C\u2019est un carr\u00e9 bleu, liquide, a\u00e9rien qui le d\u00e9cide \u00e0 franchir la porte de chez lui. Un fragment minuscule qui s\u2019est insinu\u00e9 avec une pr\u00e9cision g\u00e9om\u00e9trique entre la cime d\u2019un platane et l\u2019ar\u00eate d\u2019une tour d\u2019immeuble.
Pour lui, cela ne fait aucun doute, c\u2019est un signe de l\u2019univers, celui qu\u2019il attendait depuis longtemps. Et \u00e0 ce signe, il n\u2019y a qu\u2019une fa\u00e7on de r\u00e9pondre. S\u2019extirper de la torpeur, de l\u2019atonie, de ces jours qui ressemblent \u00e0 s\u2019y m\u00e9prendre \u00e0 leurs nuits.
Assis sur son fauteuil, et malgr\u00e9 la douleur sourde qui poin\u00e7onne ses lombaires, il parvient \u00e0 se baisser et d\u2019un coup de talon, enfonce ses souliers.
Le reflet dans le miroir de l\u2019entr\u00e9e lui rappelle qu\u2019il est encore v\u00eatu de son pyjama et de son bonnet de nuit. Qu\u2019importe. Ce qui compte dans la vie, c\u2019est de suivre son instinct, quand la lumi\u00e8re se pr\u00e9sente \u00e0 votre porte, on ne peut la refuser. La moquette rouge, aux poils courts, tann\u00e9s, glisse sous lui comme un tapis roulant. La transition vers le carrelage froid puis le paillasson de la porte coch\u00e8re l\u2019\u00e9tourdit bri\u00e8vement, mais l\u2019\u00e9lan est plus fort, cet \u00e9lan qui le pousse vers le dehors.
Fascin\u00e9, il observe le bitume cendr\u00e9 parsem\u00e9 de rectangles trac\u00e9s \u00e0 la craie et de petites crottes s\u00e8ches p\u00e9trifi\u00e9es par le gel. Chaque gravillon atteste d\u2019une histoire, d\u2019une enfance qui s\u2019\u00e9vapore. Comment a-t-il pu oublier tout cela ? De longs spectres de bu\u00e9e s\u2019\u00e9chappent de sa bouche et dansent devant lui. Ses jambes flageolent. Main pos\u00e9e sur le mur, il reprend son \u00e9quilibre, avec la prudence d\u2019un funambule.
Dos droit et t\u00eate haute, comme le r\u00e9p\u00e9tait l\u2019adjudant. Ou l’instituteur, il ne sait plus. L\u2019interstice bleu est toujours l\u00e0, quasi phosphorescent, nich\u00e9 dans le gris de la ville.
Soudain, des roulettes d\u00e9cha\u00een\u00e9es foncent sur lui ou plut\u00f4t sur ses souliers, plant\u00e9s en \u00e9ventail au milieu de la chauss\u00e9e.
Le tourbillon l\u2019emporte et le bouscule, comme un nageur d\u00e9bord\u00e9 par une succession de vagues toujours plus hautes et mena\u00e7antes. Ses yeux s\u2019\u00e9carquillent, ses poings se crispent et de l\u2019index il appuie sur le tragus de part et d\u2019autre de son cr\u00e2ne.
Peu \u00e0 peu, cris et tremblements diminuent et, de fond sonore, se muent, comme par miracle, en silence radio.
Le temps s\u2019est arr\u00eat\u00e9. Il resterait bien l\u00e0, hors du monde. A l\u2019abri des heurts et des frictions.
Mais il doit reprendre sa marche, r\u00e9pondre \u00e0 l\u2019appel de ce bout de ciel qui ne cesse de lui tendre les bras, comme si sa vie enti\u00e8re pouvait tenir dedans.
Son pas reprend, prudent, mesur\u00e9. Une pression s\u2019installe dans ses cuisses. On dirait que l\u2019asphalte est l\u00e9g\u00e8rement inclin\u00e9. Son souffle devient court. Mais il en a vu d\u2019autres.
Soudain, une douleur aigue lui comprime la poitrine. Il met plusieurs secondes \u00e0 comprendre ce qui vient de se passer. Oui aucun doute. Un sac \u00e0 dos juch\u00e9 sur deux roues vient de passer \u00e0 sa hauteur et le heurter de plein fouet. Des pointes de m\u00e9tal froid s\u2019enfoncent dans ses c\u00f4tes. Il n\u2019a pas \u00e9t\u00e9 bouscul\u00e9. Il a \u00e9t\u00e9 perfor\u00e9. La main sur le c\u0153ur, il n\u2019arrive plus \u00e0 avaler sa salive.
