00e9 de palmiers aux troncs duveteux. (Tout cela\u2026 du wiki. Chercher ailleurs)<\/p>\n\n\n\n
L\u00e0 tout de suite, elle s\u2019affole : virages contre t\u00f4les en bordure de routes, piquets croulants sous le poids de panneaux jaune taxi. Partout \u2013 embouteillages : pi\u00e9tons, cyclistes, v\u00e9hicules \u00e0 moteurs, s\u2019engouffrant dans les remparts de la ville forteresse. Dans un instant, la porte claquera, elle ira son chemin, <\/strong>n\u2019attendra rien ni personne. Soi entrera dans le paysage, s\u2019y diluera, tressera avec des v\u00eatements suspendus entre piles de tapis, tissus \u00e0 perles brod\u00e9s, arabesques peintes sur c\u00e9ramiques, et cageots de v\u00e9g\u00e9taux sagement align\u00e9s, \u00e0 port\u00e9e de doigts d\u2019acheteurs concentr\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n Faire la nique \u00e0 ses synapses d\u00e9sorient\u00e9es et ses attaches mythiques (Oh toutes ces ann\u00e9es !).<\/p>\n\n\n\n Main droite accroch\u00e9e \u00e0 son GPS, main gauche solidement repli\u00e9e sur l\u2019anse de sa valise \u00e0 roulettes, elle entre en itin\u00e9rance – bifurquante, tr\u00e9buchante mais d\u00e9cid\u00e9e – dans le plein vent des murs du march\u00e9 Bab Djebli \u2013 talons de sandales compens\u00e9s peu adapt\u00e9s \u00e0 la m\u00e9dina. (Porter demain sa robe fleurie trop \u00e9chancr\u00e9e ?). Soi \u2013 elle – une multitude : petites lignes en mouvement disloqu\u00e9es dans le grand tout d\u2019un territoire aux bas-c\u00f4t\u00e9s oubli\u00e9s, caboss\u00e9s. Trouver, retrouver sa route \u2013 au moins un chemin, un qui lui ressemble.<\/p>\n\n\n\n S\u2019arr\u00eater un instant. Elle plisse les yeux pour d\u00e9chiffrer quelques mots de ce livre \u00e0 ciel ouvert qu\u2019elle sait vouloir \u00e9crire – le veut-elle vraiment, elle doute, se rassure.<\/p>\n\n\n\n Je regarde mes mains, l\u2019une \u00e0 la lisi\u00e8re de mon col, l\u2019autre rabattue en casquette sur mes paupi\u00e8res aveugl\u00e9es – ma t\u00eate penche. La premi\u00e8re main voudrait soutenir mon menton, et, la seconde ouvrir le livre \u00e0 la bonne page (mon dernier feuillet ?).<\/p>\n\n\n\n Alors, mon bras depuis sa racine-\u00e9paule s\u2019\u00e9croule et, ma manche s\u2019\u00e9tale de tout son long – d\u2019abord contre mon buste d\u00e9hanch\u00e9, puis, sur les pav\u00e9s de l\u2019all\u00e9e centrale du march\u00e9 \u2013 glissade sans fin, sinueuse – inqui\u00e9tude d’un corps de poulpe aux lobes boutonneux. Je regarde ce d\u00e9maillage rampant \u2013 mailles \u00e0 l\u2019endroit, mailles \u00e0 l\u2019envers (Arr\u00eatez- les,\u00a0je crie) m\u2019agrippe de tous mes ongles longs et rouges – et, retourne \u00e0 la ligne.<\/p>\n\n\n\n Alors, dans mon cerveau ambidextre, quelques mots s\u2019\u00e9chappent de mon tricot-crustac\u00e9\u00a0: la tentacule et ses ventouses de poulpe, elles, ne craignent rien, retricotent sous mes pas des lettres ind\u00e9chiffrables, slaloment entre les mots absents, les fouettent m\u00eame (sans vergogne aucune).<\/p>\n\n\n\n Troisi\u00e8me main, amie, j\u2019aspire \u00e0 ce fouillis, plonge, me roule gr\u00e2ce \u00e0 toi dans l\u2019in\u00e9narrable des fracas de ce Moyen Orient inconnu et fi\u00e9vreux.<\/p>\n\n\n\n Voil\u00e0, voil\u00e0 comme on s\u2019agace et traverse les terres et les mers d\u2019un p\u00e8re silencieux.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Assise sur la plage arri\u00e8re, elle regarde les doigts velus du conducteur de taxi pos\u00e9s sur son volant – vite s\u2019en lasse – et \u00e0 hauteur du pare-brise, les accorde \u00e0 des cohortes de paysages sablonneux, travers\u00e9s de ronds-points. (Se dit alors : quand on regarde des mains, il faut \u00eatre pr\u00eate \u00e0 tout voir \u2013 et voir toutes les mains Continuer la lecture#histoire #11 | B\u00e9ryl (ter)\u00a0<\/span>