Je suis l\u00e0. Je suis arriv\u00e9 chez moi. Je suis arriv\u00e9 par bateau et la ville s’\u00e9tend au loin comme un \u00e9norme mirage blanc. Et tout \u00e0 coup, je me retrouve dans la ville, je marche sur un trottoir, je reste plant\u00e9 l\u00e0, debout. C’est troublant. Ce que je suis entrain de vivre ressemble\u00a0\u00e0 un flottement, \u00e0 de la g\u00e9latine ros\u00e9e. Ma vue se mouille. Ma perception visuelle est floue et puis l’instant d’apr\u00e8s, au contraire tr\u00e8s nette. Des couleurs se d\u00e9tachent du fond, s’\u00e9lectrisent. Les bleus acier, les jaunes criards, les verts \u00e9clatants de fra\u00eecheur. Et les blancs, les blancs vibrants entourent tout, aur\u00e9olent chaque objet comme pour le mieux d\u00e9couper. D\u00e9concertant l’air sans odeur. Aucun parfum. Je suis comme devant un tableau o\u00f9 les choses repr\u00e9sent\u00e9es pourraient se d\u00e9placer, se transformer, vivre mais sans ventilation. Un \u00e9cran sans odeur et sans limite. Je n’y comprends rien. La ville m’arrive comme dans un kal\u00e9idoscope. Par images t\u00e9lescop\u00e9es. De grands escaliers qui montent ruisselant de soleil mais aussi de t\u00e2ches d’ombre en aplat \u00e7a et l\u00e0. C’est par ce jeu de lumi\u00e8re d’ailleurs que je sais qu’il ne s’agit pas de ceux d’Odessa. Des fleurs surgissent de balcons d\u00e9labr\u00e9s. Elles ne fr\u00e9missent pas, ne sentent rien. Je suis arriv\u00e9 chez moi, dans un hall d’immeuble de teinte sombre, brun\u00e2tre aux colonnes \u00e9paisses. Image d’un temple grec. Une fra\u00eecheur soudaine me prend, me fait frissonner. J’aurais presque froid. Puis d’un bond, me voil\u00e0 sur le palier. Et un autre saut me propulse dans le couloir. Son carrelage \u00e0 trois couleurs \u00e9tincelle. Lesquelles\u00a0? D\u00e9j\u00e0 la vision est partie et l’appartement vide, immense, me fait face. Un balcon sur ma droite o\u00f9 des oiseaux volettent. Des canaris\u00a0? Une chatte au pelage noir et blanc occup\u00e9e \u00e0 se l\u00e9cher tourne sa t\u00eate vers moi, me regarde tranquillement, une grosse tortue de la taille d’une belle assiette plate marche solennellement et comme engourdie. Je sais qu’elle cherche \u00e0 impressionner. Je suis donc chez moi\u00a0? J’entends au loin, c\u00f4t\u00e9 balcon, un son venant de l’ext\u00e9rieur. Je le reconnais comme celui de la corne de brume d’un paquebot . Dans mon enfance aussi ce son, cet appel. Tu rentres au pays ou tu en sors\u00a0?
Mon r\u00e9veil est confortable car le r\u00eave est connu. Pourquoi faut-il encore une fois convoquer ce lieu si peu stable\u00a0? Des b\u00e9ances, de vieux bouts de puzzle dont il manque tellement de pi\u00e8ces qu’il semble fait seulement de poussi\u00e8re. Si au moins je pouvais en humer l’atmosph\u00e8re, il me semble que tout ce monde \u00e9pars se rassemblerait, me donnerait \u00e0 voir une certaine coh\u00e9rence.
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Je suis l\u00e0. Je suis arriv\u00e9 chez moi. Je suis arriv\u00e9 par bateau et la ville s’\u00e9tend au loin comme un \u00e9norme mirage blanc. Et tout \u00e0 coup, je me retrouve dans la ville, je marche sur un trottoir, je reste plant\u00e9 l\u00e0, debout. C’est troublant. Ce que je suis entrain de vivre ressemble\u00a0\u00e0 un flottement, \u00e0 de la g\u00e9latine Continuer la lecture#histoire# 08| Tumulte blanc<\/span>