On ne sait pas ce qu\u2019on cherche, on cherche des choses, on cherche du vivant, quelque chose qui bouge qui se d\u00e9place qui rentre dans sa coquille ou qui se laisse balloter par l\u2019eau, qui n’a pas encore de nom, on \u00e9prouve le gluant le visqueux le sec le sal\u00e9 le grattant le br\u00fblant, les boutons les cro\u00fbtes les blessures les morsures, on emmagasine des mots on apprend \u00e0 penser, bigorneaux moules chapeaux coques strombes nacres couteaux, on emmagasine et le silence de la mer retir\u00e9e va cesser, le silence va se peupler de mots, de pens\u00e9es, de craintes, de menaces, le vent sur le sable ne sera plus seul et les roches et les vers de sable, il y aura les algues brunes rouges vertes les escargots de mer les grains de caf\u00e9 la mar\u00e9e les crabes morts les pinces la douleur l\u2019\u00e9bouillantage les \u00e9crevisses et les petites crevettes grises, puis roses, il y aura le lichen les puces de sable et les chiffres jusqu\u2019\u00e0 cent et les chiffres jusqu\u2019\u00e0 mille, les coups de soleil et d\u2019autre coups, et plus il y aura de mots et moins il y aura de silence, et plus il y aura de mots et plus l\u2019enfance se diluera comme le reflet du petit visage \u00e0 bob jaune dans la flaque, l\u2019enfance s\u2019effacera, disparaitra, on perdra l\u2019origine, on perdra la mer le sable mouill\u00e9 le sable sec et la brise sur la peau. On pensera \u00ab la brise \u00bb, on pensera \u00ab sur la peau \u00bb. <\/p>\n\n\n\n
Une m\u00e8che de petit enfant est soulev\u00e9e par la brise, une m\u00e8che fine et dor\u00e9e de cinq ans, \u00e0 reflets presque blancs, on pense \u00e0 un petit Nordique, un descendant de Viking minuscule, l\u2019enfant joue, des perles de sueur sur le front, assis jambes \u00e9cart\u00e9es tapant sur le sable, des petites jambes d\u00e9j\u00e0 muscl\u00e9es, la m\u00e8che oscille au gr\u00e9 d\u2019une brise matinale silencieuse et douce, sa peau mate sera celle d\u2019un berger ou d\u2019un p\u00eacheur on le sait, on voit que cet enfant grandit au soleil au vent et \u00e0 l\u2019eau par sa force propre, un z\u00e9phir gliss\u00e9 dans ses cheveux soyeux, il gravit les rochers ne craint pas l\u2019\u00e9corchure, ne craint pas l\u2019animal ni le chien ni le serpent ni le poulpe ni le gros crabe aux yeux noirs, oui mais voil\u00e0, soudain il s\u2019approche de sa m\u00e8re, se met \u00e0 califourchon sur ses genoux, tire sur son haut de maillot, la m\u00e8re r\u00e9siste mais il tire, la m\u00e8re ne veut pas, il tire encore, elle s\u2019immobilise et se tait, il se met \u00e0 t\u00e9ter . Quelque chose se brise pour celui qui regardait. Un mythe un espoir d\u2019humanit\u00e9 une vigueur, \u00e7a disparait comme s\u2019\u00e9chappe le sable de la main qui le retient, \u00e7a s\u2019efface sous une g\u00eane incestueuse, quelque chose ne va pas, \u00e7a ram\u00e8ne la tristesse la peur la honte et \u00e7a d\u00e9glingue le r\u00eave d\u2019humanit\u00e9 neuve qui se pr\u00e9sentait sur la plage, ce matin.<\/p>\n\n\n\n
On construit des ch\u00e2teaux, les adultes construisent aussi des ch\u00e2teaux, des ch\u00e2teaux forts \u00e0 tours cr\u00e9nel\u00e9es et murailles profondes larges au pied, aux allures de contreforts pour pr\u00e9venir la mar\u00e9e, des ch\u00e2teaux \u00e0 tunnels, \u00e0 circuits, \u00e0 pi\u00e8ges, \u00e0 d\u00e9corations nacr\u00e9es, \u00e0 couteaux plant\u00e9s droits vers le ciel et d\u00e9fiant les assaillants, des forts \u00e0 routes bien trac\u00e9es, pas question d\u2019y marcher, certains parents jouent au ch\u00e2teau jusqu\u2019\u00e0 l\u2019\u00e9puisement de la journ\u00e9e, il y a tout le long de la plage les constructions des familles ou des enfants uniques, seuls avec leur pelle lorgnant sur le groupe joyeux \u00e0 c\u00f4t\u00e9, on entend parfois des col\u00e8res avec cris pleurs et rage, des coups de pied cassent une \u0153uvre \u00e9crasent dispersent et cassent encore, il y a des parents qui jamais ne toucheront une pelle ou un r\u00e2teau, il y a ce petit chien qui furette et que tout le monde craint, il pourrait bien transformer une tour en pissoti\u00e8re ce petit chien et \u00e0 qui appartient ce petit chien, verts cinq heures l\u2019eau s\u2019avance par vaguelettes inoffensives et dentel\u00e9es, elle lisse, elle arrondit, elle \u00e9tale, elle rectifie, une plage c\u2019est plat, on ne se r\u00e9volte pas, on ne fait pas la loi ici.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
On ne sait pas ce qu\u2019on cherche, on cherche des choses, on cherche du vivant, quelque chose qui bouge qui se d\u00e9place qui rentre dans sa coquille ou qui se laisse balloter par l\u2019eau, qui n’a pas encore de nom, on \u00e9prouve le gluant le visqueux le sec le sal\u00e9 le grattant le br\u00fblant, les boutons les cro\u00fbtes les blessures Continuer la lecture#construire #02\u00a0| Une plage, matin<\/span>