Trois pas de c\u00f4t\u00e9 pour faire une pause, r\u00e9\u00e9valuer les forces en pr\u00e9sence. A mesure que sa respiration redevient r\u00e9guli\u00e8re, sa vision s\u2019\u00e9claircit.
Filet de pisse \u00e0 10 h, talus de pierre surmont\u00e9 de buissons avachis, \u00e0 11h, poteau de signalisation et couple se donnant la main \u00e0 15h. Les obstacles sont nombreux mais avec une concentration extr\u00eame, une trajectoire se dessine. Elle requiert des mouvements agiles et prestes. Aucun temps mort ne sera tol\u00e9r\u00e9. Lever la t\u00eate exercerait une pression trop forte sur le bas arthros\u00e9 de sa nuque. Le bout de ses chaussures devrait suffire \u00e0 le guider.
Alors qu\u2019il prend son \u00e9lan, une lumi\u00e8re vive d\u00e9chire le paysage. Le sol s\u2019ouvre sous ses pieds et la fa\u00e7ade de l\u2019immeuble d\u2019en face s\u2019\u00e9croule dans un fracas de fin de si\u00e8ge. Une fois la poussi\u00e8re dissip\u00e9e, ce qu\u2019il voit l\u2019\u00e9tonne et l\u2019\u00e9merveille. Jamais il n\u2019a \u00e9t\u00e9 transport\u00e9 au plus pr\u00e8s de l\u2019intimit\u00e9 de parfaits inconnus. Au premier \u00e9tage, un homme moustachu, v\u00eatu d\u2019un tee-shirt et d\u2019un cale\u00e7on pleure, affal\u00e9 sur son canap\u00e9. Juste au-dessus, un enfant d\u00e9coiff\u00e9 balance les pions d\u2019un jeu de soci\u00e9t\u00e9 par-dessus la table, et au dernier \u00e9tage, sous les toits, une vieille dame en chemise de nuit caresse un chien qui n\u2019existe pas. Ce geste l\u2019attendrit, le happe dans un halo de douceur. Comme il aimerait se joindre \u00e0 elle, inventer sous ses doigts des poils soyeux et rassurants, lui chuchoter que tout va bien, que l\u2019absence des \u00eatres aim\u00e9s n\u2019est due qu\u2019\u00e0 une insuffisance de la r\u00e9tine.
Sa gorge se desserre un peu. Il parvient \u00e0 d\u00e9glutir. Peu \u00e0 peu, tout se recolle. Les murs abritent de nouveau des vies hors de port\u00e9e, encerclant des gens qui n\u2019ont pas besoin de lui.
\u2014 Monsieur ?
Le bleu revient, encore plus fiable et pr\u00e9cis que tout \u00e0 l\u2019heure. Il a perdu sa quadrature et s\u2019est d\u00e9doubl\u00e9. La voix cristalline, sans \u00e2ge, s\u2019amplifie.
\u2014 Je peux vous aider ?
L\u2019unit\u00e9 d\u2019extraction est l\u00e0. Il tente un claquement de talon, mais ses jambes ne r\u00e9pondent plus. Il ne sent plus le goudron, ni le froid, ni la morsure dans sa poitrine. Une chaleur se diffuse jusque dans ses orteils. L\u2019homme qui pleure, la vieille dame au chien et l\u2019enfant \u00e9bouriff\u00e9 se tiennent autour de lui et lui tendent la main.
\u2014 Mission accomplie, murmure-t-il dans un souffle.
Sur le carrelage de sa cuisine, la bouillotte est encore ti\u00e8de.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
C\u2019est un carr\u00e9 bleu, liquide, a\u00e9rien qui le d\u00e9cide \u00e0 franchir la porte de chez lui. Un fragment minuscule qui s\u2019est insinu\u00e9 avec une pr\u00e9cision g\u00e9om\u00e9trique entre la cime d\u2019un platane et l\u2019ar\u00eate d\u2019une tour d\u2019immeuble.Pour lui, cela ne fait aucun doute, c\u2019est un signe de l\u2019univers, celui qu\u2019il attendait depuis longtemps. Et \u00e0 ce signe, il n\u2019y a qu\u2019une Continuer la lecture#histoire #01 | La marche<\/span>