\u00c7a ne se voit pas les petites mains. \u00c7a s\u2019exploite les petites mains. \u00c7a re\u00e7oit des ordres les petites mains. \u00c7a s\u2019habitue. \u00c7a s\u2019habitue \u00e0 travailler, \u00e0 trimer, \u00e0 subir. Le mordant du froid, le coupant du fil. Autour de la table, quatre mains, dans le lit quatre mains. Qui s\u2019\u00e9vitent. Quatre mains \u00e9trang\u00e8res. Si proches pourtant. <\/p>\n\n\n\n
Elle a commenc\u00e9 comme petite main, apprentie. Arp\u00e8te. En restent des pratiques, des pr\u00e9ceptes : le mouvement r\u00e9gulier des pieds sur la p\u00e9dale de la machine \u00e0 coudre Singer, le geste de la main gauche qui fait glisser le tissu sous l\u2019aiguille m\u00e9canique, le geste de la main droite qui actionne la roue et entraine le m\u00e9canisme. On quitte la machine, le fil roule entre le pouce et l\u2019index, se bouchonne pour mieux passer dans le chat de l\u2019aiguille, le fil est court, \u00e9conome, la le\u00e7on bien apprise : longue aiguill\u00e9e, mauvais ouvrier<\/em>. Des mains doigts. L\u2019alliance brillante, propre, nette, comme la plaque en cuivre sur la porte, comme la sonnette, comme le parquet, comme la peau du visage. Des mains douces, adoucies par les lessives au savon de Marseille, par l\u2019eau chaude de la vaisselle, par les tissus de coton, par les chevelures caress\u00e9es des enfants. Des mains doigts qui cueillent les fleurs sauvages, qui se croisent pour la pri\u00e8re, qui tendent un sou au mendiant, qui repassent le papier cadeau qu\u2019on r\u00e9utilisera, le papier de soie dans lequel on rangera le prochain ouvrage, le papier d\u2019aluminium de la plaquette de chocolat si scintillant qu\u2019on ne peut envisager de le jeter. Les mains doigts qui pr\u00e9cautionneusement passent \u00e0 travers les barreaux de la cage une feuille de salade pour le couple de canaris. Les mains doigts dissimul\u00e9es sous les gants en cuir noir, mains doigts comme il faut, toujours comme il faut. Mains doigts propres sur soi, mains doigts longilignes, aux phalanges \u00e9paisses, \u00e0 la peau translucide, diaphane comme se doit de l\u2019\u00eatre une jeune femme, une dame, celle qu\u2019on veut \u00eatre, le mod\u00e8le, mains doigts perdues qui s\u2019agitent, remuent la terre des vases sur le tombeau, mains doigts perdues qui tentent de d\u00e9faire les draps nou\u00e9s, corps prisonnier, qui ne comprennent pas o\u00f9 elles se trouvent, esprit \u00e9gar\u00e9, esprit hagard, corps entrav\u00e9. Mains doigts exsangues, glac\u00e9es, blanch\u00e2tres, crois\u00e9es, au dessus du linceul. <\/p>\n\n\n\n Il a commenc\u00e9 comme gafet<\/em>. A bout de bras, pognes serr\u00e9es, il tirait le charreton. Le corps r\u00e2bl\u00e9, la poigne ferme. Une vie gagn\u00e9e \u00e0 la force du poignet. \u00c0 coup de poing sur la table, on exige. Des mains pinces avec l\u2019argent. Pingres. Qui empoignent sacs de ciment, \u00e9chelle, truelle, pelle, cairons et gravier. Mains rong\u00e9es par le ciment, creus\u00e9es par le froid, gerc\u00e9es, les doigts courts, gourds, velus, d\u00e9cid\u00e9s. Des mains qui s\u2019imposent, qui imposent. Qui t\u00e2chent d\u2019oublier la solitude. Qui voudraient lui passer la corde au cou \u00e0 l\u2019angoisse qui vient.<\/p>\n\n\n\n Autour de la table, quatre mains. Si loin.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" \u00c7a ne se voit pas les petites mains. \u00c7a s\u2019exploite les petites mains. \u00c7a re\u00e7oit des ordres les petites mains. \u00c7a s\u2019habitue. \u00c7a s\u2019habitue \u00e0 travailler, \u00e0 trimer, \u00e0 subir. Le mordant du froid, le coupant du fil. Autour de la table, quatre mains, dans le lit quatre mains. Qui s\u2019\u00e9vitent. Quatre mains \u00e9trang\u00e8res. Si proches pourtant. Elle a commenc\u00e9 Continuer la lecture#histoire #11 | petites mains<\/span>