{"id":20408,"date":"2019-12-01T11:06:33","date_gmt":"2019-12-01T10:06:33","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=20408"},"modified":"2019-12-01T13:12:44","modified_gmt":"2019-12-01T12:12:44","slug":"une-meme-alarme","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/une-meme-alarme\/","title":{"rendered":"Une m\u00eame alarme"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure><\/div>\n\n\n\n

C\u2019est cette heure o\u00f9 il est impossible de rouler\u00a0sauf \u00e0 avoir le chemin dans la peau. L\u2019horizon est une incandescence jaune, br\u00fblante et plonge le regard dans une c\u00e9cit\u00e9 qui ride les paupi\u00e8res. Tout \u00e9carquillement est vain et douloureux. C\u2019est en remontant, c\u2019est en fin d\u2019apr\u00e8s-midi. Le soleil, au bord du d\u00e9clin, crache des myriades ivres qui d\u00e9forment le r\u00e9el et l\u2019absorbent. Impossible d\u2019\u00eatre certain que la montagne est bien l\u00e0, que le r\u00e9servoir d\u2019eau n\u2019a pas boug\u00e9, impossible de d\u00e9crire quoi que ce soit sauf \u00e0 le porter en soi, alors que l\u2019incendie du cr\u00e9puscule prend tout \u00e0 revers. D\u00e8s qu\u2019on aura entendu, sous les roues, le bruit ferrailleux de la grille qui franchit une tranch\u00e9e creus\u00e9e dans la pierre pour r\u00e9cup\u00e9rer l\u2019eau -quand il y a de l\u2019eau, elle est pr\u00e9cieuse- ce sera l\u2019annonce imminente du virage au d\u00e9tour duquel, on aura, pour cent m\u00e8tres, le soleil dans le dos. Tout r\u00e9appara\u00eetra alors, derri\u00e8re soi, et on changera de point de vue, apr\u00e8s la courte mise au point qui r\u00e9\u00e9quilibre les contrastes. L\u2019\u0153il, l\u2019iris contract\u00e9, s\u2019\u00e9puise aux jeux d\u2019ombre et de lumi\u00e8re impos\u00e9s par l\u2019ext\u00e9rieur. C\u2019est ici que cela se trame, on le sait, ici et maintenant, on \u00e9tend le maintenant aux jours qui viennent, on n’ose plus parler de semaines. Sur la portion d\u2019ombre, on s\u2019arr\u00eate un peu, on tente de rassembler les miettes de l\u2019effritement qu\u2019on est devenu. Cet \u00e9blouissement, l\u2019au revoir annonc\u00e9 que l\u2019on n\u2019attendait pas, les pr\u00e9misses de l\u2019adieu. Au-del\u00e0 des paupi\u00e8res, un autre \u0153il assiste \u00e0 l\u2019effroi suscit\u00e9, tout int\u00e9rieur qu\u2019il est, introspecteur et lent, il balaie la voute cr\u00e2nienne minutieusement, y s\u00e8me et y r\u00e9colte des sursauts qui s\u2019entassent et dans lesquels on essaiera, ensuite, de mettre de l\u2019ordre. La mort possible, la mort probable, l\u2019in\u00e9luctable mort vrille l\u2019esprit comme la lumi\u00e8re le champ de vision, la mort aveuglante qu\u2019on n\u2019a pas vu venir. Les deux yeux s\u2019examinent, s\u2019entrelacent et se croisent. Sur l\u2019\u00e9troite cr\u00eate qui forme fronti\u00e8re, le premier cherche les lignes de fuite et un lavage \u00e0 grande eau, l\u2019autre qu\u00eate les mots et une infime raison de nier l\u2019\u00e9vidence. On repart et revient la gifle, solaire et violente, on avance et on sait, qu\u2019\u00e0 nos pieds, s\u2019\u00e9tend une lave ardente. On murmure pour soi que c\u2019est impossible, que non, on cherche en soi des issues alors que du dehors et du dedans, les yeux sonnent la m\u00eame alarme. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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