Dans l\u2019obscurit\u00e9 des coulisses, il regarde la marionnettiste qui s\u2019\u00e9chauffe. C\u2019est sa m\u00e8re. Il sait qu\u2019il ne doit plus parler, plus faire le moindre bruit. Les doigts s\u2019\u00e9cartent en araign\u00e9e, respirent de l\u2019int\u00e9rieur pouss\u00e9s par une balle invisible jusqu\u2019\u00e0 l\u2019ultime \u00e9tape du bandage des doigts. Un morceau de mousse enroul\u00e9 autour de la phalange de l\u2019index, un sparadrap pour le fixer, l\u2019enfilage des mitaines noires pour dissimuler la peau du bras. Par\u00e9e. La main au dessus de la bande. Une Trinit\u00e9. Le P\u00e8re, c\u2019est l\u2019index tendu, la colonne rien qu\u2019avec le jeu des phalanges, qui s\u2019incline se redresse dodeline se retourne. C\u2019est lui qui portera la t\u00eate, en bois, lourde. Le pouce ira dans une des petites mains, les trois autres, tout contre serr\u00e9s dans l\u2019autre bras du pantin.<\/p>\n\n\n\n
La deuxi\u00e8me main, il l\u2019appelle la suivante. Elle n\u2019arr\u00eate pas, tourne les pages du livret, \u00e9teint les poursuites, r\u00e8gle la musique, lisse une derni\u00e8re fois les marionnettes sur le r\u00e2telier, dispose le b\u00e2ton, le matelas, les souris sous la bande, aide \u00e0 la chausse finale puis plonge \u00e0 son tour dans une gaine, se redresse, s\u2019\u00e9broue et rejoint la trinit\u00e9, en miroir. Par\u00e9es pour le renversement des mondes. Qui y a t\u2019il dans une marionnette ? Une main. Qui y a t\u2019il dans un spectacle de marionnettes ? Des mains avec des t\u00eates, des doigts dans les mains.<\/p>\n\n\n\n
Peut \u00eatre est ce la source de l\u2019image de ce r\u00eave o\u00f9 iIl est attabl\u00e9 devant un \u00a0festin de mains, offertes sur un plateau d\u2019argent, une pyramide de fruits de mer et de crustac\u00e9s sur un lit de de go\u00e9mons avec citrons coup\u00e9s et rinces doigts sur une nappe blanche dont on voit encore la marque des plis. Sauf qu\u2019en s\u2019approchant il reconna\u00eet leurs mains, celles ci avec du pl\u00e2tre dans les saillies des rides, \u00e9gratign\u00e9es par les coupures et l\u2019anxi\u00e9t\u00e9 qui mange les petites peaux tout autour des ongles, celles l\u00e0 fines et longues comme un tableau de vierge m\u00e9di\u00e9vale, et l\u00e0 bagu\u00e9es \u00e0 chaque doigt avec des anneaux et des t\u00eates de mort, \u00e9l\u00e9gantes habitu\u00e9es \u00e0 tracer des courbes sur un tableau et \u00e9crire des signes, ou encore ces paumes lessiv\u00e9es avec des crevasses, ces mains noueuses comme platanes \u00e9lagu\u00e9es. Devant cette achalandage cannibale, il cache vite son visage entre ses paumes mais il garde un peu d\u2019espace pour surveiller. Le voil\u00e0 qui tient le monde dans sa main et peut le faire dispara\u00eetre. Ses doigts s\u2019allongent s\u2019allongent, s\u2019il l\u00e8ve son index, il porte le paysage en bilboquet et s\u2019il pince avec le pouce et l\u2019index, l\u00e0 contre la pulpe des doigts, il aplatit le monde, avec ses empreintes il absorbe tout. Son index tout pr\u00e8s de la pupille occulte le soleil, translucide, flamme de bougie dans la lumi\u00e8re du cr\u00e9puscule.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Dans l\u2019obscurit\u00e9 des coulisses, il regarde la marionnettiste qui s\u2019\u00e9chauffe. C\u2019est sa m\u00e8re. Il sait qu\u2019il ne doit plus parler, plus faire le moindre bruit. Les doigts s\u2019\u00e9cartent en araign\u00e9e, respirent de l\u2019int\u00e9rieur pouss\u00e9s par une balle invisible jusqu\u2019\u00e0 l\u2019ultime \u00e9tape du bandage des doigts. Un morceau de mousse enroul\u00e9 autour de la phalange de l\u2019index, un sparadrap pour le Continuer la lecture#histoire #11 | Le paysage en bilboquet<\/span>