\u00c7a a d\u00e9but\u00e9 comme \u00e7a, attention pas d\u2019erreur, pas le d\u00e9but d\u00e9j\u00e0 l\u00e0, pas le d\u00e9but de ce qui passe dans la t\u00eate maintenant en ce moment, attention \u00e7a a commenc\u00e9 bien avant, attention \u00e9viter ce qui est d\u00e9j\u00e0 l\u00e0, qui se pr\u00e9cipite pour \u00eatre le premier, le d\u00e9but, celui qui emp\u00eache le commencement de se faire conna\u00eetre, attention laisser le temps au d\u00e9but, au vrai d\u00e9but, au d\u00e9but impr\u00e9vu qui ne correspond \u00e0 rien d\u00e9j\u00e0 l\u00e0, le d\u00e9but qui ne le sait pas encore, lui faire la place sans trop le questionner, laisser l\u2019image s\u2019imposer, grandir, encore floue, abandonner la mise au point, attraper l\u2019informul\u00e9, l\u2019extirper du brouillard. Ne me pose aucune question, je ne r\u00e9pondrai pas, je ne suis pas certaine de vouloir conna\u00eetre le d\u00e9but, au risque de me confronter \u00e0 sa suite, de r\u00e9v\u00e9ler trop t\u00f4t sa fin. Au d\u00e9but il y a un pas, il y a la terre, \u00e7a a d\u00e9but\u00e9 dans la terre, au moins \u00e7a c\u2019est un d\u00e9but, \u00e7a a commenc\u00e9 sur la terre, un pas, un autre pas, un sentier, un chemin, une route, une trace, des pierres qui affleurent sous la surface du ruisseau. Il y a de la terre, s\u00fbr, du vert, de l\u2019herbe, des arbres, de l\u2019eau, de la boue, du sable ou de la roche. Il pleut, il fait beau. On peut sentir la brume, celle du matin avant la perc\u00e9e du soleil. Le banc de pierre ou de bois, celui o\u00f9 prendre le caf\u00e9 gobelet go\u00fbt de plastique ou de m\u00e9tal qui refroidit trop vite avec ce froid. Il y a des cailloux qui se d\u00e9robent, il y a des rochers brillants de pluie, des planches pos\u00e9es sur des foss\u00e9s, des troncs monstres sculpt\u00e9s, des ponts m\u00e9talliques rouill\u00e9s qui tanguent, des pr\u00e9s travers\u00e9s avant de s\u2019enfoncer sous les arbres et regagner l\u2019ombre, il y a un tapis d\u2019ail des ours et sur le mur du refuge un serpent d\u2019argile rouge qui se d\u00e9ploie jusqu\u2019au plafond. Non. Trop pr\u00e9cis, trop de d\u00e9tails, trop d\u2019images, \u00e7a ne peut pas \u00eatre le d\u00e9but. Je voudrais juste le deviner tout en ne le reconnaissant pas, le garder cach\u00e9, et peut-\u00eatre ce n\u2019est pas lui. Peut-\u00eatre que \u00e7a n\u2019est pas l\u2019air chaud immobile, les vibrations, l\u2019odeur de l\u2019herbe mouill\u00e9e, de la fum\u00e9e d\u2019un feu de bois, de la d\u00e9composition des feuilles, \u00e7a n\u2019est pas le vent piquant, les muscles raides. Poser un pied sur le banc pour attacher les lacets froids qui refusent de se plier, d\u00e9plier sur la table en bois, en pierre, sur le sol, la carte aux mille trac\u00e9s, lianes entrelac\u00e9es, \u00e9paisses, fines, pointill\u00e9es. La veille c\u2019est encore le r\u00eave, l\u2019id\u00e9e, les images, le souvenir des autres fois expurg\u00e9 de la m\u00e9moire du corps quand il r\u00e9siste, refuse, quand la t\u00eate ne comprends plus pourquoi, quelle id\u00e9e, quel besoin, \u00e0 quoi \u00e7a sert, la sueur qui d\u00e9gouline et se refroidit glac\u00e9e, le frottement ignor\u00e9 devenu blessure. La veille c\u2019est la promesse, \u00e7a a d\u00e9but\u00e9 comme \u00e7a, une promesse.<\/p>\n\n\n\n
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\u00c7a a d\u00e9but\u00e9 comme \u00e7a, attention pas d\u2019erreur, pas le d\u00e9but d\u00e9j\u00e0 l\u00e0, pas le d\u00e9but de ce qui passe dans la t\u00eate maintenant en ce moment, attention \u00e7a a commenc\u00e9 bien avant, attention \u00e9viter ce qui est d\u00e9j\u00e0 l\u00e0, qui se pr\u00e9cipite pour \u00eatre le premier, le d\u00e9but, celui qui emp\u00eache le commencement de se faire conna\u00eetre, attention laisser Continuer la lecture#construire #01 | Brouillard<\/span>